В ожидании моря Бешено мчится дорога Но картина на дальнем углу Говорит, что давно уж пора Поворачивать к небу тропу Только влажное платье города По-прежнему сохнет безрадостно На дряхлой веревке судьбы Которая скоро порвется Так считает верховный жрец Стучащий с утра в барабан Монгольфера В размере пятнадцать восьмых Или одиннадцать тридцать девятых Но даже ему, колдуну запределья Не всегда удается выдержать ритм Хотя он вчера в классицистском угаре Учился искусству любви На ударных – в школе возле горы Упавшей – my God! – посредине дороги И не дождавшейся моря.