только больше не пой, я прошу тебя: петь не нужно. на севере сыплет снег, на юге растет соль, на западе ветер кружит. восток – это мы с тобой, стан тонок. в лесах все цветет мох сырой, раненый зверь кричит, как ребенок. а песни твои – прах, а песни твои – темень. они словно сцеживают небеса в мое неживое тело. что богу до нас всех? мы врастаем в свои степи, а если и существует грех — мы все в нем давно утопли. и петь не велят никому эти края глухие. ты слышишь меня? ночь тебя возьмет и превратит в иней, и превратит в смех на ветвях деревьев-шаманов. нас не существует всех, давно уж не существует всех, мы живем только в песне твоей странной.