Мы втянуты в нелепую игру — У игроков — ни родины, ни хлеба… Поэзия пришлась не ко двору, Но что ей двор, когда еще есть небо? И есть земля без имени, в слезах, Измученная играми без правил, Что ни вещун, то ей пророчит крах. За грех какой Ее Господь оставил? Но колдунам ответит окоем, Откликнутся весенние рассветы. Пророков нет в Отечестве своем, Но есть у нас — герои и поэты!