Он лег на сгибе, мне висеть на срезе Под белый звон колоколов, Закроет врач историю болезни, Черкнув: «душевно нездоров». Да полно вам, я многих был железней И духом, да и телом тож, Вы назовите тех в истории болезни, Кто к сердцу мне приставил нож. И как они мне в душу скопом влезли, Клялись и в дружбе, и в любви, И первый том истории болезни Весь в красных кляксах от крови. Но взять меня ножом нельзя – хоть тресни, Лишь разбудили Божий дар, И я вписал в историю болезни Поэм своих тревожный жар. Хотел я людям этим быть полезней, Раз быть любимым не пришлось, Но только вот история болезни Тоской сшивается насквозь. И чем в народе я ходил известней, Тем больше жали удила, Среди известных обществу болезней Добро подчас заразней зла. Но слов уже не выкинешь из песни, Кто жил не зря, помрет не зря — Страны своей историю болезни Поэты пишут – лекаря.