это история про вязанье крючком буковок и пробелов,
не имеющая конца, лишь одно начало
как тебя разматывало клубком, било в табло за дело,
как ты торопила события, терпела, пила и пела,
а все думали, что молчала
пока ты не оторопела, чисто не зазвучала
это легенда про лучших из, про города и масти, что нет
на картах,
про простые слова о том, что не так уж дела и плохи
про людей, что поют в тебе от ренессанса и до заката
твоей прекрасной
пресиней
пресамойцветной эпохи
эти люди вытаскивают тебя из рапунцель, ассоль,
лолиты
подарочным свертком стоят на твоем пороге
столько света и веры вокруг расплескано и разлито
столько чуда,
куда никому уже нет дороги
если их возраста сложить, получится твой в итоге
каждый из них тем свят, что слегка юродив
ваша лодка плывет в огромном инфопотоке
против течения, ветра любого против
это сказка про победу без войн и крови, имбирь, корицу
голубиные перья, пуэр, отчаяние и силу
ибо есть черта, за которой не повторится
ничего, кроме них,
как никогда, красивых
это полилог, где любой – primus inter pares [15] ,
это хор и оркестр, от альта до окарины
вот почему лермонтовский твой парус
превращается в парус грина
это лучший текст, от начала и до начала
коллективный плевок в бессмертье, вода живая
все придумано для того, чтобы ты звучала
чтобы каждый из вас мог звучать, не переставая