это джуманджи, та самая игра. здесь ничего не важно. лишь бы идти с утра по опустевшим улицам, тротуарам, словно по проводам – ток. это всего лишь джуманджи. и белый снег засыпет наши с тобой слова, потом доберется к зрачков кружевам, затем – звонки, расстояния, поезда. это джуманжи. здесь ничего не сбудется никогда. и яблоки падают в очередное лето, люди едят небо вприкуску с хлебом, календари меняются, превращаются в прах здания. жизнь – слишком сложное домашнее задание. отпусти нас с урока пораньше, боже, иначе мы сбежим сами. ведь невозможно.