«Вся пестрота земного шара…»

Вся пестрота земного шара

так незатейливо стройна,

как будто кистью Ренуара

была отмечена она.

Кокетливы поля и реки,

и у деревьев томный взгляд,

едва приподнятые веки,

чуть-чуть приспущенный наряд.

И лёгкой дымки поволока

легла на водяную гладь.

И шелестящая осока.

И нежных лилий цвет и стать.

Почти творения Сислея,

полёт мазков Фантен-Латур.

Картин природных галерея —

явленья красок и фигур.

И, может, не осмыслить сразу,

что в нашей жизни на весах

большая радужная ваза

у человечества в руках.

 

«С разбегу – в зиму, в мокрые снега…»

С разбегу – в зиму, в мокрые снега.

В остатки листьев, дремлющих на ветках.

Вновь у дорог раскисли берега,

а солнца луч проглядывает редко.

Вновь в эру курток, шапок и шарфов,

в смешенье дня и сумерек кромешных,

в смятенье песен, в оторопь стихов

и уязвимость выводов поспешных.

Я со стекла испарину сотру.

Теплу, увы, уже не задержаться.

И снова лист трепещет на ветру

и каждый раз рискует оторваться.

 

Наступление зимы

У зимы свои законы,

свой особенный кадастр.

Отгорели быстро клёны

на глазах увядших астр.

Эльфы листьев откружили,

день скатился на минор,

травы головы сложили,

и умолк пернатый хор.

Заготовлены поленья.

Веет стужей над рекой.

Осень сгорбленной дуэньей

вновь уходит на покой.

Всё расписано гризайлью —

и дороги, и душа.

И метель в своих дерзаньях

бесконечно хороша.

 

«Знаю, зима…»

Знаю, зима,

и не вскрикнет горластый петух,

солнце не выкатит

спелую дыню рассвета.

Серого утра

потёртый овчинный кожух.

Сонный трамвай —

как осколок цветастого лета.

 

«Зима явилась на пороге…»

Зима явилась на пороге:

снегами подпоясан стан.

И взгляд её – холодный, строгий

блестит, как острый ятаган.

 

Желание жить

Холодно. Снег. Непроглядная стынь.

А на изогнутой мёрзнущей ветке —

сливы, как яркие платья кокетки,

лета прошедшего спелая синь.

Жертва, безумие или же рок?

Логика меркнет, тускнеет витийство.

Выцвели, вызрели вроде бы в срок

и – откровенное самоубийство?

Или желание редкое жить,

даже замёрзнув на сгорбленном древе?

Только бы вместе с листвою не сгнить

и не исчезнуть в прожорливом чреве!

В этом – стремление их естества.

Что им суровость снегов оголтелых!

Это не фарс и не суть озорства,

а безрассудная праведность смелых.

 

«Утро дарит пушистым снегом…»

Утро дарит пушистым снегом —

снова сыплет январь благодать.

А до рощи безлисто-пегой

по тропинке рукой подать.

Снегирей и синиц обитель

поменяет теперь наряд:

ей к лицу белоснежный китель

и рябин краснощёких ряд.

Продиктован природе свыше

этот яркий изящный стиль.

Вновь танцует метель по крыше

свою пламенную кадриль.

 

Построждественский снегопад

Ночью опять ворожил берендей,

снега насыпал на землю, на ветки.

Стройные ели – лесные кокетки —

в белых салопах до самых бровей.

Светлая сказка. Весь мир – тишина.

Крыши домов, словно в сахарной пудре.

Лопнула в небе метели струна —

посеребрила кустарника кудри.

Пышных мехов полотно раскроит

тропок протоптанных первосвященство.

Время, снимай скороходы свои,

вместе давай окунёмся в блаженство.

 

Весна не торопится

Весна не торопится, радость пригрелась в сугробах,

а счастье оглохло навечно от стыни небесной,

деревья чернеют в истёртых поношенных робах

на самом краю необузданной грусти воскресной.

Вновь лес ощетинился иглами дремлющих сосен,

проталины съежились, кутаясь в снежную вату.

Весь этот раздрай невозможен и просто несносен —

за лето и солнце безумно безмерная плата.

Всё мимо и мимо тепло и весенняя благость,

всё время снега – с головой замело, завалило,

и бодрости в людях всего-то лишь самая малость.

Ну где она, эта весенняя вечная сила?!

Что так возрождает из самых глубоких депрессий,

что дарит нам крылья, восторг и любовь, и отвагу?

Но март обессилел от ярых зимы мракобесий,

и время поёт заунывную снежную сагу.

В той саге печаль и душевные горькие муки.

Она усыпляет и кутает нас в одеяла.

Нас вновь поглощают размеренно-мягкие звуки.

Мы снова в плену у небесно-святого вокала.

 

За окном

Проталины весенние порой

вгрызаются в снега беспрекословно,

уверенно, размашисто, неровно.

И души под продрогшею корой

открыты снова мартовским интригам.

Их зимним поизношенным веригам

уже выходит посезонный срок,

рождая половодье новых строк.

Меняются фасоны и размер,

течения и формы гибкой моды.

Начнётся скоро кастинг у природы.

И это не единственный пример

соревнованья каждой новой фазы.

Манишки дней, часов минувших стразы

поблёскивают в перечне времён,

которых ход пока не изменён.

 

«Я пыталась вновь рисовать весну…»

Я пыталась вновь рисовать весну

и раскрасить мысли в зелёный цвет.

Но вложила в жизни своей казну

на спектакль любимый один билет.

Я сыграть решила весенний блюз

и взяла аккорд ля бемоль мажор.

Я купила платье и пару блуз

и весь день твердила какой-то вздор.

Я весну манила в души капкан,

умоляла солнце светить и греть,

обещала лесу дождей канкан

и раскатов грома взрывную медь.

Только всё случилось, как ведал Хед:

возвратились вновь облаков стада,

и замедлил март свой обычный ход,

и посыпал снег, и зажглась звезда.

 

«Ещё весна, но день безумно жаркий…»

Ещё весна, но день безумно жаркий.

Душа несокрушённая парит.

И май зелёный празднично и ярко

горстями одуванчиков горит.

 

«Заговорили небеса…»

Заговорили небеса,

согрели тёплыми лучами,

и зимней неги полоса

была расстреляна громами.

Земля открыла нам сама

умытые дождями дали,

и хочется сойти с ума

от первых листьев пасторали.

 

«Господи, как же они похожи…»

Господи, как же они похожи —

зимы и вёсны наперебой.

Трудно бывает их подытожить

или отметить одной строкой.

Я не могу их, как рукопись, вычитать

или легко, как птиц, отпустить.

Я не могу их приходы вычислить,

только могу безгранично любить.

Зимние клавиши, струны весенние.

Хрупкая разница, смытая грань.

Я проповедую, как исцеление:

сне́ги, фиалки, морозы, герань.

Всё – как единственно-сладкое целое:

переплетение снега и луж,

сине-зелёное, ласково-белое —

для искупленья неправедных душ.

 

Весеннее кимоно

Подарю самой себе кимоно

и порадуюсь сиянью весны.

Цветом сакуры цветёт полотно,

вкусом вишни мои мысли пьяны.

И хотя ещё балу́ют снега,

но цветы уже свежи и чисты.

Синий ирис засиял – как серьга,

и левкоя зеленеют листы.

Беззащитна, словно сердце в груди,

ипомея на холодном ветру.

Если ринутся на землю дожди,

обогрею, как родную сестру.

Амариллису без солнца темно,

и камелия всё ждёт новизны…

Ах, цветастое моё кимоно —

яркий вестник долгожданной весны!

 

Стихов ультрамарин

Сиянье дней раскляксила весна.

Мне не хватает слов для их огранки.

Я заключу, наверное, их в рамки,

чтобы отдельно: счастье – и вина.

Листы дорог листает солнца свет.

Навзрыд – ручьи: ведь скоро станет сухо.

И я шепчу им ласково на ухо,

что постоянства в этом мире нет.

Смахну с небес стихов ультрамарин,

и буду ждать батистовое лето,

и наложу своею властью veto

на долго не кончающийся spleen.

 

Пастелевый апрель

Пастелью нарисованный апрель —

сухим мелком по серому асфальту,

по мыслей вулканических базальту —

весенняя цветная карусель.

Басманная болтает о былом,

Садовая опять хранит молчанье.

Фиалками – зонты, и каждый дом

боится потерять очарованье.

Трамваев звон и окрики машин,

свидетели отчаянных желаний,

признаний и ненужных расставаний,

как вечной непокорности вершин.

Сегодня снова яркий свет манил,

но выберу, наверно, путь окольный:

я не хочу, чтоб сердцу было больно,

и не хочу, чтоб ты меня винил.

 

Mon cher

Mon cher, какая радость, посмотри:

ужели зацветают барбарисы?

Совсем весна и, что ни говори,

душе приятны солнца бенефисы.

O, mon ami, какой вокруг кураж,

какой расклад на праздники и будни.

Шумит прибой и паруса на судне.

Ну что зима? Она уже мираж.

O, mon amour, забудь печаль и боль,

открой глаза на глубину момента.

Оставим суету и сантименты

и на шкале любви отметим ноль.

Начнём с нуля. Откроем Montrachet.

O, mon ami, ведь капля камень точит.

Смотри: журавль – весенний атташе —

земле шальное счастие пророчит.

 

«Капли падают малиново…»

Капли падают малиново.

Лужи плачутся вишнёво.

Все дороги пахнут глиною.

В небе сумрачно, но клёво.

Разбужу подругу-тучу —

что молчишь? Греми громами!

Небо зонтом нахлобучу

над промокшими домами.

Что-то боги перепутали —

октябри теперь в июне:

дождь серебряными путами,

ветер по небу на шхуне.

Вновь берёзы ветви свесили,

все вокруг дождями пьяны.

На душе светло и весело,

сладко, розово, piano.

 

«Сияют, словно бок блесны…»

Сияют, словно бок блесны,

в лучах немеркнущего света

осколки прожитой весны,

наброски будущего лета.

 

Жасминовое облако

И солнечно, и день уже в разгаре.

Заманчиво сияет небосвод.

Над городом в изящном белом сари

жасминовое облако плывёт.

 

Ветра-менестрели

Мне ветры буйные стелили

к ногам седые ковыли.

Они кочевниками слыли,

а были просто бобыли.

Вот и сегодня нежным звоном,

небрежной дудочки игрой

они пройдут по тихим склонам

над мира чёрною дырой.

На флейте радужного неба

сыграют с ними облака.

Земля – кусок ржаного хлеба,

кувшин парного молока.

Я знаю: им, конечно, глянутся

лучей дрожащие персты.

Колосья дружно к солнцу тянутся,

как золочёные кресты.

Ветра-бродяги менестрелями

давно блуждают по земле.

Уходят звонкими апрелями,

чтобы вернуться в сентябре.

 

«Сменился ночью вечер жаркий…»

Сменился ночью вечер жаркий —

и небо звёздами рябит,

а месяц безрассудно яркий

как будто гвоздиком прибит.

Едва заметная прохлада

прокралась мне за воротник,

а силуэт ночного сада

к окну потухшему приник.

Он караулит наши мысли,

наш кратковременный покой.

И млечный путь, как коромысло,

Висит над дремлющей рекой.

 

Фрегат

Над заливом облака —

словно сахарная вата.

Как заманчиво легка

поступь быстрого фрегата!

В парусах стесняя дух,

он волну морскую режет,

и канатов крепкий скрежет

завораживает слух.

 

«Солнце село за Кара-Даг…»

Солнце село за Кара-Даг.

Розов цвет резного утёса.

И луны бледно-белый флаг.

И полынный дурман откоса.

Луч ползёт по седой гряде.

Сердцем слушаю шум рапана.

В предзакатной вечерней мгле

строгий профиль Максимильяна.

Безграничен души полёт,

парапланы парят безмолвно.

И уже ничего не в счёт:

ни «как будто», ни «вдруг», ни «словно».

 

«Я замираю от восторга…»

Я замираю от восторга,

когда божественно с утра

сияет лучик милой сторге

нежней богемского стекла.

И всё внутри внезапно тает,

всё, что не выразить строкой,

и неизменно воскресают

невозмутимость и покой.

И я бегу под птичьи марши

к зелёной ласковой волне,

чтобы уплыть как можно дальше,

и чтобы солнце в вышине

сияло загорелым боком,

как будто ягода в вине,

и чтобы нега сладким соком

переполняла душу мне.

 

«Иероглифы чаек на ровной поверхности моря…»

Иероглифы чаек на ровной поверхности моря.

Белокрылые знаки, что пишут послания Бога.

Обессилела стая, с порывами воздуха споря,

и у берега волны замешкались, как у порога.

Я бесстрашно ступаю в солёную моря пучину.

Обнимает вода мои плечи и гладит ладони.

И плывут облака, словно белые добрые пони.

Солнца медный пятак – утра грешного Первопричина.

 

«Я уеду рано поутру…»

Я уеду рано поутру

к морю, ветру, солнышку и птицам.

Силы все и волю соберу

и оставлю душную столицу.

Все заботы, книги и друзей,

всё оставлю – подождите, братья! —

чтоб услышать шум волны скорей

и упасть лицом в её объятья.

 

«Летний вечер быстро минул…»

Летний вечер быстро минул.

Опустилась ночи шаль —

словно крылья серафима,

улетающего вдаль.

И не радость, и не горе —

просто тихая печаль.

Безграничный берег моря —

нескончаемая даль.

До звезды доставший тополь

и волны солёной плеск.

Древний дремлющий Акрополь.

Несказанный лунный блеск…

 

Отъезд из Алупки

Сада правильный ранжир.

Аромат струится редкий.

Спеет лакомый инжир

на согнувших спину ветках.

Улыбаюсь, хохочу.

Что мне душу-то печалить!

Даже думать не хочу,

что давно пора отчалить.

Чемодан уже готов,

утрамбованный до точки.

Для прощанья нету слов,

нету ни единой строчки.

Жаром напоён песок,

страшно даже прикасаться.

Ну а мне б ещё разок

с морем ласковым обняться.

Чтобы тёплая волна

мне весь год ночами снилась.

Чтоб сверкала и искрилась

чашей сладкого вина.

 

Осени кларнет

Деревьев роскошных оранжево-рыжие чёлки

вдруг выстрижет август. То осени скорой знаменье.

В зелёном останутся только лишь сосны да ёлки.

Нам жалко листвы, а у августа – пик настроенья.

И пафосно ветер отринет дурные приметы,

и дождь приготовит заботливо сети и снасти.

Щемящие звуки из самого сердца кларнета

помогут природе принять вековое причастье.

 

«Исчезли лета миражи…»

Исчезли лета миражи,

и словно суть земных законов —

осенних парков витражи

и барельефы ярких клёнов.

 

«Мне жалко зелени, не скрою…»

Мне жалко зелени, не скрою:

не медлит осени фагот,

и лето с гордой головою

уже идёт на эшафот.

 

«Листьев опавших первый пасьянс…»

Листьев опавших первый пасьянс

выложен августом на тротуаре.

Солнца и времени дружный альянс

чертит узор на зелёном муаре.

Хвалится лето нещадной жарой,

жжёт без оглядки, без слёз и без страха.

Жаль, поистреплет скоро с лихвой

осень роскошного клёна папаху.

Ветер подует – седой господин.

Солнце не будет зловещим и ярким.

Листьев шуршащих сухих палантин

станет земле драгоценным подарком.

На зиму снова заклею окно,

плотно запру деревянные створки.

В серое небо, как в полотно,

сосен высоких вонзятся иголки.

Смоют дожди акварели дорог,

сумерки лет продиктуют ответы…

Сяду на пахнущий тёсом порог —

Ждать разноцветное гулкое лето.

 

«Отгремели оркестры печали…»

Отгремели оркестры печали

уходящего тёплого лета.

Жёлтых листьев сияют медали,

клумба в яркое платье одета.

И мелькают в душе, как когда-то,

чередою очерченных линий

нереальные краски заката,

силуэты изнеженных лилий.

Несказанная тихая благость

растворяется в склянке тумана,

безвозвратная светлая радость

опустевшего птичьего стана.

Неокрепшая сила бузуки

вновь солирует голосом ветра,

а деревья, поправшие скуку, —

в модных шляпах из рыжего фетра.

Вновь в душе, отрезвлённой прохладой,

поселились и грусть, и усталость,

и заботы – сквозной анфиладой…

Ну, а отдыха – самая малость…

И у выцветшей улицы голос

приглушён, как мелодия сакса.

Бьет фонтана сияющий колос.

Солнце в небе – как жёлтая клякса.

И скитальцами вечными птицы

снова ринулись в тёплые страны.

дотянувшись до жизненной праны.

И моё беспокойное сердце,

как журавлик, всё рвётся в дорогу.

Пусть навстречу – сентябрьское скерцо

и природа, сменившая тогу.

И не важно, что время – бродяга,

и не страшно, что канули лета.

Я не вор, не разбойник, не скряга —

всё согласно судьбе и билету.

Но, отрезок пройдя по спирали,

возвратится нежданно и вскоре

ощущенье сияющей дали

в неусыпно бушующем море.

 

Каштановый дождь

Пусть осени призрак крадётся иудой

и прячется в каждом дворе.

Сегодня, как самое яркое чудо, —

каштановый дождь в сентябре.

Последнею негою солнце искрится,

беззвучен полуденный вздох.

Я улиц знакомых листаю страницы,

любуюсь на карий «горох».

Морщинятся листья, шуршат свои сказы.

Трамваи твердят о былом.

И лёгкого ветра негромкие фразы

слагаются в вечный псалом.

Пусть всё-таки осень – как времени веха,

как пёстрый ликующий пир.

Но жажду продленья, как жаждут успеха

и гласа божественных лир.

 

«Вновь сумрак осени нежданной…»

Вновь сумрак осени нежданной

переступил тепла порог,

и заключили нас в острог

туманов вязких караваны.

И это мне не по нутру.

У сентября свои забавы,

ведь с понижением октавы

щебечут птицы поутру.

И паутины тонкий пух,

и в деревнях готовят солод,

но очень скоро резкий холод

прогнозов оправдает слух.

Зелёный лист – и свеж, и чист —

исчезнет вдруг в пейзаже блёклом,

и застучит опять по стёклам

дождей небесных пианист.

А небо тихо развернёт

седую пелену экрана…

Но, Боже, почему так рано,

и почему так сердце льнёт

к последним солнца откровеньям,

к незабываемым мгновеньям

горячих, щедрых летних дней?..

Но времени, увы, видней.

 

Небыль – быль

Небыль, небыль, небыль – быль…

Плачет истово ковыль.

Обронили небеса

серебро на волоса.

Обронили тихий крик.

Громом крик к земле приник

и окутал поле, рожь.

Дождик, дождик, дождик – дрожь…

 

«Ты не грусти, мой старый добрый дом…»

Ты не грусти, мой старый добрый дом.

В том нет подвоха, как и нет обмана.

Пришла пора – и снова за окном

великие полотна Левитана.

 

«Осень листья насыпала дюнами…»

Осень листья насыпала дюнами,

Только ветры взяли и дунули.

Окна жмурятся, сердце жмурится.

В танце бешеном дом и улица.

Листья – бабочки, листья – фанты.

Встали деревца на пуанты.

Обойти бы им лужи-блюдца,

чтоб до небушка дотянуться.

 

«Роща оделась рыжей фефёлой…»

Роща оделась рыжей фефёлой:

снова осенний идет маскарад.

Но ни единственной маски весёлой

грусти парад.

 

«Бестолково синицы, дразнятся…»

Бестолково синицы, дразнятся.

Смелых галок чёрные сполохи.

И какая, казалось бы, разница!

Ветер мечется, листьев шорохи.

И небес беззвучная звонница

голосит безбрежным молчанием.

И осенняя рыжая конница

притупляет моё отчаянье.

Листьев пёстрых меняет запонки

день, гонимый упорно временем.

Воробьи на ветвях – как ладанки,

и ночной сапожок в стремени.

И когда вдруг опустят пологи

небеса. Затаив дыхание,

будут снова слагать астрологи

ярким звездам свое признание.

 

«Деревья слушали печаль…»

Деревья слушали печаль,

стволы ветвями обнимали,

а листья мимо мчались вдаль

и ничего не понимали.

Зачем их ветер гонит прочь

и дворники метут метлою?

Ужель не могут им помочь

ещё чуть-чуть побыть собою?

Зачем к ним руки рок простёр,

зачем шалит до неприличья,

чтоб после – бросить их в костёр

с привычным чувством безразличья?

 

Четырежды два

* * *

Не то чтобы тоска, а грусти омут.

И совы слов то ухают, то стонут.

И две судьбы, как рельсы, параллельно,

безмолвно, безгранично, беспредельно…

* * *

Фонарь рассвета небеса раскрасит

в коралловый и жёлтый. Ночь погасит,

сотрёт луну и нарисует просинь,

и обнажит дороги, души, осень…

Что в нашей жизни на весах?