Львов. Лето. Вдруг цыганка, старая, грудастая, с трубкой.

— Куда торопишься? От Судьбы не уйдёшь. Много зла тебе будет от подруг. А потом уйдёшь по снегу за белым человеком, артистом, другой нации, моложе тебя.

— А почему по снегу?

Цыганка пронзительно посмотрела. Глаза в глаза. И вздохнула.

— Так любить тебя будет. Весь свет затмит.

На всякий случай блондинов избегала.

Но Судьбу, увы, не обошла.