Все реже держит память то, Чем я дышал и жил когда-то, Души измятое пальто В любви случаянных заплатах. И только с кожей снять его, Чтоб сердце вылить на озера, Ведь Русь – она одна всего, И на поэта и на вора. Здесь нет вкусней простой воды, Здесь ветром можно надышаться, Но нет здесь страсти без беды, Любить – почти всегда прощаться. А ветер мой пока не стих — Уносит годы молодые, Как с одуванчиков седых, Летят стихи по всей России. Но те, кто бросили меня, Я знаю это, верно знаю, Любовь на пользу променяв, Беду со страстью мне желают. Ну что ж, пусть сложится хоть так, Помянут буду я чужими, Как мой разжавшийся кулак На грудь холодную поднимут. Вот оттого сердца могу Достать, себе сдирая кожу, Что жил душою на лугу, На одуванчики похожей.