если стихнет время, как это происходит всегда, если никакого чуда, и мы – как все, не золото, а руда — в вихре снега, уличного гула, разговоров растаем — знай – это я тот человек, который писем твоих ждет, но не получает, день за днем становится чьим-то воспоминанием, истлевает под грустной страны знаменем. это я – тот человек, каждый человек тобой встреченный, как если бы мы сталкивались лишь с теми, с кем были рядом вечно, и темнота вечера наступала только затем, чтобы спрятать покинутые души в небес вату. мне снилось, что дом мой разорил ветер, и грустная собака бедная эльза все ждет меня, стережет тополей кольца, словно край мира – холодное каменное крыльцо, словно есть некий закон в нашем подсознании — ждать, если ты сделан из живой ткани. ведь в конце концов прах к праху, и даже самые верные отпускают руку, потому, что любой – ранен. не останется ничего. только ожидание.