Расстилается грязною скатертью Полупьяная нищая Русь. И ругают, и хвалят по матери, Почему уж, судить не берусь. То ли души вконец раскулачены, То ль туман застилает глаза — Для чего-то же мы предназначены, За кого-то молясь образам. Не живется нам в мире берёзовом, Нам милее в родном кабаке Пропивать то, что любим тверезыми, Зажимая тоску в кулаке. А потом со слезами и стонами Горевать, ударяя о стол: – Потеряли Россию мы, продали! Выпей с нами, уж коли пришел! Сам я тоже в разгуле оплакивал Полустертую синюю Русь. Кто-то мне наливал и поддакивал, Разбавляя стаканами грусть. И с тревогой в похмельном сознании За все то, что наделал вчера, — Я кричу тебе это признание, Выжав сердце на кончик пера.