так простреливают мочку уха с расстояния в десять метров, наполняют карманы порохом, поджигают огнём, рассыпают ветром. я не чувствую музыки вместе с куртом. кто из нас живой? кто из нас мертвый? кто из нас летит над рекой вишка, поцелуями вышит? твоя последняя весна сережкой в небе чужом висит. и солнце желтое – высший сорт. красивые милые имени не произнесут. утро глаз твоих. небо мое, курт.