В этот миг, когда белые крысы Побегут по морям Бессознательно темной Вселенной, И подлунные шторы Оборвет полусумрачный ветер, В тишине городов Возрожденных и дряхлых, Возникают фигуры, Непохожие на инь и янь. Может быть, поздно утром, Во время вечерней сиесты Каталонский правитель проглотит Краюшку добротного яда, А потом поползет Вслед за сотнями темных блондинок И попросит прощенья за то, Что дорога в долину тюльпанов Превратилась в магический сон Ну а рядом с корзиной, Наполненной сонным рассветом Упоительно и неуклюже Вновь танцуют четыре вороны, Но как только тамтам полнолунья Всколыхнет вечно пьяный звонарь, Тогда гордо они улетят В отдаленные рощи веков Горящих в трущобах Сан-Педро.