В шве небес – Загадка ночи. Кисть стекает По мольберту. Яркой сливою Зарделся Распахнувший глаз Прожектор. Перекину Через полночь Шлейф любви Из звёздной пыли. Шляпкой ласки Луч прикрытый Под покров Старинной были Глянет, Искренность раскрасив В разноцветные Фейрверки. Утро миру Улыбнётся: Кистью счастья – По мольберту.

Аллергия на звёздную пыль, Учихалась, малюя этюды на солнечном небе. Во Вселенной раскинулись счастья холсты и мосты. И оковы опали. И раны тоски присмирели. Полотёры окинули взором седой небосвод И давай натирать потолок в ожиданье цветного восхода. Раскрывает бутоны озябший и робкий цветок. Только звёзды летят. Подчиняясь Вселенной закону.

Равновеликость, равноденство, равноправие… Иль рваный вскрик израненного ритма? Раскрашу роскоши размеренной мазками Печали страсть и радости палитру. Холста коснувшись, брызги настроенья в полумраке полудрёмы То ли в нирваны ров, то ль в сладость пробужденья с песней дня Вдыхают жизнь. И лики образов на крашеных пергаментных полотнах По-новому и с удивленьем взглянут на меня.

Пять живописцев И четыре цвета. Сомнения лишь три, А мира – два. Один поэт. Вокруг же космос безграничный. Приходите! Вас ждем на умный, добрый разговор, И будем рады встрече.

Жить – вам! О вас Я часто буду вспоминать в дремоте. Как полетите вы в миры Иной Вселенной. Их – благо – здесь И дальше – бесконечность. Я верю в вас – упорных, деловых, Талант не разменявших на личинки славы. Земля уж ретро. Вы её спасти Сумеете для тех, кто топает за вами Дай Бог вам мудрости - Чтоб получилось лучше, чем у нас.

Пружинистость В осколочной палитре Изломом духа Подгибает время. Века проходят, Страны задевая. А люди остаются. Страсти тоже. Их по холсту Цветами раскидаю. Моей им кисти остриё Ласкает сердце.

Ах! если бы писал картины Брехт, И правил театра бал Веласкес… А в мрачной опере Гольдони Дон Кихот и Дульсинея, Как Монтекки с Капулетти, Жили в мире!… О чём же это я? Ах да, о мифах! И о мечте своей – гармонии Вселенской.

Любовь к молитве, как любовь к осинке, Ложится грунтом под кураж портретов. Портретов улиц, звёзд, домов, деревьев, Портретов мыслей полотна поэтов. Канва людей сквозь дымку вдохновенья Врывается, подрамник очертивши. А я? Что я… Мне благость сходит с неба, И краской вновь я жизнь пишу в цветные вирши.

Казистое замысловатое образие Распространяется на отраженье Солнца В пруду, где дети, птицы, рыбки и соседи За искрами и звёздами ныряют. Момент движения не важен. Важны страсти – Стремительно обнять свою планету. И красок дать, чтобы батут для Солнца Стал виден из далёкого пространства.

Поэт – не профессия, А потребность Слова заплетать в ритмы. Они ложатся Канвой под мысли, Застрявшие роем немым, В проходе горла Вселенской мысли На гильотину снов. Ох, как же трудно Бывает в жизни Не замечать оков.