Представь: спишь себе в тёплой постели.
Пригрелся. Сон хороший видишь. До звонка будильника — два часа и полрассвета. И тут подходит кто-то, откидывает одеяло и выливает на тебя ведро холодной воды из колодца. Нет… Не так… ЛЕДЯНОЙ воды из колодца, да?.. Нет… Всё равно не так…
Представь: приехал ты в летний трудовой лагерь. И познакомился с самой красивой девочкой. Нет… Не так… С САМОЙ красивой девочкой в лагере. А мест не было, и тебе временно выделили койку в пустующем изоляторе медпункта. И ты договорился с САМОЙ красивой девочкой, что глубокой ночью она придёт к тебе. Вот ты ждёшь её, ждёшь… и задремал. И проснулся. А изолятор — он такой дли-и-и-инный барак с множеством окон. И только две койки. И ты на одной лежишь. И ждёшь её. И видишь, как в крайнем окне мелькают её собранные в хвост волосы. Потом — в следующем. И ближе. Идёт. Слышно, как тихо-тихо переступают её босые ноги по бетону…
И вдруг… Что это? Твоя рука ощупывает постель, а она мокрая! Мокрая?! Ты обоссался во сне, чувак! ТЫ ОБОССАЛСЯ!!!
А вон уже скрипнула дверь изолятора… Что??? Делать???
ЧТО??? ДЕЛАТЬ???
Или представь: заходишь ты домой. Есть хочешь. А у тебя привычка такая — обедать и читать газету. Где газета? Наверное, у родителей в комнате. Толкаешь дверь спальни. А родители там. На кровати. Голые. Занимаются сексом. ТРАХАЮТСЯ, чувак.
Если ты не грёбаный киборг, ты что-то чувствуешь в такие моменты, да?
— Вы на свадьбу едете? — говорю я. — А я вот со свадьбы. Так там жених, чтобы всех удивить арендовал в ближайшем авиаотряде «кукурузник». И знаете зачем? Прыгнул с парашютом и приземлился прямо во двор к невесте. А жених этот…
Мужчина и женщина на верхних полках повернулись. Я увидел их лица, и слова застряли в горле.
Меня облили ледяной водой. Я обоссался. Я застал родителей трахающимися.
И всё это одновременно.
Я вижу заинтересованные лица вокруг. Они ждут продолжения. Я вижу два лица на верхних полках. Они ничего не ждут. Они слышали как минимум три версии этой истории. Только теперь я понимаю, что уже встречал их два поезда тому назад. А эта тётка со странными глазами пару раз мелькала во вчерашнем вагоне. И этот, с чёрными гляделками. Смотрит сверху вниз. Мне не кажется, он точно ехал со мной на скором трое суток назад.
Иногда судьба берёт бейсбольную биту и лупит тебя по башке. Или подкидывает по печени. Или с носаря по яйцам.
Все молчат. Мне кажется, ВСЁ молчит. Кровь с такой силой шумит в моей голове, что я не слышу даже стука колёс. Я краснею. Мне стыдно? Да. Мне нереально стыдно.
Кажется, пошла вечность. Две вечности. Но как только я слышу:
— Прямо во двор?! Во даёт! И не забоялся? — понимаю, что минуло от силы три-четыре секунды.
Меня спрашивают. Меня просят продолжать. Но я не могу. Не могу. Моё лицо горит. И я опускаю глаза в пол. Всё. Сейчас мне на лбу вырежут Позорную Звезду. Сейчас я узнаю, что такое Падение.
— Прямо во двор… — говорит голос с верхней полки, и я опускаю голову ещё ниже.
— Ну-у!!! И не забоялся?
Я вижу только затоптанный пол под своими подошвами, но по голосу узнаю Тётю Радио. Высунулась из-за перегородки. Как и молодая мама. Как и румяные толстяки. Я чувствую, что даже картёжники прекратили свою игру. Сейчас…
— А чего ему бояться? Димка много раз до этого с парашютом прыгал. Только не говорил никому. Сюрприз хотел сделать… — слышу я тот же голос сверху. — …Приземлился прямо перед крыльцом с букетом…
Я смотрю в пол.
— Оригинально, — слышу я мужской голос. Это тот дядька с кроссвордами.
— Оригинально… — согласился голос с верхней полки. — Но ещё оригинальней было дальше.
Я смотрю в пол.
— Взял он невесту за руку и повёл за ворота. А там друзья Димкины уже две кареты золочёных подогнали. Одна белыми лошадьми запряжена для Марины, это его невесту так зовут, а вторая — чёрными, для жениха…
Чё он мелет? Чё ему надо?
— Как красиво… — слышу я женский голос.
Это молоденькая мама… Иди, пей свои пилюли, дура.
— Красиво… — соглашается голос с верхней полки, — …но ещё красивее было дальше.
Чё ему, млядь, надо?
— Как только жених с невестой сели в кареты и поехали в ЗАГС, друзья по рации подали сигнал и с самолёта лепестки белых роз посыпались… Сколько там роз было… Пять тысяч, кажется… Да, Саша?
Это он мне?
Я поднимаю глаза. Тот с верхней полки уставился на меня. Все уставились на меня.
— Пять тысяч, да? — переспрашивает он.
— Да… — выдавливаю я из себя.
— Как красиво… — повторяет молодая мама.
— Красиво… — говорит, а сам всё смотрит на меня, — …они сыпались с неба, как снег… Всю деревню засыпали… да, Саша?
ЧЁ ЕМУ, ГОНДОНУ, НАДО???
— Да, — зло говорю я, — очень красиво было.
Картёжники снова уставились в свои карты.
— Ну у нас, конечно, поскромнее будет… — говорит Тётя Радио, — …но зато всё как полагается…
Она досадливо машет рукой:
— Там ещё зятёк такой… хоть бы ножи заточить смог… куда ему с парашютом сигать…
Тот с верхней полки смотрит мне в глаза.
— А платье, какое? На заказ шили? — это мамаша с сыном.
Эпицентр разговора смещается вправо. Уже и толстяки всунули свои три копейки в тему. И дядька, не выпускающий из руки кроссворд, рассказывает, что-то о недавней свадьбе его дочери.
А этот всё смотрит.
Я чувствую, что кровь отлила от лица и сердце выровняло свой бит. А ещё я чувствую, что меня начинает бесить его взгляд.
— Чего? — спрашиваю я, глядя на него.
Он, не отводя взгляда, пожимает плечами: типа, ничего. Потом что-то тихо говорит тётке на соседней полке и неожиданно спрыгивает вниз. Вдевает ноги в кроссовки. Садится рядом со мной на боковое нижнее. Молчит. И я не знаю, что ему сказать. И курить хочется.
— Ты куришь? — наконец спрашиваю я.
— Нет, — вот такой вот ответ.
— А я курю… — говорю я, доставая пачку и поднимаясь с места.
Он внимательно смотрит, как я кладу сигарету за ухо, и тоже поднимается. Одного роста со мной. И возраста приблизительно того же. Подстрижен как-то небрежно: видно, была совсем короткая стрижка, а потом волосы отросли как попало. Одет невразумительно, как и большинство людей в этой стране: серая рубашка с коротким рукавом, почти костюмного покроя брюки и кроссовки.
Я поворачиваюсь и иду в тамбур. Спиной чувствую, что идёт за мной. В тамбуре не так жарко, как в вагоне, зато накурено и шумно: несколько мужиков, размахивая сигаретами, спорят о последнем футбольном чемпионате. Я прислоняюсь к противоположной от них двери. Этот становится рядом. Закуриваю. Молчим. Темнеет.
За окном проносятся редкие деревья. За ними поле. То, чем засеяно поле: овёс, пшеница, рожь или что там — пожелтело. Видны оросительные машины на гигантских колёсах и чахлые фонтанчики воды, бьющие из них.
За полем — небо.
Мужики, продолжая спорить, выходят из тамбура. Успеваю выкурить полсигареты, прежде чем:
— Путешествуешь? — спрашивает он.
Я выдыхаю дым:
— А чё нельзя?
Он хмыкает. Потом:
— Куда едешь?
Отвечаю:
— Никуда.
— Значит, по пути.
Я выдыхаю дым:
— That why? — в смысле «Это почему же?»
— Becouse, — отвечает. В смысле «Потому».
Мля… Чё ему надо?
— Чё тебе надо? — спрашиваю наконец я.
Он словно прислушивается к моим словам. Потом лицо его проясняется, и он вдруг говорит:
— Ты художник, да?..
Он поднимает руку, сжатую так, будто держит в ней невидимый карандаш и чертит линии в воздухе. Словно рисуя невидимый узор:
— Ты рисуешь… Рисуешь на…
Он задумался и, помолчав пару секунд, произнёс:
— На коже… Ты татуировщик.
Грохот. Стробоскопные вспышки света. За окном проносится встречный пассажирский. В тамбуре, как в камнедробилке. Говорить всё равно не получится. Тайм-аут. Я достаю ещё одну сигарету.
За окном смазанная пульсирующая стена и…
Всё. Встречный прошёл.
— Чё тебе надо? — повторяю я.
Он не меняет позы и выражения лица:
— Ты уже давно в дороге?
— А ты? — спрашиваю я.
— Ты ведь не тот, за кого себя выдаёшь?
— Ты тоже, да? — говорю я и думаю, что более дурацкого разговора не припомню.
— Чуйка? — спрашивает он.
— Чего?
— Чуйка подсказывает?
Мля!.. Да что такое?!
— Ладно… — говорю я, — …удивил. Получилось.
Молчит.
— Слышь… — говорю я, — …ты не нервируй меня. А то когда я злюсь, я нехороший…
— А ты злишься? — безмятежно спрашивает он.
— Скоро начну, — говорю я и на всякий случай меняю опорную ногу для прямого в челюсть.
— Ты не злой, — говорит он.
— Ещё какой злой, — заверяю я его, а сам думаю: может, доказать? И пока примериваюсь (в челюсть и по яйцам? или в пузо и коленом?), дверь в тамбур открывается. Я ожидаю, что вернулись громкоголосые фанаты футбола, но ошибаюсь. Это та самая тётка, с которой трипует этот хрен.
— Можно, я тут постою? — спрашивает она, не глядя на меня.
Я слышу её голос впервые, и мне он кажется странным. Вернее, не голос, а интонации. Она сама какая-то странная. Никак не пойму, сколько ей лет. Походка, глаза и выражение лица не соответствуют друг другу. Чёрные волосы заплетены в косу. Чистое лицо. Длинные ресницы. Ноль косметики. Одежда вне времени: тёмная юбка по колено, серая блузка, застёгнутая на все пуговицы. Так одевались и в тридцатые, и в шестидесятые… Моя ровесница?
— Можно? — переспрашивает она. — А то мне там не нравится… Мне те двое не нравятся… Они нехорошие…
— Не бойся… — говорит он, — …они ночью сойдут.
— Я не боюсь… Просто мне там не хочется… Мне тут хочется… Можно?
Блин… Странно она разговаривает… Как… Как, кто?
— Можно… — говорит он. Потом делает движение головой в мою сторону, — …познакомься, Анна, это Александр.
— Здравствуйте, — она наконец переводит взгляд на меня.
Светлые глаза. Не поймёшь: голубые? или серые? Смотрит, не мигая, как… Как маленькая девочка, — понимаю я наконец и чуть наклоняю голову:
— Здравствуйте, Анна.
Она и руки не знает куда деть, как маленькая девочка. Но в целом — чуть тяжеловатые бёдра и довольно объёмная грудь — на первоклассницу не тянет. Хотя толстой её не назовёшь.
— Вот и познакомились, — говорит… э-э-э… как его там?
— Тебя-то как зовут? — спрашиваю я.
— Ну если ты Александр, я тогда Николай… — он протягивает мне руку. Обмениваемся рукопожатием.
— Можно, я буду называть тебя Сашей? — спрашивает Анна.
— Сколько угодно… — говорю я, — …а Николая я буду звать Коляном, да?
— Может, лучше Колей? Или как? — он и мягко проводит рукой по её волосам. Она улыбается. Хорошая улыбка. Я тоже улыбаюсь ей в ответ. Его улыбка — в глазах.
— Придумал… — говорю я, — …буду звать тебя Николя.
— Хорошо, — кивает Николя.
— Знаешь, Саша… — она смотрит мне в глаза, — …у меня сегодня день рождения.
— Да?! — я улыбаюсь ещё шире. — И сколько стукнуло?
— Мне сорок лет.
Держите меня крепче!!! Сколько??? Вслух:
— Ну, блин… Выглядишь гораздо моложе!
— Правда?
— Конечно, правда! — говорю я.
И это, действительно, правда. Впервые за последние десять дней.
— Юбилей… — я тушу тлеющий фильтр забытой сигареты в большой жестяной пепельнице на полу тамбура, — …нужно отметить. У меня в рюкзаке фляжка с коньяком… Пошли, а, Николя?..
Наши соседи уже укладываются спать, и мы, взобравшись на свои верхние полки, беззвучно чокаемся пластиковыми стаканчиками.
— С днём рождения… — понизив голос до минимума, говорю я.
— И за знакомство… — шепчет Николя.
— Ой! — громко говорит Анна и потом, смутившись, еле слышно:
— Оно горькое…
Я передаю ей конфету.
— Спасибо, — благодарно улыбается она.
Устраиваюсь поудобнее на подушке и, собираясь спать, слышу, как она тихо зовёт меня:
— Саша?
— Да, — я поворачиваю голову и вижу её лицо совсем рядом.
— А с твоим братом всё хорошо?
— С каким?
— С Димой.
Я некоторое время смотрю в её глаза.
— Да, Анна… с ним всё хорошо… Спокойной ночи…
— Спокойной ночи… — улыбается она, и я почти сразу засыпаю.
Во сне я вижу Кукурузник, собирающий кукурузу на
бескрайнем поле. Он бережно носит жёлтые початки
на своих крыльях и поёт им колыбельную. И мой брат
Дима — один из этих початков
Кто-то тормошит меня за плечо. Я открываю глаза и щурюсь от яркого света: все лампы под потолком вагона включены на полную мощность. Я слышу встревоженные голоса.
— Просыпайтесь! — говорит разбудивший меня. — Приготовьте документы…
На его плечах милицейские погоны.
Сейчас даже бабушки знают, что квартиры надёжнее продавать через агентства недвижимости. Даже бабушки знают, что деньги безопаснее хранить и перевозить с помощью пластиковой карты. Бабушки много чего знают, кроме рецептов варенья и того, что волосы после мытья нужно споласкивать уксусным раствором.
Мать Андрея Ищенко уже лет двадцать не обижалась, когда в трамвае к ней обращались «бабуля». Она бы с радостью посоветовала своему сыну Андрюше, как без особых проблем перевезти крупную сумму денег, но не могла этого сделать. Потому что две недели назад тихо отошла в мир иной в своём доме. Сын её, уже давно живший в другом городе, похоронил мать, продал дом по первому попавшемуся объявлению в газете, а деньги повёз к жене. Сам дом стоил немного, но земли вокруг него было целых шестьдесят соток. Поэтому денег получилось — небольшая спортивная сумка. Он взял эту сумку и поехал с ней в поезде.
А ночью, когда состав уже трогался с безымянного полустанка, где пропускал встречный товарняк, кто-то выдернул у Андрея сумку из-под головы, хорошенько дал в челюсть и, открыв дверь в тамбуре, выпрыгнул на ходу.
Сейчас Андрей Ищенко, держась за голову, рыдает в купе проводников. А сотрудники ЛОВД свердловской ж/д лениво опрашивают пассажиров вагона номер «8». Я тоже среди них.
Кроме сумки с деньгами в нашем вагоне отсутствуют те двое картёжников. Это выяснилось почти сразу. Сейчас проводник получает втык от начальника поезда за то, что взял безбилетников, а менты собирают наши паспорта.
— Извините… — говорит молодой сержант, — …это просто формальность. Мы сейчас перепишем ваши данные и сразу вернём.
Все понимающе кивают, отдают документы сержанту и судорожно ощупывают свои карманы и сумки. Спать уже никому не хочется. Пассажиры возбуждённо и громко разговаривают. По звучанию голосов я понимаю: все радуются, что беда приключилась не с ними. Молчим, пожалуй, только я, Николя и Анна. Но и нас пытаются втянуть в разговор.
— Нет, вы представляете! — высовывается из-за перегородки Тётя Радио. — Они же, вот тут же ехали!
Она кивает на полку, где резались в карты мыльноглазые.
— Мне они сразу не понравились! — говорит тот, из румяных толстяков, который женщина. Её клон мужского пола что-то бурчит.
Дядька с нижней полки, надев футболку с номером «7», тянется к стакану с остывшим чаем:
— Эти урки его, видать, давно уже пасли…
Он делает глоток, надевает очки, берёт карандаш и снова втыкает в свой кроссворд. Анна, лёжа головой к проходу, с интересом наблюдает за говорящими.
Николя, наоборот, смотрит в приоткрытое по случаю жары вагонное окно. Поезд продолжает двигаться по маршруту, и сквозняк слегка теребит края простыни со штампом «Свердл. Ж/Д». Небо начинает светлеть.
Я тоже лежу на своей боковой верхней. Моя голова в полуметре от лица Анны. Спать уже не хочется. Плейер погонять, что ли? Я шарю рукой по третьей полке над собой и достаю свой рюкзак. Копаюсь в его внутренностях и натыкаюсь на флягу. Во! Делаю глоток. Анна, заметив это, морщит нос. Я улыбаюсь, пожимая плечами. «Оно горькое»… Странная всё-таки. И ну хоть убейте — не дашь ей сорокулю. Или она с этим своим Николя, как и я, гоняет по ж/д и ищет свободные уши? Возможно нам действительно по пути.
— Артём! Хватит баловаться! — слышу я и, вздрогнув, инстинктивно поворачиваюсь на голос. Ф-ф-ф-ф-фу-у-у-у!.. Это, оказывается, молодая мама пытается угомонить малыша. Ф-ф-фу-у-ух!.. А я уж думал… Даже сердце ёкнуло…
Слышу, как менты начинают возвращать паспорта. Сержант несёт пачку документов на кожаной папке, словно на подносе. Берёт верхний в стопке, открывает, громко читает фамилию и отдаёт владельцу:
— Березин!
— Я.
Пауза.
— Осипов!
— Я!
Пауза.
— Березина!
— Я тут!
Блин… Как перекличка на утреннем построении.
— Головятин!.. Кто Головятин?!
— Я здесь, извините…
Небо за окном уже порозовело.
— Иванов!
— Я!
Надо, наверное, покурить сейчас.
— Марченко?
— Это я…
Сержант входит в наш закуток. Позади него маячит унылая физиономия проводника с ещё одной стопкой книжек в разноцветных обложках. Мент открывает очередную:
— Седашова!
— Это мой… — Анна протягивает руку и забирает свой паспорт.
Сержант берёт верхний в пачке:
— Мишин!
— Я! — говорю естественно я.
Но на полсекунды раньше, ту же самую букву алфавита произносит мужик в футболке с номером «7». Милицейская рука, потянувшаяся было ко мне, в нерешительности останавливается.
— Так кто тут Мишин? — нетерпеливо спрашивает сержант, тряхнув паспортом в
воздухе.
— Я! — теперь мы с мужиком произнесли это вместе.
Мент снова открывает первую страницу и читает вслух:
— Мишин Александр Борисович.
Я протягиваю руку:
— Мой.
Засовываю свой документ в боковой карман шорт.
— Мишин Евгений Иванович… — читает сержант в следующей книжице.
— Я… — мужик забирает её у сержанта и придирчиво рассматривает. Потом прячет в треники. Смотрит на меня.
— И снова, здравствуйте, — говорю я.
— Здарова… — он почесал шею, — …во интересно…
— Ну! — я слезаю с полки, собираясь идти курить. Он хмыкает:
— Никогда однофамильцев ещё не встречал… Только родственники Мишины у
меня попадаются…
Анна свесила голову со своей полки и смотрит на нас.
— Бывает… — говорю я. И вдруг, чувствуя неожиданный прилив знакомого вдохновения, говорю:
— …А я и родственников не встречал… Сирота я… Родители, когда мне было три года, на машине разбились…
Я вздыхаю. Николя медленно поворачивает голову и смотрит на меня. Я достаю сигарету из пачки и мелю совсем уж чушь несусветную:
— А воспитывала меня мамина мама… Ну то есть бабушка по маминой линии… Она с родственниками отца не в ладах была… Увезла меня к себе в деревню, и жил я там у ней… Так что, я даже родичей своих и не видел никогда… И ничего о них не знаю.
Я кладу сигарету за ухо и, собираясь уходить, заканчиваю:
— А сейчас и бабуля умерла… Так что один я остался…
Я делаю шаг в сторону тамбура. Мужик касается моей руки:
— Постой…
Останавливаюсь. У мужика странное выражение лица. Он смотрит на меня снизу вверх и медленно произносит:
— Тебя Саша зовут?
Краем глаза замечаю, что Николя, не мигая, смотрит на нас. Говорю:
— Да…
Мужик снимает очки и кладёт их на столик:
— А ты, случайно, не Бориса и Светланы сын?
Говорят же иногда — чёрт за язык дёрнул? Очевидно, в тот момент в мой язык вцепились сразу двое. Потому что:
— Да… Мою маму звали Света… — произношу я. Мужик, не сводя с меня глаз, похлопывает по сидению рядом с собой:
— А ну-ка, присядь.
Я послушно сажусь. Он опять напяливает очки на нос и какое-то время молча рассматривает меня. Потом, качая головой, произносит:
— Да… крутой был нрав у твоей бабули… Умерла говоришь, Марфа Васильевна?..
Я смотрю на Николя. Он еле заметно кивает. Что бы это значило? Снова перевожу взгляд на мужика и мямлю:
— А… вы… знали мою бабушку?..
Он несколько раз кивает головой:
— И не только её, сынок…
Сынок?
— И Бориса, и мать твою, Светлану, царствие им небесное… — говорит мужик и снимает очки. И снова надевает. Я смотрю на него. Взвод чертей, расталкивая друг друга, бросается к моему языку и я неуверенно:
— Дядя Женя?.. — выдаю в утренний эфир.
— Сашка! — говорит он. И вдруг неожиданно прижимает меня к себе. — Сашка!
Я вижу изумлённое лицо Тёти Радио, высовывающееся из-за перегородки.