тихо, браге,
на плечах земли засыпает прага.
как печально: всему отведены сроки,
люди из прошлого – это мы.
у времени много места,
в застенках его тюрьмы
плывут корабли, дребезжат трамваи.
мы имени вслух ведь не называли,
не ждали его,
и рыдать – не плакали.
мы жили под глубоким небом,
стеклянными лампами,
мы жгли огни на пути к рассвету.
и только за закрытой книгой
становится ясно:
гензель потерял гретель,
айвенго никого не любил.
все, во что ты когда-то верил – на дне,
превратилось в ил.
и мы, как самоубийцы, стоим у цветных перил
двадцать первого века.