перебираю ворох бумаг, вещей, на коих лежит печать прошлогодней пыли это – мои мертвецы, и они – священны как минимум тем, что азбучно жили-были эта открытка – аж из Владивостока этот конверт летел из Калининграда в чем смысл письма, если оно жестоко тем, что спустя полгода уже – неправда? в чем суть флакона, если духи в нем – духи, в чем соль еды, если она без соли? что восстает под пальцами из разрухи на пепелище сломанной антресоли? я, из вещей вещая самой себе же страшные сказки о прошлогоднем некто воздух заходит в комнату стыл и бежев, напоминая о возвращеньи снега снег подрисован рядом из ниоткуда и засыпает кладбище шесть на девять я ничего не хочу, ничего не буду я ничего не могу с этим снегом сделать найдены силы запаковать обратно письма, тетрадки, старенькую мобилу пусть они – ложь, но для меня-то – правда! запаковать обратно, зарыть в могилы снег отступил на трех хромоватых лапах стукнул сентябрь на циферблате неба у крови, былого и снега – единый запах я больше не сплю. я жду возвращенья снега.