За домом моим есть кладбище На высокой горе, где храм. Тропинкой крутой обрывистой Я хожу туда по утрам. Там пахнет прелыми листьями И весенней, сырой землей, Чернеют ряды кипарисные И глубок священный покой. Над каждой истертой надписью Ждал ответа скорбящий взгляд. Узнали про вас умершие, Но знанье свое хранят. Все близки холмы родимые И где разделенья черта? Прижавшись к кресту могильному, Я учусь призывать Христа.