В данном случае смех и смерть – однокоренны. И, пожалуй, в том нет моей и твоей вины. Я, бывало, влюблялась в запах, картинку, звук, но тебя зовут – и как будто меня зовут, но читаешь ты – и как будто мои слова. Если не их источник, что еще целовать? Этот стих, вероятно, выдумал тоже ты, в нем проклюнутся и проглянут твои черты. Мы похожи настолько, что даже смешно читать эти строки твои, из которых сквозит мечта, и хватает её танцующий на краю. Это – две мечты, но я вижу в твоей свою. Только взять себя за руку, словно твоей рукой, не выходит. И я, теряя мирской покой, выхожу к распластанной передо мной воде и, тебя не найдя нигде, нахожу везде. Что за путь я ни выберу – тернии или шёлк — непременно окажется, что ты уже им шёл. Что за знак я ни начертила бы, станешь им. У тебя ведь такой же почерк, стило́, нажим. Что за слово я ни сказала бы – повторишь сквозь десятки белёсых санкт-петербургских крыш. В данном случае ты и я – однокоренны. Раздели со мной мир и властвуй в нём. Без войны.