И снова шторм застиг меня врасплох. Спустя полсотню кораблекрушений я выбрал берег, что не так уж плох, сочтя его последним из решений. Я жил, не зная горя и войны, я думал, сердце снова стало полным. …Мои глаза под цвет морской волны упорно обращались к этим волнам. В слепой ночи я свой покинул дом… Так, как когда-то я покинул море… ….Чтоб и не вспоминать о нем потом, как о пренеприятном разговоре! Я что-то там забыл. Но только – что? Я знал, что я приду туда и сгину! Из ниоткуда надвигался шторм, мешая уголь, акварель, сангину, мешая умирать на берегу мне, вы-бро-шен-но-му на этот берег. Я знал, что я себя не берегу, пускаясь вплавь в открытие Америк, которых в океане больше нет. Мой дом вдали по мне зажёг все окна! Я шел сквозь море, как сквозь мокрый снег, не чувствуя, что всё на мне промокло. Сгущая краски, шторм любил меня, как ни одна земля бы не сумела. Я умер утром следующего дня, чтобы морской волной воскреснуть смело. …Увы, я спал. Я спал в своем дому. Прошу вас понимать меня превратно: я сам себя нисколько не пойму. Я жду, что шторм возьмет меня обратно