Опять, я знаю, возникнут все те же Скудные, неумелые слова, Только звучать они будут все реже И угасать без следа. Все труднее мне станет ткать одеянье Из ненужных словесных оков, И стих последний будет признаньем, Что больше не нужно стихов. Но в этом не боль, не бедность земная, Здесь путь, уводящий на много лет… И все бледнее, в песке теряясь, Заснет человеческий след.