Сосуды, что зовут судьбой, Стоят у Бога в изголовье. Он наполняет их собой — Сознаньем, верой и любовью. Ты так любил восторг побед, Ты думал – вот она, вершина, Но счет твоих счастливых лет — Лишь мутный след на дне кувшина. Вот оттого жизнь коротка, Что проливается в карманы, Для счастья – хватит и глотка, А горе меряют стаканом. Любовь – амброзия души! Она – венец, она – причина! О смертный! Береги кувшин, А не осколки от кувшина!