это история про вязанье крючком буковок и пробелов, не имеющая конца, лишь одно начало как тебя разматывало клубком, било в табло за дело, как ты торопила события, терпела, пила и пела, а все думали, что молчала пока ты не оторопела, чисто не зазвучала это легенда про лучших из, про города и масти, что нет на картах, про простые слова о том, что не так уж дела и плохи про людей, что поют в тебе от ренессанса и до заката твоей прекрасной пресиней пресамойцветной эпохи эти люди вытаскивают тебя из рапунцель, ассоль, лолиты подарочным свертком стоят на твоем пороге столько света и веры вокруг расплескано и разлито столько чуда, куда никому уже нет дороги если их возраста сложить, получится твой в итоге каждый из них тем свят, что слегка юродив ваша лодка плывет в огромном инфопотоке против течения, ветра любого против это сказка про победу без войн и крови, имбирь, корицу голубиные перья, пуэр, отчаяние и силу ибо есть черта, за которой не повторится ничего, кроме них, как никогда, красивых это полилог, где любой – primus inter pares [15] , это хор и оркестр, от альта до окарины вот почему лермонтовский твой парус превращается в парус грина это лучший текст, от начала и до начала коллективный плевок в бессмертье, вода живая все придумано для того, чтобы ты звучала чтобы каждый из вас мог звучать, не переставая