тихо, браге, на плечах земли засыпает прага. как печально: всему отведены сроки, люди из прошлого – это мы. у времени много места, в застенках его тюрьмы плывут корабли, дребезжат трамваи. мы имени вслух ведь не называли, не ждали его, и рыдать – не плакали. мы жили под глубоким небом, стеклянными лампами, мы жгли огни на пути к рассвету. и только за закрытой книгой становится ясно: гензель потерял гретель, айвенго никого не любил. все, во что ты когда-то верил – на дне, превратилось в ил. и мы, как самоубийцы, стоим у цветных перил двадцать первого века.