и вот, крутым кипятком заливая раны, говори медленно, надевай черный. это только книги разделены главами. а люди… о чем они? а люди… куда они уходят, не возвращаются? напевают моцарта среди капельниц, забывают моцарта, летят вниз. все время что-нибудь происходит. а представь: вокруг холод. пустое пространство, лишенное энтропии. и ты падаешь в снег первым. за тобою падает, поет север, бесконечный до краев север. и кто-нибудь другой совершает выбор, и кто-нибудь другой открывает мир твой.