Скорая ехала мимо, не довезла. Умер на Невском, вечером, в шесть-ноль-ноль. Я никогда никому не желаю зла, но двадцать лет за руку держит боль. Но двадцать лет за руку держишь ты, имя имён, слепой интеллектуал, в каждом столбе фонарном – твои черты, я падал, а всем рассказывал, что летал. Скорая ехала мимо не про меня. Был недоступен сервер и абонент. Пусть человек, лишающийся огня, возьмет да и выживет. Выживет обо мне. Куда-то же должен деться огонь в груди. Мой, о тебе, раз у тебя есть свой. Огня у тебя, бенгальского, пруд пруди. Веснушчатые искры на мостовой. Скорая ехала. Мальчик шёл, в облаках витая уже семь лет из своих семи. Но двадцать лет держу я себя в руках, боль, ты, огонь – члены моей семьи. Мой двадцать первый год – это Божий смех. Держал и не выдержал, выбежал. Скрип колёс. Очередной шаг к Цели, паденье вверх. Там, говорят, больше не надо слёз.