Женщины за сорок напоминают мне обветшавшие общественные здания.

Поделился этим тонким наблюдением с супругой. Вызвал ее неожиданный гнев.

Срочно сел за комп. Надо познакомиться с женщиной. Для утешения.

Нашел почти тут же. Зовут — Любушка. Богатая. Очень! Вот она на сафари охотится на львов. Вот ловит на донку пираний. И т. д.

Любушка пригласила к себе в гости.

Приехал. Домина у нее на Рублевке. Забор десять метров. Псы-убийцы сидят на злаченой цепи.

Проводит в свои хоромины. И тут я обмер! На стенах, в виде охотничьих трофеев, приколочены головы мужчин. Лысые и в поэтических кудрях. Брыластые и субтильные. И т. д.

— Кто такие? — спрашиваю, выбивая зубами «Танец с саблями» ныне покойного композитора Арама Хачатуряна.

— Мои бывшие мужья. Все банкиры.

— Так вы черная вдова?

— Ну, конечно…

Дорогие друзья, я тотчас покинул эти чертоги. Еле унес ноги.

Не хочу я висеть на стене! Хоть я и не банкир. Мне еще жить да жить…Книги писать, наконец.

И теперь моя любимая поговорка такая: «Сорок пять — баба ягодка опять». Слова эти супруге моей очень нравятся.