ты выходишь под время, падающее эхом, белой снежной крупой. впереди лишь сизая темень, вечный немой покой. впереди лишь детские игры, никакой войны и смерти, дрожащая тишина. только кому рассказать, что видел людей, которые до души достают дна? они лежат теперь там, как живые, растворяют в земле нерастраченное тепло. и березы, что часовые, дышат. и тяжело. ты выходишь под время, летящее пулями в тело, медленно превращающее его в решето. но здесь принято не быть смелым, когда холодно – поднимать воротник пальто. вот и все. вечера синевою обволакивают май. священной весною не умирай.