Все реже держит память то,
Чем я дышал и жил когда-то,
Души измятое пальто
В любви случаянных заплатах.
И только с кожей снять его,
Чтоб сердце вылить на озера,
Ведь Русь – она одна всего,
И на поэта и на вора.
Здесь нет вкусней простой воды,
Здесь ветром можно надышаться,
Но нет здесь страсти без беды,
Любить – почти всегда прощаться.
А ветер мой пока не стих —
Уносит годы молодые,
Как с одуванчиков седых,
Летят стихи по всей России.
Но те, кто бросили меня,
Я знаю это, верно знаю,
Любовь на пользу променяв,
Беду со страстью мне желают.
Ну что ж, пусть сложится хоть так,
Помянут буду я чужими,
Как мой разжавшийся кулак
На грудь холодную поднимут.
Вот оттого сердца могу
Достать, себе сдирая кожу,
Что жил душою на лугу,
На одуванчики похожей.