День выдался на редкость неудачным. От птицы удачи не было ни весточки, ни пуха, ни пера. Впереди маячит череда новогодних праздников, ребячьи радости — ёлки, подарки от Деда Мороза.

Но как выяснилось, и Дед Мороз заводской покупает подарки за деньги. Правда, вместо денег на подарки этот Дед выдал своей профсоюзной Снегурочке пару некомплектных велосипедов и несколько банок… солидола, нет, судя наличию этикеток, — горошка в томатном соусе. По цене птичьего молока.

Бартер. Знакомое дорогим россиянам нерусское слово. Рынок. Скупщики перекупают велосипеды. Прячу глаза: недокомплект ведь.

— А мы их загоним лохам как перекомплект. А это у вас банки с чем? Солидол?

— Горох. Правда, срок реализации оказался перебит.

— А у вас эта гадость в комплект входит?

— Эта гадость тоже для детской радости, для новогодних подарков.

— Где ж тебе, милая, такого г… дали? Спасём тебя, горемыка. Купим недорого. Приложим как солидол.

Ладно, сделка состоялась, и покупка подарков реально приближается. Это плюс. Мои порванные сапоги — это минус. Да еще после акции «сам гружу — сам вожу» настроение испортилось капитально.

Прочитала в рекламном проспекте: «Ничто не заставляет так глубоко проникаться жизнью, как её обратная сторона. В такие моменты особенно понимаешь, что мы родились на этот свет для того, чтобы жить и нести благо, радоваться жизни и радовать других».

Хорошо, понесу благо. Деньги на руках. Покупка подарков — невеликая проблема. Торговля бойкая. У соседки на глазах всего честного народа вытаскивают кошелёк. Машинально проверяю свой. Иду на другой конец рынка, может, там честнее народ.

Женщина, стоящая впереди меня, закупает в детский дом конфеты. Ставит свою сумку-портфель на прилавок, и портфель разваливается на части. Порезали с двух сторон. Плач, крики. Нет денег, нет подарков, нет детского смеха и радости. «Радоваться жизни и радовать других».

Пусть на рынке дешевле, я пойду в магазин. Там камеры наблюдают за всеми, товарные чеки, камера хранения, бдительный персонал.

Усталые, но счастливые, они возвращались домой. Это клише про меня сейчас. Подарки в надёжной камере хранения, чеки в сумке, совесть чиста, кошелёк пуст. Вот только спина мокрая, порванные сапоги собирают грязь, кругом снег и холод.

А ещё я сегодня вырядилась в свой любимый костюм: шерстяное вязаное платье с таким же шерстяным вязаным пиджаком. Особенно люблю этот пиджак. Глянули друг на друга и влюбились сразу, бесповоротно, навсегда. Не захотели расставаться. На спине уже его подштопала, карман зашила-вышила, но всё равно как новенький. Штопка достаточно креативная. Напоминает мне мой костюм о человеческой слабости. Купила я его на неожиданно полученное детское пособие, и совесть иногда шевелилась во мне и стонала.

Подхожу к своему подъезду. Пытаюсь найти ключи. В сумке чёрт ногу сломит. И пиджак, и документы, и чеки кондитерские, и булка хлеба. Объёмно для дамской сумочки. Настроение радостное, хочется обнять весь мир и признаться ему в любви.

Снег кружится, летает, летает… Вот по дорожке бежит навстречу мне мальчишечка. Осторожней, не поскользнись. И тебя на Новый год ждут подарки, малыш. Снег кружится, звёзды такие яркие, запах Нового года…

Удар в живот. В солнечное сплетение. Искры из глаз. Толчок. Упала на дорогу. Что это со мной? Впереди, уже далече, мелькает мальчишечка с моей пузатой аппетитной сумкой. Что кричать? Помогите? Стой, негодяй? Давлюсь слезами и смехом: «Эй, ты, стой! Верни документы!».

В квартире пришлось менять дверные замки, выслушивать проповеди от мужа, мазать ссадины зеленкой и пить пустырник. А на следующий день заниматься непыльной работой: собирать квитанции и чеки. Освежать память продавцов. Та еще работёнка!

Но больше всего я тосковала по своему креативному пиджаку. Платье без него осиротело, поблекло. Зачем я положила тебя, любимый, в сумку? «Я тебя никогда ни увижу, я тебя никогда ни забуду»…

И вдруг увидела. На остановке, возле аптеки. На маленькой женщине. Ей он великоват, мой родной.

— Откуда на вас мой пиджак? — Рука сама потянулась к потере. — Вот и рукав залатан, и карман заштопан, как меня бабушка учила.

Удар в живот. В солнечное сплетение. Искры из глаз. Толчок. Упала на дорогу. Что это со мной? Уезжает троллейбус. На его ступеньке, как старуха Шапокляк, висит маленькая женщина в моём пиджаке и мне же машет кулаком. Что кричать? Помогите? Стой, негодяйка? Машу в ответ кулаком ей и уходящему вдаль троллейбусу.

А осенью меня выбрали в родительский комитет. Лучшие родители лучших учеников школы. Наша гордость и слава!

— А вот и председатель нашего школьного комитета. Работает несколько лет, на хорошем счету, отзывы о её работе исключительно положительные. Золотой человек! Правда, имеет троих «сложных» сыновей, неслухов. Но мама справляется. У неё своя твёрдая программа воспитания. Она и вашим детям поможет найти себя в этом мире, наставит, так сказать, всех заблудших овец на путь истинный.

И вот со стула поднимается «мой пиджак» и берет слово. Опять удар в живот. В солнечное сплетение. Искры из глаз…

— Я желаю вам от всей души наполнять жизнь каждый день маленькими, яркими чувствами и незабываемым теплом, — говорит гордость школы, она же мама «неслухов», она же старуха Шапокляк.

Да-да, в том числе и теплом моего пиджака…

Она и нашим детям поможет найти себя в этом мире, наставит их на путь истинный!