Долго мы пели про Свет, а сами шли сумраком, Не замечая за болтовней, Как ветер играл стеклянными струнами, Соединяющими наши души с землей. Мы шли далеко, шли за высокими тайнами, Шли, потому что иначе нельзя, А стерегущие дом замолкали и таяли, Один за другим таяли, таяли, таяли в небе Цвета дождя. Пальцы октябрьских святых по-прежнему ласковы, Только их лиц становится не разглядеть. Это все я – видно, не справился с красками Или снова забыл слова, когда хотел петь. Ничего, скоро январь затрещит за оградою, Своим ледяным питием вороша и дразня. Только бы мне устоять. Но я вижу – я падаю, Падаю, падаю, падаю, падаю в небо Цвета дождя. А еще говорят, что они были с крыльями, И глаза у них были живая вода, Но благостные слова опять пахнут пылью, И нас снова ведут и снова не скажут куда. А в небе прозрачная тишь, и все ясней ясного, Времени нет, и значит, мы больше не ждем. И в синеву сердце возносится ястребом, Чтобы благословить горящую землю дождем. Таких бесконечных цветов со мной еще не было, И за горизонтом, вплотную к нему подойдя, Видишь, что сети пусты, и ловить было некого, И никогда не было, не было, не было, не было небо Цвета дождя.