СтихиИ

Де Винне Лена

СтихиЯ

Абстракции

 

 

Эээх!…

Завытаскивался воздух Нераспахнутой шинели, Что свистела полусонно В ветре прядей вертопраха. Затрубил отбой надежду По очнувшемуся принцу. Королевство ж между делом Обнищало не на шутку. Как послал Господь стремленья Перепалку скоморохам, Так и с плясками миряне По ристалищам гуляют. Почему сейчас не спится На скукоженной постели Изможденному малютке, Что родится только летом?

 

Селянка

Беспомощность сознанья утомляет Неразумностью потребства. И в отблеске болящей раны Необдуманных острот Стекает по беспечным словесам Расхристранных зевак И ленных мудрецов. Казалось бы – простят. Нет – ртуть обид размажут Ядом незаметным по контуру Оскала грустного писаки, Залёгшего в бездарности уставшей На дно кромешных снов И беспробудных слов. Одна метель лишь сказку собирает. Ей белым всполохом пору любви В погоню страсти перекрасить Милее, чем, отвагу отвергая, Кропить селянку талою водой Из ручейков добра И захолустьев зла.

 

Неназываемое

Слабой славой насладившись, Соло сызмальства освоив, Сыпать бойко сантименты Станет славословец звонкий. Пригорюнясь, постыдится Пересыпать пеплом страсти Песню палача о плаче, Проливавшем каплю грусти. Страха соль прорежет рану Силой смелого поступка. «Стань собою, смой сомненья», - Скажет, скрипнув, мирозданье. Повторится пробужденье. Подстегнёт псалом отрады Пережитый путь печали, Прошлым пламенем залитый. Слабосильного святошу Свист сомнений остужает. Стон страданий иллюзорных Сохраняет в нём смиренье.

 

Окончательно абстрактное

Безликие по духу полотёры Стреляли гвозди пестиков в карманах. Им притчу повторяли неустанно Запахнутые серые просторы. Обрада – развеселье – посмешливость… Ни с кем не стали ближе постояльцы. Открытые разбросы ущемлений Затягивала отзвуком пролётка, Катившаяся кубиком навстречу. Им полюбилась разница раздолья. Такой печальной радости поведать, Быть может, позже вовсе не придётся.

 

Расставание

Артишок волненья Трепетом сирен Зовёт пропащих путников присесть За стол сомнений. Им из останков страсти Не сплести венок рассвета Колосками Заброшенных стогов любви. Они стоят На солнцепёке славы, Мурлыча мантру про себя: «Пора домой».