Марина СТРУКОВА НЕ ОПРАВДЫВАЮСЬ... НЕ ОТРЕКАЮСЬ...
(ОТРЫВОК ИЗ НОВОГО РОМАНА)
Я угодил под пули второй раз в жизни. Первый раз были наши с Игорем шуточные расстрелы в карьере, когда один стоял у откоса, а другой целился так, чтобы попасть в мишень рядом. Но сейчас я пытался уйти от настоящей смерти.
Акаёмов ведёт машину быстро, в темноте мелькают вспышки реклам, цепи огней – окна, блики светофоров; драйв, это круто, даже весело, если бы не рука... Павел хмурится, бросая взгляд в зеркало над лобовым стеклом, я снимаю с предохранителя ствол.
– За нами, – я поднимаю глаза, в зеркале мигают фары. Когда переезжаем мост у Лужников, слышу очередь, мгновенная вспышка, машина виляет, вылетает на обочину, останавливается, уткнувшись в витую решетку, за которой белеют стволы берёз. Он распахивает дверцу, мы вываливаемся из машины, он тащит меня вниз:
– Мозги вышибут.
Визжат тормоза, преследователи тоже останавливаются, и над головами – веером очередь.
Акаёмов выхватывает из-под сиденья автомат.
Мы между решёткой и нашей машиной – некуда деться, он стреляет поверх машины. Я тоже стреляю, но понимаю, что луплю в молоко. Стрельба по мишеням – это не бешеная пальба на улице. Всё стихает. Мы должны рискнуть.
– Куда? Идиот!
– Ты их замочил.
Два тела лежат на асфальте за чужой машиной. Мы садимся в неё.
– Круто, как ты всех уделал. Я ни в кого не попал.
– Бездарь! – Акаёмов разворачивает джип.
– Умный, б...ь! Сам бы и руководил операцией.
– Теперь мог бы, засветился. Плевать, не всю жизнь торчать у компьютера.
Вдруг понимаю, что на его месте пожалел бы, что связался со мной. Рукав куртки тяжёлый и липкий от крови. Озноб.
– Не страшно.
– Спасибо за информацию, – огрызается он. – Кажется, за нами опять "хвост".
Мы в каком-то переулке. Машина останавливается. Павел безуспешно пытается завести, матерится, затем дёргает за рукав:
– Выметаемся.
Бежим в разные стороны. Я останавливаюсь, прислушиваюсь. Где-то позади чётко щёлкают несколько выстрелов. Вокруг обшарпанные стены, тёмные провалы арок, мусорные баки, вверху несколько освещённых окон – там живут обычные люди, народ, которому я служу, народ, которому плевать на меня… Не могу, не хочу уходить, не зная, что случилось с Павлом. Забиваюсь в какую-то подвальную дверь, в кромешной тьме перезаряжаю пистолет на ощупь; тонкий луч пробивается через дыру от выломанного замка. Вынимаю мобильник. Нажав на кнопку, вижу цифры – 2.40. Ещё пять, ещё десять минут жду, сцепив зубы. Решительно выхожу. Иду осторожно, напряжённо вглядываюсь в провалы переулков. Где же он? Где эти люди?
У меня удушье. Но я не боюсь. Это фильм. Мне кажется, что вижу всё на экране, вот переулок, вот машина с распахнутыми дверцами.
– Эй, – окликает кто-то тихо. Вглядевшись в сумрак подъезда дома, видимо, обречённого на снос, я заметил Акаёмова. Павел сидел на пыльной лестнице, привалившись плечом к прутьям перил. Я подошёл и понял, что он ранен. Акаёмов поднял глаза.
– Хотел доказательств? Вот тебе доказательство, – он плюнул кровью на асфальт. – А теперь вали отсюда.
– Вместе уйдём. – Хочу помочь подняться, он резко отталкивает:
– Ты сам ранен. Нас возьмут, и всё будет зря, всё, что делали – рухнет.
У меня темнеет в глазах, опираюсь о стену. Потеря крови.
– Павел Анатольевич, – вдруг понимаю, что больше не увижу Акаёмова, и надо сказать что-то важное, решающее, наверное, самым важным было это: – Павел Анатольевич, я вам верю.
– Да, Тимур, знаю.
Поворачиваюсь и быстро иду, эта быстрота относительна, потому что слабею с каждой минутой. С ужасом думаю, что если сейчас упаду и сердобольные прохожие отправят в больницу, там меня и заметут. Твою мать!.. Вспоминаю слова Акаёмова о том, что на допросе в наше время не помогут ни мужество, ни терпение, там тебя, возможно, не будут бить, просто всадят дозу препарата, который развязывает язык, и человек как ребёнок или слабоумный выбалтывает всё, что нужно и не нужно следователю. "Я даже за себя не ручаюсь в этом случае, за тебя тем более, понимаешь?" – прямо признался Павел ещё в начале нашего знакомства, оправдывая то, что многое скрывал от меня, заставляя действовать вслепую. Но ощущение, что мной манипулируют, лишало энтузиазма и уверенности в том, что поступаю правильно, сотрудничая с Акаёмовым. Поэтому частями я выпытывал у него правду, и он рассказывал.
– Заместитель твоего бывшего вождя Дубровина – Шамкин – мой единомышленник. Он, занимаясь охранным бизнесом, финансировал партию Дубровина, и тот приблизил его, сделал заместителем. Шамкин – дипломат по натуре и патриот из умеренных, он искренне считал, что действует в интересах народа, занимаясь реставрацией церквей, организацией крестных ходов, пропагандой православия, изданием всей это макулатуры про грядущий Апокалипсис. Шамкин посетовал на твоё самоуправство, мол, талантливый парень, жжёт, как говорится, в своих статьях, но нарывается, нарывается, партию может подставить. И я посоветовал избавиться от тебя.
– Что?! – Я не находил слов, мне хотелось задушить Акаёмова. – Да знаете ли вы, что партия была моей жизнью?!
– Конечно, знал. Но твоя энергия не могла найти выхода в рамках организации, её миссия не совпадает с твоей. Там сбрасывают в никуда энергию общества. Но тому виной другие люди... Я сказал Алексею: вы должны исключить Тимура из партии. Для него есть индивидуальный проект.
Я покачал головой. Сволочной Акаёмов. Он продолжал невозмутимо:
– Помню, Алексей поинтересовался: "Очередная новая партия – мыльный пузырь, чтобы собрать вокруг молодёжь и контролировать?" – "Рано говорить".
Вспомнил, как Алексей Шамкин позвонил мне через пару дней, после того, как я ушёл, поспорив с ним насчёт содержания партийного сайта.
– Мне жаль, что приходится терять таких талантливых людей. Я много раз предупреждал тебя, Тимур, что, призывая к активным действиям, ты подставляешь организацию. Нас едва не запретили, приходят с обысками, наших людей чаще арестовывают на улицах за драки с милицией и кавказцами, и всё это – потому что на официальном сайте партии красуются твои пламенные призывы к террору. Но для активных действий ещё не наступило время. Да, революция необходима, но народ ещё не готов.
– А когда он, по-вашему, будет готов? – раздражённо спросил я.
– Это решать не нам, а нашему вождю Дмитрию Ивановичу Дубровину.
Я знал, что Дубровин снова лежит в больнице из-за старой огнестрельной раны – на него было покушение пять лет назад, и всем в партии давно рулит Шамкин. Понимал, что ничего не смогу изменить, пока он у руля, а бороться с ним было невозможно – у нас сильна субординация, да и жаль призывать к расколу самой крупной правой партии России. Я махнул рукой и ушёл, решив сделать ставку на своих единомышленников и создать свою организацию. Это и было просчитано Акаёмовым, который, понаблюдав за нами, решил дать путёвку в большую политику, правда, с чёрного хода – а ля народовольцы, а не благонамеренные оппозиционеры.
Теперь я не знал, как относиться к Шамкину. Он выгнал меня из партии. Он вытащил меня из тюрьмы для Акаёмова. Что дальше?
Итак, в самый ответственный момент, когда Акаёмов намеревался сам перейти к открытому руководству операцией, а я – фома неверующий, сдать его, – он погиб. Наверное, погиб. Теперь вся ответственность за операцию лежала на мне… – бездари. Раненном, загнанном в угол незаконном мигранте.
В закоулке за гаражами я набрал на мобильнике номер Шамкина.
– Алексей, это Тимур. Больше обратиться не к кому.
– В чём дело, Тимур?
– Я ранен. Мне нужен врач. В больнице арестуют. Что делать?
– Где ты, Максин?
– Я недалеко от вашего дома, возле метро "Волгоградский проспект".
– Сейчас выезжаю.
Я сидел в темноте возле входа в метро, среди пьяных бомжей. Мобильник завибрировал в кармане.
– Тимур, я жду за киоском "Аудио".
– Понял. – Я приплёлся к киоску. Из сумрака шагнул навстречу Шамкин, повёл меня, бросив кому-то из встречных: "Кореш напился, всё хорошо".
Я валялся в машине на заднем сидении. Потом в какой-то квартире мне зашивали рану на предплечье. Шамкин напоил меня водкой, чтобы я меньше чувствовал боль, сам тоже пил, матерясь. Пил и врач – маленький курносый мужичок, грубо штопающий меня, словно моя рука была рукавом пальто.
– У нас в партии много кто есть, держись, Тим. Семён справится. Правда?
Доктор пьяно кивал. Всё в глазах плыло, мне было уже всё равно, Семён перебинтовал мою руку. "Сдаст гад", – думал я, наблюдая за суетящимся Шамкиным. Теперь Акаёмов погиб, и все его единомышленники были под дамокловым мечом. Партия Акаёмова в его организации, наверное, под конкретным прессингом. Если она была – эта партия, в чём я лично крепко сомневаюсь.
– Куда ты теперь? – поинтересовался Шамкин. – Лучше отсидеться где-нибудь. До события. Хочу предложить один вариант.
– Спасибо... – Я ехал в метро, и мне казалось, что электричка едет слишком медленно, по эскалатору вверх рванул бы, как на стометровке, но ослаб после ранения.
Да, теперь я верил Акаёмову, но кто мы без него?
***
Русский "включается" в экстремальных условиях. Русского надо загнать в угол, чтобы он вызверился. Так считал Акаёмов.
Итак, операция "База" зависела от меня, чуть в меньшей мере от Зимина и Мёртвого Анархиста. Остальные наши были почти не в курсе, так и надо.
Вместо Питера поехал на дачу под Смоленск, где когда-то был с Акаёмовым.
Вода из колодца. Лёгкий морозец. Очарованье тишины. Высокие сосны у домов.
Почему-то вместо отчаяния меня охватило нетерпение, я был нацелен вперёд как стрела. Приближалось то, что было смыслом моей жизни, то, что для чего я был рождён. В зеркало мельком видел своё лицо. Появилось выражение холодной уверенности, даже цвет глаз стал каким-то пронзительно-ярким.
– Вот я умру за Родину, – неожиданно подумалось, – а что такое для меня Родина? И что мне светит, если выживу, если сумею избежать тюрьмы, – служить в охране какой-нибудь фирмы? И если нужна сейчас душе опора, то это ведь не воспоминания о полуразвалившемся доме… Умру за своё отечество мечты – выдуманное, которым, скорее всего, не станет эта страна. Но ведь душе не прикажешь с этой серостью, мерзостью бытия примириться. И значит, снова и снова будем пробовать переломить судьбу. Я врос в свою Идею, разучился жить иначе. Научился извлекать адреналин из ненависти, эндорфины из боли, мой организм и душа функционируют относительно иной системы нравственных координат. Поздно меняться.
Ранним утром двадцатого ноября машина остановилась у дома. Я вцепился взглядом в "джип", почему-то показалось, что сейчас увижу, как из машины выйдет улыбающийся румяный от мороза Павел. Сразу же отрезвила мысль: "Менты". Но это прибыл Шамкин. Он буркнул: "Привет". Мы зашли в дом.
– Как дела? – Он рассеянно осмотрелся. – Пьёшь?
– Жду.
Шамкин поколебался, потом сунул руку в карман и вынул четыре журналистских удостоверения и паспорта с незнакомыми мне фамилиями:
– От Акаёмова.
– Он жив?!
– Просто заранее просил меня приберечь для вас. Вы же должны будете как-то пройти на базу. Это документы. В мансарде – оружие. Не знал?
Шамкин направился в дом, я – вслед. Неодобрительно покосившись на бутылку "Завалинки", стыдливо припрятанную мной в угол, Шамкин развернул на столе карту:
– Приезжаете на базу. Допустим, вам удаётся захватить её. Минируете несколько объектов. Возможно, те парни, которые вам троим помогали, уходят. Хотя не верю, что уйдут далеко… А вы, как Акаёмов называл – русские шахиды, – остаётесь. Заявления прессе и требования к Правительству – ваше дело, затем, и если честно, опять же не верится, что сумеете, – Аллах Акбар и в Рай. Тим, я пойму, если вы ограничитесь просто заявлением и сдадитесь, никто не ждёт от вас самоубийства, Акаёмов мне всегда казался странным – набрать мальчишек-камикадзе, заставить взорваться. Фанатик.
Шамкин сунул мне в руку какой-то бланк:
– С кем будем иметь дело при захвате?
– В охране человек восемь.
– Так мало?
– Пока охранять нечего… Удивительно, что там вообще ни один сторож дядя Вася с берданкой. Но вам нужно именно здание.
Было около пяти утра, когда на такси приехали Малышев, Анархист и Зимин. Я расчищал снег возле калитки, чтобы чем-то занять себя. Снега было мало. На соседней даче выла собака. Над чёрными домами торчали столбы с тусклыми лампочками фонарей, низкая луна светила ярче них.
– Здорово, Тимур! – преувеличенно бодро крикнул Анархист.
– Слава России.
– Слава России.
Пожали друг другу замерзшие руки.
– Это наша машина? – Игорь попинал колеса джипа, оставленного Шамкиным.
Что теперь в мире нашего? Только слава остаётся от человека после смерти, вот она действительно ему принадлежит.
Прошли в дом.
– Итак, – сказал я, – есть форма, оружие, документы. И переводчик. – Посмотрел на нашего умника Мёртвого Анархиста.
Мы полезли на чердак за оружием, только Анархист остался внизу. Он сидел за столом, барабаня пальцами по столу и опустив голову.
– Что возьмём? – Спросил Малышев, открывая два ящика.
– Всё!
– Дело в том, что на базе уже кое-что для нас припрятано, – загадочно улыбнулся Малышев.
Мы спустились с чердака.
– Вот сука! – обреченно сказал я, бросив взгляд на стол, где стояла пустая поллитра из-под "Завалинки". И выскочил на порог.
Анархист во дворе судорожно затягивался травкой. Горьковато-сладкий дымок окутывал красную рожу.
– Всю водку выжрал, спаситель России? – спросил я зло.
– Где ты видел трезвую богему? В гроб, что ли, бутылку прихватишь?
– Придурок! Ты что творишь? У нас сегодня операция, с пиндосами будешь говорить, а от тебя перегаром, как от десяти бомжей!
– Напряжение снимал, психологическое, – пробормотал соратничек.
– Интеллигент! – Игорь вложил в это слово всё презрение благородного варвара к унтермешу. Сам Зимин глядел на наш "джип" как викинг на корабль мертвецов – нордически-бесстрастно.
Анархист отбросил косяк, и высыпал в рот пять подушечек жвачки. Жевал с отвращением. В дорогом костюме и плаще, в очках, он выглядел солидно, старше своих лет. Плотный, благоухающий дорогим одеколоном, лохмы прилизаны с помощью геля, растерянные глаза спрятаны за тёмными стёклами.
– Понимаешь, Герман Валентинович, ты наше всё на данный момент! От тебя зависит, попадём ли на базу. Если нас возьмут прямо в воротах – значит, всё было зря, загремим на нары, возможно, пожизненно. Ты должен сыграть роль достоверно, усыпить бдительность врагов. Хотелось бы не облажаться. – Старался приободрить, внушая как значима его роль.
В машине Анархист судорожно сглатывал – видимо, подташнивало.
Малышев молчал с каменным лицом, положив крепкие загорелые руки на руль.
В его молчании ощущалось осуждение, адресованное мне – командиру.
Мы высадили Зиму и Герку возле остановки. Я вышел вслед и, рванув Германа за рукав, прорычал:
– Отойди, проблюйся.
– Раскомандовался, – огрызнулся он. – Пошло всё к чёрту! Вот щас попутку поймаю…
– Ищешь повод свалить?
Он смотрел насмешливо и самоуверенно, но я-то знал – боится, сволочь.
– Соратник уважаемый, – сказал я задушевно, как Акаёмов. – Ты думаешь, мы одни это дело проворачиваем? Целая команда.
– Ого! – оживился Игорь. – Так есть ещё кто-то?
– Нет, мы тут в зарницу играем. Пионеры-герои. Ты, Гера, учти, я-то к тебе домой с автоматом не ввалюсь, а вот те, кто для нас план разрабатывал – вполне.
– Угрожаешь.
– Просто информирую – мы не одни в чистом поле. А я в том же положении, что и ты. Отступать уже поздно. И лучше с достоинством встретить то, что должно произойти, – примирительно сказал я. – Ты же свой выбор давно сделал.
– Ну, сделал. – Он передернул плечами. – А зачем ты из себя супермена строишь?
– Да не строю не фига. Тоже сейчас на нервах. Но процесс пошёл. Это как лавина с горы, уже не остановишь, только под себя подомнёт.
– Всё нормально будет, – вступил в разговор Игорь. – Всё будет отлично, Анархист.
Малышев ждал в машине, покуривал. Я вернулся к нему. Когда машина тронулась, оглядывался на стоящих у остановки Игоря и Германа. Зимин, оживлённо жестикулируя, что-то втолковывал Анархисту, тот покачивал кудлатой головой.
Возле поворота с шоссе на лесную дорогу Малышев остановил джип. Уже совсем рассвело. Справа от нас был лес. Слева за посадками – поле.
– Чего ждём? – холодно бросил я, чувствуя, как нервно дёрнулся уголок рта. Мы сели в джип, и машина развернулась, ломая молодой осинник, выехала на шоссе.
– Это Стас Левин, – кивнул Малышев на водилу.
– Тимур, – ответил я, хотя, конечно, Левин уже знал, как меня зовут.
– Казах? – спросил он.
Малышев улыбнулся мне:
– Мы тебя под этой кличкой знали до сих пор. Акаёмов придумал.
Ну, спасибо. Кто Анархист, кто Зима, а я Казах, значит...
Огрызнулся:
– Я не казах, а казак.
И тут мы увидели Базу. Высокий забор. За ним – трёхэтажки из белого кирпича. Какие-то ангары с закруглёнными крышами. Железные ворота. Будка КПП. Заасфальтированная площадка, где и остановилась наша машина. Из будки вышли двое парней в камуфляже. Очередные самоуверенные оккупанты, несущие никчёмным славянам свой порядок.
– Ну, интеллектуал, тебе флаг в руки, – толкнул я Мёртвого Анархиста.
Он выпрыгнул из машины, направился к натовцам уверенной вальяжной походкой. Я, Зимин и Левин тоже вышли. Анархист обратился к ним по-английски, содержание фразы я знал заранее.
– Добрый день. Мы из ассоциации военной прессы. Наш холдинг издаёт несколько журналов. Вчера с вашим командиром созванивался наш руководитель, господин Александров.
– Предъявите ваши документы, – сказал по-русски один из солдат.
Долго сличал данные в паспортах и удостоверениях. Видимо, ничего не заподозрил и бросил:
– Сейчас сообщу капитану.
– Вы не американец? – поинтересовался Анархист.
– Нет, из Литвы.
Чернокожий офицер, высокий, с худым скуластым лицом, морщины словно процарапаны на чёрном дереве, обвёл нас внимательным взглядом. Но пьяному Мёртвому Анархисту было море по колено. Он с таким душевно-раздолбайским видом стал что-то втолковывать собеседнику, что на лице капитана настороженное выражение вскоре сменилось презрительно-насмешливым. Встретившись взглядом с американцем, я виновато пожал плечами, словно извиняясь за состояние переводчика. Капитан качнул головой. Он махнул рукой дежурному на КПП, и створки железных ворот поползли в стороны. Анархист быстро произнёс:
– Машину досмотрят. Нас обыщут.
Я кивнул. Процесс пошёл. Один из солдат направился к нам. Дежурный наблюдал. Капитан вынул папиросу и закурил. Я со злобой подумал, что на крутых парней мы не тянем, нас вообще держат за пустое место, корреспондентишки с фотоаппаратами. А с другой стороны, здесь пока нечего охранять, вот американцы и не беспокоятся. Шагнул вперёд. Оказавшись за Анархистом, вынул пистолет, оттолкнул друга с пути, наставил оружие на капитана и скомандовал:
– Не двигаться! Анархист, забери у него ствол.
Игорь выстрелил из пистолета в дежурного, но только ранил.
– Пусть прикажет солдатам сдать оружие! – заорал я Анархисту.
В это время Стас вырубил солдата, который оказался возле машины. Во двор выбежали натовцы. Я вытолкнул вперёд капитана, который что-то закричал, его солдаты бросились за ближайшее здание. Они не стреляли, потому что боялись попасть в командира, но и оружие не сложили. Вдруг со второго этажа ударила очередь по нашему джипу, в ту же минуту раздался ответный выстрел, хлопок взрыва и вместо окна дом ощерился чёрным проломом, потянуло дымом. Автоматы, которые мы привезли с собой, были с подствольными гранатомётами, и Игорь успел взять один из машины. У меня мелькнула мысль, что контролировать капитана – специально обученного спецназовца, не смогу, не для меня заложник. Капитан резко обернулся и попытался схватить мою руку с пистолетом, я нажал на курок. Он отшатнулся, но не упал, мне пришлось выстрелить ещё два раза, прежде чем он свалился на асфальт. Наши бросились через будку дежурного, где стонал и ворочался раненый Игорем солдат, потому что ворота стали закрываться – конечно, был ещё какой-то пункт управления охранной системой Базы. На ходу я подхватил автомат дежурного.
По крыше будки что-то грохнуло, на голову посыпалась штукатурка. Мы оказались в ловушке. Но задымление делалось всё плотнее, в ближайшей казарме вовсю полыхал пожар, а именно оттуда палили по КПП.
– У них осталось человек пять, – сказал я.
От жгучего дыма стало трудно дышать. Мы нырнули во мглу, стремясь добраться до второй трёхэтажки, стоявшей в глубине двора. За спиной ударил взрыв, грохот – наверное, крыша КПП обрушилась. Я видел Мёртвого Анархиста справа от себя, слева бежал Стас. Зимина и Малышева потерял из вида. Мелькнули огоньки очереди. Впереди мелькнул силуэт, и я дал очередь из автомата. Из мглы выступила стена с заветной дверью. Командный пункт Базы. Я выбил замок выстрелом. Распахнул дверь ударом ноги. Забросил гранату. Грохнул взрыв. Я ощутил промчавшуюся мимо тугую ударную волну, словно незримый огромный кулак вмял воздух рядом. Услышал крик. Прыгнул в чадящий проём коридора. Отступил в угол и дал веером очередь.
Меня едва не сбил влетевший следом Анархист. На полу распластался человек.
– Стань у двери! – скомандовал я. Поднялся на второй этаж. В одной из комнат подбежал к окну, окинул взглядом затянутый дымом двор. Заметил двух солдат, прячущихся за БТРом, прикладом выбил стекло. Прячась за край рамы, стал стрелять. Мгновенно, удивив сам себя точным движением, сменил рожок автомата. Оглянулся на Анархиста. Тот стоял с пистолетом, не зная, что делать дальше.
– К двери! – скомандовал я. – Следи за лестницей.
– Там Игорь! – крикнул он.
Мы бросились навстречу Игорю, который поддерживал Стаса с окровавленной головой.
– Где Малышев? – спросил я.
Игорь пожал плечами.
– Ты смени на Анархиста у входа, я на него не очень надеюсь, – сказал я Игорю. Они поменялись местами. Тем более, что у Игоря был автомат.
Во дворе стояла тишина. Её прорезал вой милицейской сирены.
– Смотри, какие шустрые, – выдохнул Стас. Анархист перевязывал ему голову обрывком своей майки. Стас поднялся, взял калаш с подствольником. Подошёл к окну по хрустящим под тяжёлыми берцами осколкам. Тщательно прицелился. Вспышка взрыва.
– Снайпер, – сказал я. – Сколько американцев осталось?
– Видел троих, – ответил Стас. – Мёртвых.
– Где?
– Тут и у бронетранспортёра.
Я снова стал считать. Убили негра. Раненый на КПП, но КПП они сами взорвали. Парень на первом этаже. Двое солдат у БТРа. Тот, которому свернул шею Стас у нашей машины.
Осталось ещё двое? Подумал об американских солдатах: "Они тоже герои. Защищали интересы своей страны. Хорошая смерть". Смерть тоже бывает разной. Пусть быдло умирает в своих постелях.
– Перейдём в другую комнату, – сказал. Мы прошли в соседнее помещение. Видимо, здесь был пункт управления охранной системой Базы. Несколько экранов демонстрировали двор, искорёженную милицейскую машину у ворот и наш джип с пунктиром пробоин наискосок через дверцу. Другие показывали коридоры помещений.
– Смотри, вертолёты. – Анархист ткнул пальцем в монитор. Они стояли в ангаре.
– А что тебя так восхищает? – поинтересовался я. – Полетать собрался?
Хищные стальные стрекозы прятались в полутьме, поблёскивая выпуклыми стёклами фюзеляжей.
– И что дальше? – спросил Анархист. – Шамкин тебе говорил, что здесь в тайнике взрывчатка?
Я кивнул.
– Где тайник?
– На первом этаже, в офицерской столовой.
В кладовой мы разбиваем стену, это не так уж и сложно. Видим три ящика. Я заметил, что взрывчатки мало, на взгляд дилетанта. Стас объяснил:
– Механизм самоуничтожения встроен в здания Базы изначально. Взрывы запустят этот механизм управляемого сноса.
В это время во дворе взревел мотор. Мы обернулись к окну – БТР развернулся, и его дуло нацелилось прямо на окна второго этажа.
– Не будут они стрелять, – сказал я.
– Ты им это скажи, – Анархист бросился вниз по ступенькам.
– Не может быть, чтобы разнесли здание.
– Отремонтируют. – Пожал плечами Игорь.
– Ну да, БТР НАТО раздолбал базу НАТО перед вступлением туда контингента НАТО.
Вдруг объект нашего спора содрогнулся от взрыва. Не раздумывая, я и Игорь одновременно выстрелили из подствольников. БТР загорелся. Мы выбежали во двор. Из-за БТРа вышел Малышев с гранатомётом.
– Малышев, – ты молоток! – восторженно сказал Анархист.
– Воевал, – бросил Малышев. – Ребята, из нашей машины оружие заберите.
Мы вернулись к тайнику, взяли ящики со взрывчаткой. Один отнесли к ангарам и гаражам. Второй к трёхэтажке у ворот. Можно было заминировать ещё казарму в глубине двора, но нам показалось, что ангары и гаражи, где уже стояла какая-то техника, – лучшая цель. Когда Стас и Малышев минировали, я не рискнул. Понимал, что допущу промах и бессмысленно погибну, если что-то сделаю не так. Они подсоединили мобильники, взятые у журналистов, к взрывчатке и включили их, отключённые.
– А когда оно рванёт? – полюбопытствовал Анархист.
– А когда родня покойничкам позвонит, – грубо захохотал Стас.
Анархист в своём чёрном плаще не бежал, а нёсся от заминированных зданий, как летучая мышь. Мы бросились вслед.
Оперативный центр был оставлен на потом. Сначала мы забаррикадировали дверь сейфом, мебелью, которая нашлась на первом этаже. Окна были забраны решетками.
Потом я отослал Стаса и Малышева на второй этаж контролировать обстановку и открыл ящик.
– Это что за фигня? – Анархист наклонился над сплетением проводов и тротиловых шашек.
– Пояса шахидофф, – проинформировал Игорь.
Я осторожно взял в руки последний подарочек Акаёмова. И вдруг показалось, что этот товарищ жив. Он где-то рядом и просчитывает в своей бредовой компьютерной программе, сделаю ли я последний шаг. Просчитывает, сколько человек попытается повторить наш поступок, как отреагирует правительство. Играет нами. Это стрелялка онлайн. Кстати, после публикаций статей о самоубийствах, количество самоубийств в обществе возрастает в десять раз – загадочная психологическая закономерность. Сотни русских шахидов должны устремиться в правительственные здания, отделения милиции, престижные клубы, где развлекаются ворюги-миллионеры и рублёвские сучки.
Со второго этажа спускается Малышев.
– Всё спокойно, – говорит он. – И у нас есть пленный. Я связал его проводом.
– И раненый на первом этаже, – замечает Анархист.
– Оружие у него взял?
– Конечно, – говорит Игорь.
– Отдай его автомат Герману. Герман, ты какого чёрта сам это не сделал? А вдруг он очухался бы и шмальнул тебе в спину?
Анархист морщится.
– Иди, пристрели их.
– Ты серьёзно? – изумляется Анархист. Мне кажется, что именно в этот момент до него доходит, что происходящее реально.
– Я пойду, – вызывается Игорь.
– Ну, нет, – зло говорю я. – Сергиенко, это приказ.
Упираюсь взглядом в бледнеющее лицо Анархиста.
– Да закрыть их вон в комнате, типа заложников, – тянет Анархист.
– И вызвать Красный Крест?
– Безоружные ведь.
– Ты идиот, что ли? Это оккупанты.
Да, я хочу отсечь ему пути отступления. Хочу повязать кровью с нашей бригадой, где все уже стали убийцами. Знаете, читал я в книгах о том, что трудно убить. Что, лишив жизни другого, человек едва сознание не теряет, что тошнит его, что моральная ломка... Это всё выдумка интеллигентов православствующих. Убивать легко. Врага убив, чувствуешь катарсис, очищение. И кажется мне, что человек может действительно состояться, только совершив убийство того, кто ненавистен.
Анархист вдруг вспоминает про взрывчатку:
– А если на те мобильники никто не звякнет?
– Я успею это сделать. У меня есть все номера, – ответил Стас. – Я же шофёром работал у этих ребят пару месяцев, со всеми перезнакомился. Жалко Семёныча, неплохой был мужик.
Понимаю, что Анархист пытается перевести разговор на другую тему.
– Пойдём! – бросил я. Анархист понуро побрёл впереди, словно это его я должен был ухлопать. Малышев заметил:
– А мой в другом здании.
– Оно уже заминировано.
– Ну да.
– Тогда чёрт с ним. Оно взорвётся и он взлетит.
На первом этаже возле нашей баррикады лежал раненый. Без сознания. Я посмотрел, плюнул и сказал Анархисту:
– Ну, дарю тебе эту падаль, мать Тереза.
Анархист смотрел осуждающе. Вернулись на второй этаж. И тут мы услышали шум машин.
– Едут, – сказал я радостно. На миру и смерть красна. Ехали уговаривать сдаться, ехали поливать грязью в газетах, ехали штурмовать. Полицейские и омоновцы, журналисты и местное начальство.
***
За два месяца до захвата мы с Мёртвым Анархистом создали ряд сайтов с одинаковой невинно-патриотической информацией, стишками в стиле "две берёзки, три рябинки", информацией о православных и языческих праздниках. Разместили их адреса в каталогах, обменялись ссылками с другими ресурсами. В день операции на главной странице каждого ресурса появилось наше воззвание.
"Мы возлагаем ответственность за случившееся на продажных политиков, которые согласились подписать договор, сделавший возможным размещение иностранных военных баз на территории России, и вынуждены начать вооруженное сопротивление. Этого требует от нас воинский долг. Мы не враги государства. Враги те, кто встречает оккупантов и готовит для них комфортный центр дислокации, враги те, кто поддерживает агрессию Запада против братского белорусского народа. Они должны понять – защитники славянства не отступят. Готовы убивать и умирать во имя независимости. Требуем расторгнуть позорное соглашение. Слава России!"
Как умели, так и сочинили, короче… Разместить текст мы попросили Шамкина. Не мог же я тащить на базу ноутбук. Анархист переключил свой плеер на режим радио и мы убедились в том, что Шамкин выполнил обещание, когда услышали голос диктора: "В эфире радиостанция "Центр". Мы вещаем на частоте 91,2 FM, у микрофона Алла Алиева. Начинаю нашу традиционную программу, посвященную основным событиям недели. Событиям, которые могут иметь серьёзный эффект и, возможно, повлияют на внешнюю политику государства. Сегодня, примерно в одиннадцать часов утра, вблизи российско-белорусской границы группа террористов захватила военный объект, предназначенный для базирования группы войск НАТО. Судьба охраны пока неизвестна. Вероятно, во время захвата часть охранников была убита, часть находится в заложниках. Террористы не намерены вести переговоры, но опубликовали на ряде сайтов обращение к общественности, декларирующее определённые полити- ческие установки. Выразили протест против якобы захватнических планов НАТО и его агрессивных намерений в отношении Беларуси. По словам террористов, комплекс зданий заминирован. Террористы проникли на базу по пропускам сотрудников медиа-холдинга "Звезда". Для управления контртеррористической операцией создан оперативный штаб, возглавляемый полковником МВД Сергеем Яковлевичем Глушковым".
Но первое, что мы услышали, это сип мегафона и затем ор какого-то новоиспечённого господина полицейского:
– Сдавайтесь. Выходить по одному, без оружия, с поднятыми руками.
Стоя сбоку от окна, я дал очередь в небо. Мегафон смолк.
– Пояса одеваем, – сказал я. Игорь взял пояс первым, мы кое-как разобрались с этой жутью. Я тупо одел свой, вдохновив себя мыслью, что терять-то мне нечего. Зато Анархист практично уточнил:
– Если не замкну вот эти штуки, то не взорвусь?
Я молча похлопал его плечу, уже уверенный в том, что Анархист переживёт нас всех в сибирских или мордовских лагерях.
Анархист опять переключил на плеер, я отобрал у него наушник: Песня-то была хорошая:
…И п...ц тому вдвойне,
Кто "конец" сказал войне.
Нет на них, на тех уродов,
Нет на них чекистов роты.
А мы по локоть закатаем рукава,
А мы Чикаго расх...ярим на дрова…
Я слабо улыбнулся, вспомнив единственного известного мне чекиста, но приказал не отключать радио и отслеживать происходящее на другой стороне баррикады.
"Установлены личности террористов, напавших на базу НАТО. Тимур Максин прибыл в первопрестольную из Казахстана как гастарбайтер. По национальности русский. Двадцать один год. Засветился в праворадикальной партии "Слово – славянам", публицист…
Игорь Зимин, кличка – Зима, двадцать лет, привлекался за нападения на кавказцев. Был оправдан за недостатком улик.
Герман Сергиенко, кличка – Мёртвый Анархист, двадцать четыре года. Студент. Являлся помощником депутата от компартии…
А также ещё несколько молодых представителей ряда патриотических организаций, от которых решительно отмежевались их партийные руководители, считающие происходящие провокацией".
Разумеется, купленные патриотушки и маленькие фюреры должны отречься от нас во имя своего благополучия. И только в блогах теперь воет от восторга русская молодёжь. И только её мнение важно для нас.
Мне на мобильник звонит журналист. Этот номер я оставил в интернете.
– Здравствуйте, Тимур, несколько месяцев назад я присутствовал при теракте, совершённом вашим соратником.
– Это было прологом к происходящему здесь и сейчас. – Я понял, что говорю со свидетелем теракта, устроенного нашей организацией в Москве.
– Вы заинтересованы в объективном освещении происходящего. Разрешите мне пройти на Базу.
Видимо, через оцепление пробраться для него не проблема.
– Рискните, – говорю я. – Стрелять не станем.
Оборачиваюсь к своим:
– Мои слова не комментировать. Сами держитесь в русле нашей идеологии.
В ворота входит высокий мужчина в серой куртке и джинсах. Глядя на здание, где скрываемся мы, медленно идёт через двор. Между двух огней. Фотографирует трупы солдат.
– У нас же дверь забаррикадирована, – говорит Анархист. – Мебель отдвигать…
– Ты думаешь, сраный сейф и стол – это прочно? Там Малышев с автоматом – вот это и есть баррикада. Прочность крепости – в мужестве её защитников, – всплывает какое-то изречение.
Анархист спускается вниз, слышится шум, дверь открывается. Через некоторое время вижу журналиста. У него красноватое длинное лицо и бегающие глаза – ещё бы, перед ним люди в поясах шахидов. Но это опытный волк. Он старается выглядеть спокойным и уверенным. Включает диктофон. Я замечаю, что рука, в которой он держит диктофон, подрагивает. Алкаш или трус – делаю вывод.
– Сергей Звягин, – представляется он. – Политический обозреватель "Новой России". Можно несколько вопросов?
Киваю.
– Как мне называть вас?
– Скажите: "Один из русских фошыстов…" Вы же тащитесь от этой темы.
– Не надо обобщать. Ваша цель?
– Мы выдвинули требование: расторгнуть договор между НАТО и РФ, сделавший возможным дислокацию их войск на нашей территории.
– Ваши политические взгляды, вы – националисты? Вы – левые? Анархисты?
Я громко говорю Игорю:
– Только не говори, что ты патриот. Скажи, что ненавидишь Америку, потому что в детстве тебя стошнило при просмотре голливудского триллера, где маньяк заставил жертву жрать собственные мозги. Или ты первый раз кончил, когда увидел фотку, где Боинг пробивает Башню ВТЦ. Только не говори, что просто любишь Родину и хочешь её защитить. Не поймут. У них другой тип мышления, их предков вывели в какой-то лаборатории из паразитирующих бактерий. Шутка.
– Вы представляете конкретную политическую организацию?
– Нет, мы представляем весь народ.
– Кто обеспечил вас оружием?
– Ты посмотри, какой любопытный… – говорит Игорь.
– Теракт организовали, разумеется, не вы. Вы просто пушечное мясо, – режет Звягин. – Осознаёте это?
– Согласен быть для своей страны даже пушечным мясом, – ухмыляюсь в ответ.
– Хотите показать бессилие российского государства, которое допустило ваш террористический акт?
– Скорее, бессилие власти. Я государственник. Считаю себя гражданином своей страны, а тех, кто впустил сюда янки, – предателями её политических интересов. Вы задаётесь вопросом – как мы могли проникнуть сюда? Может быть, в спецслужбах есть силы, заинтересованные в том, чтобы показать: Россия – не шестёрка США?..
Видимо, зря говорю это журналисту. Но кто знает, что заявил бы Акаёмов в такой ситуации?
– У вас ничего не получится, – просто говорит он.
– Мы не победим. Но выполним свой долг.
Если Акаёмов полагал, что на словах я могу быть настолько же красноречивым, как и в статьях, он ошибался. Он не ошибся только в том, что я не отступлю с выбранного пути, несмотря на все слабости и сомнения.
Голос журналиста становится вкрадчивей.
– Я кое-что узнал о вас, Тимур. О вас лично. Признайтесь, ведь вы неудачник – Тимур Максин. Недоучка из азиатской провинции. Чего вы сумели достичь за свою жизнь? Вы ущербны, чувствуете, что недополучили материальных благ и компенсируете неудачи скандальной известностью. Ущербность обернулась преступлением.
– Неудачник? Отлично. Но вы боитесь меня, отгораживаетесь заборами и ОМОНом. Всё, что недополучила современная молодёжь, она недополучила по вине системы. Так что наши неудачи связаны с порочным режимом, при котором нельзя получить бесплатное образование, купить квартиру, найти нормальную работу. При котором русские, приезжающие на заработки из бывших республик, – бесправные иностранцы.
Нас мало. Акаёмов, заранее показывавший мне план Базы, объяснил, как расставить охрану до часа Х. Мы должны были продержаться около дня, этого было достаточно для того, чтобы сделать заявление для прессы, интернета, короче, поднять шумиху, а потом... Порой становится не по себе при мысли о том, что ощущает человек в миг самоподрыва.
……………
"Говорит радио "Центр". С вами ведущая Алла Алиева. Напомню, что нынче боевики-ультрапатриоты захватили базу НАТО, куда через три дня должен был войти миротворческий контингент, призванный контролировать обстановку на российско-белорусской границе. По информации предоставленной нам, террористы, называ- ющие себя "Батальоном смерти", являются бывшими членами праворадикальной партии "Слово – славянам". Руководитель Штаба антитерро- ристической операции полковник Михаил Глушков прокомментировал происходящее: "Российская власть не вступает в диалог с террористами. Мы готовим штурм, в ходе которого бандиты будут уничтожены, если не согласятся сложить оружие. В случае капитуляции они будут отвечать перед законом за совершённые преступления".
Открываю записную книжку мобильника, куда вписывал особенно классные фразы: "Я посвятил себя бесславной борьбе, в которую вложил все свои силы, всего себя, всё, что у меня есть. Я не сложу оружие и не боюсь смерти" (Карлос Шакал).
"Воину достаточно быть дерзким" (Хагакурэ).
"Как тебя в беде такое смятенье постигло? Оно для арийца позорно. Если ты справедливого боя не примешь, то согрешишь, изменив своим долгу и чести" (Махабхарата).
Камеры наружного наблюдения – настолько микроскопические, что их нельзя уничтожить, – давали полный обзор того, что происходит вокруг Базы. При взгляде на отряды ОМОНа, ментов, на два БТРа нас охватила законная гордость: смотри, как суетятся. Несколько, как они выражаются, "маргиналов" вызвали такую суматоху.
Я представляю такую картину: "Первая база НАТО расположена далеко от столицы. Они демонстрируют русским добрую волю. В местной областной газете фоторепортаж: девушки в кокошниках подносят на резном подносе хлеб-соль офицеру-натовцу, он – не чудовище, у него честное открытое лицо и простодушная улыбка, напоминающая легендарную гагаринскую. Разумеется, выбрали за фотогеничность. Наша девица с пышной косой и широкими детскими глазами тоже улыбается в ответ, на щёчках – ямочки. Возможно, это знакомство продолжилось тем же вечером в постели. Благообразную толпу обывателей окружает милиция. Всё до жути благополучно.
Губернатор области на фото напряжён, между бровями морщина, уголки губ опущены, бывший коммуноид, вовремя вступивший в "Единую Россию", затем перебежавший в следующую партию власти, он дипломатичен и изворотлив. Чутьём старого номенклатурщика ощущает смутную тревогу, но его молодой заместитель расслаблен и весел: видите, всё хорошо, просто отлично, ноу проблем.
Может быть, соберётся небольшой митинг протестующей оппозиции. Парни и девчонки, пенсионеры, мало людей среднего возраста – видимо, предпочли пойти на работу. Над толпой – на рейках плакаты с надписями типа: "НАТО – вон с русской земли!". Дрожат на ветру флаги – черно-бело-жёлтый имперский стяг и два российских триколора. Через несколько дней всё утихает, как будто протеста и не было…
Так было бы, не прорвись мы на Базу, но теперь торжественная сдача этого края НАТО сорвалась. Потому что База заминирована, потому что ещё когда она строилась, когда губернатор ещё лгал, что это учебный центр для заброшенной нынче молодёжи, шатающейся по закоулкам с бутылками пива и косяками, хотя знал, знал… по приказу Акаёмова его люди – по виду простые работяги, гастарбайтеры с Беларуси в замурзанных спецовках, вместе с мешками цемента подвезли туда взрывчатку...
– Солдат должен уметь ждать, – эту фразу Акаёмова я повторяю, когда жду чего-то, будь это очередь на вокзале или последние минуты перед штурмом. А ещё: "Если не можешь спасти весь народ, спаси хотя бы часть его".
Натовцев всё равно разместят где-нибудь. Всё равно они будут готовы наброситься через границу на непокорную Белорусь. Но героизм иррационален. Как и любовь.
На что надеялся Мисима, когда захватывал Генштаб?… Мы просто выполняем свой долг. И это нам действительно в кайф! Я вынул из-за ремня пистолет, беретту. Она лежала на моей ладони изящная, сверкающая, совершенная, я обожал её как рыцарь Роланд свою спату "Дюрандаль". Скоро она станет вещественным доказательством и будет валяться в пыльном гробу сейфа, а потом отправится в странствие по чужим рукам, будет принадлежать моим врагам. Я погладил ледяную спящую красавицу:
– Прощай, малышка.
И у меня нет иного выбора, кроме Вечности, которую берут с оружием в руках.
Самураи могли целым отрядом покончить с собой по приказу командира или вслед за ним. Надеюсь, из какого-то другого мира Акаёмов сейчас видит, что я не отступил. Я не бездарь, Павел Анатольевич. Мы – на Базе, вся Россия смотрит на нас. И враги ничего не могут сделать с "кучкой маргиналов".
Звонит моя мобила, незнакомый голос:
– С вашим другом Германом хочет поговорить мать, она сейчас у ворот Базы.
Если я откажусь передать это Герке, меня представят монстром.
– Здесь твоя мать.
Он теряется.
– Хочет встретиться с тобой, даже не знаю, что посоветовать…
– Господи, зачем? – Он кривит губы: – Принесла нелёгкая…
Он берёт мой мобильник, мы стоим рядом и я слышу разговор.
– Герочка, послушай маму. Одумайся, тебя простят. Я иду за тобой.
– Она идёт за мной, – с печальной иронией сообщает нам Анархист.
– Тут не детский сад, откуда может забрать мама, – говорю я. Мне звонит со второго этажа Стас:
– К нам пропустили какую-то бабу.
Ну да. На первом этаже, на одном из мониторов мы видим круглолицую женщину в светлом пальто, идущую к зданию.
Мне вспоминается тактика татаро-монгол, которые впереди своих наступающих туменов гнали захваченных пленников, надеясь, что у русских дружинников не поднимется рука на соплеменников.
– Послушай, Герман, жёстко, конкретно скажи ей, чтобы оставила в покое. Иначе угодит под пули.
– Что, что я скажу?! – кричит он. – Ты думаешь, она поймёт?
– Ты думаю, Евангелие читал.
– Читал.
– Христос сказал примерно так: кто идёт за мной, оставь своих ближних. Будешь сопли распускать, она вообще не отойдёт дверей.
– Я выйду туда, – говорит Анархист.
– Тебя снайпер снимет.
– Да пошёл ты.
В эту минуту взрывается здание, мимо которого проходит Геркина мать – первая казарма у ворот, где оставался один из наших пленников. Второй ещё здесь, раненый, но живой.
На мониторе мы видим, как она падает. Я отшвыриваю Германа от двери – он рванулся на помощь. Женщина поднимается и упрямо продолжает путь. Дверь теперь не забаррикадирована. Она толкает её и вот уже среди нас. Светлое пальто в грязи, глаза наполнены слезами. Она бросается к Анархисту и обнимает его. Я уже решил, что Герман для нас потерян, у него было лицо проштрафившегося школьника. И отчеканил, чтобы дошло до его раскисшего мозга:
– Хочешь – проваливай. За забором ждут менты. Сначала тебя отп...-дят. Потом бросят в камеру к чурбанам. Потом загонят в лагерь пожизнен- но. Точка.
Герман вырвался из цепких объятий родительницы.
– Мама, уходи. У меня нет семьи, у меня есть только соратники.
– Сыночек, тебя обманули. Мальчик мой, тебя втянули, заставили. Они поплатятся. – Она с ненавистью обводит нас мокрыми глазами.
– Это мой выбор. Убивал врагов, буду убивать, и мне это в кайф. Я всегда хотел в Чечню, а вы меня из вуза в вуз гоняли. Я воевать хотел…
– Что ты говоришь? Ты пьян? Ты принимал наркотики? – Она оборачивается ко мне. – Тимур, я же тебя помню, ты хороший мальчик. Скажи Гере, чтобы одумался. Сдайтесь. Я найду хорошего адвоката. Вас же кто-то использует, вы должны жить. Такие молодые, у вас всё впереди.
Я морщусь:
– Действительно, Гера, вернись, тебе опять "ниссан" купят.
– Купят! – восклицает женщина, приняв слова всерьёз. – Конечно, деточка, папа на всё готов!
– Отвали! – вдруг вырывается у Германа.
Самое ужасное, что они могут сделать сейчас – собрать наших законопослушных родственников и притащить к воротам Базы. Родственники – свидетели нашего детства, наших ошибок, слабостей, глупостей. Болезненные матушки, для которых мы всё ещё беспомощные младенцы, тупые сестрицы, косящиеся на мускулистых омоновцев, трусливые братцы, слабовольные папаши. Вся эта слезливая дряблая орда будет осаждать нашу последнюю крепость жалостью и ужасом, на радость врагам. Тащить с вершины в болото, где вольготно дремать в тёплой грязи.
– Что ты говоришь! – Она зарыдала.
Игорь берёт её за локоть, выталкивает на улицу. Я смотрю на монитор, наблюдаю, как она возвращается, спотыкаясь, к воротам, исчезает из виду.
На одном из мониторов возникают несколько фигур в камуфляже.
– Стас, там омоновцы у ангаров, – говорит Игорь, поднимаясь на второй этаж.
Кто-то должен позвонить на очередной мобильник, прикреплённый к взрывчатке.
– Сейчас подойдут поближе, – говорит Стас.
На мониторе вспышка, огненный клубок, камуфляжные фигурки распластались на земле.
– Там горючее, – говорит мрачный Анархист.
– Не переживай из-за матери. Ты всё правильно сделал. Если будет вспоминать сына последней сволочью, то ей будет легче забыть тебя. Мне так кажется, – замечаю я.
– Ты прав, легче стало. Камень с души. Словно с цепи сорвался. Помню, мать кричала мне – семилетнему, после драки: "И не нарывайся, ты обречён быть жертвой".
– Плюнь! Ты герой. О нас триллеры будут снимать.
– С вами будет говорить депутат Госдумы… – орёт мегафон за воротами.
Фамилию депутата мы не расслышали – то ли Ноткин, то ли Поткин, то ли Водкин.
Он заходит в ворота, подняв руки, пожилой, бледный, с залысинами на желтоватой голове, уже увереннее спешит к двери.
– Обыщи его, Игорь.
– У меня нет оружия…
– Кто тебя знает… – Игорь небрежно обыскивает.
– Каковы ваши требования?
– Кажется, на наших сайтах всё ясно сказано. То, что их сразу заблокировали, не имеет значения, обращение уже скопировали на тысячи форумов.
– Вам предлагают сдаться добровольно, это будет учтено при вынесении приговора.
– Правда? – делает круглые наивные глаза Мёртвый Анархист.
– Разумеется, – подтверждает чиновник. – Хотя то, что вы убили граждан иностранного государства, – тяжелое преступление.
– Значит, если добровольно, годам к пятидесяти выйдем?
– Вы помните, что произошло с моджахедами, захватившими Норд-Ост? – Вопросом на вопрос отвечает эта крыса.
– Помним! Они стали шахидами.
– Они сдохли, как собаки, ничего не добившись.
– Знаете, что сделал Мисима, когда захватил Генштаб? – щурится Анархист.
– Что за Мисима?
– Да он не знает, не мечи бисер, – бросаю я.
– Насколько понимаю, вы – русские патриоты.
– У нас разные политические взгляды, нас объединяет ненависть к натовским агрессорам, – говорит Мёртвый Анархист, – я считаю себя социалистом.
– Я тоже социалист, национал, – говорит Игорь.
Мне нечего сказать, у меня в голове каша из лево- и праворадикальных лозунгов, евразийщины и фашизма, ясно только одно – всех демократов я хочу видеть висящими вдоль большой дороги, на которой валяются натовцы, вмазанные в асфальт траками русских танков. Знаю, что как бы я ни выглядел сейчас, через несколько десятилетий биографы опишут меня крутым суперменом, обвешанным оружием. Обо мне напишут стихи и песни. Это перестало быть просто хулиганством. Это перестало быть преступлением. Это сокрушение основ их миропорядка – солдат супердержавы с супероружием мочит кучка маргиналов.
– Иди-ка ты, дядя, куда подальше… – Мёртвый Анархист показывает депутату стволом пистолета в сторону ворот. – Мы пришли сюда умирать, вот и всё. Впрочем, тут никого не лишают свободного выбора.
Я слушаю, что говорят о нас. Для нас главное – резонанс. Мы хотим стать "дурным" примером для всей страны.
"У микрофона Алла Алиева. Главная новость часа. Наш корреспондент побывал на территории захваченной Базы. Там он видел американских миротворцев, расстрелянных русскими нацистами. Звериный оскал русского фашизма – раньше это казалось фразой из бульварной прессы, но теперь мы воочию видим последствия лояльного отношения российской власти к правоэкстремистским организациям. Слово нашему корреспонденту Сергею Звягину:
– Как вы убедились, База действительно заминирована, уже уничтожены несколько строений. Возможно, взрывчатка была завезена туда ещё во время строительства. Её объема достаточно для того, чтобы разрушить даже такие прочные здания как комплекс Базы, где, по словам главного инженера, опоры обработаны веществом, предохраняющим от деформации в случае пожара. Но, по-видимому, террористы были достаточно проинформированы и знали, где следует разместить взрывчатку, чтобы совершить максимальные разрушения. Возможно, к происходящему имеют отношения профессионалы из спецслужб, недовольные политикой государства.
– Сергей, вы разговаривали с террористами?
– Да, Алла. Это несколько молодых людей в возрасте от двадцати до двадцати пяти лет. Они стараются выглядеть спокойными и уверенными в себе, говорят заученными фразами, но порой их речь звучит сбивчиво. Я бы сказал, что парней просто используют более серьёзные противники демократической системы. Происходящее нуждается в независимом расследовании. Я бы сказал, что они размышляют и колеблются сейчас – фанатиков "Норд-Оста" мне эти ребята не напоминают. Но на них такие же пояса шахидов. Думаю, если власти проявят инициативу и начнут переговорный процесс, трагедии не произойдёт. Мы видим ложное понимание долга перед Родиной. Попытку выступить против глобализационного процесса. Воспитанную патриотической литературой ненависть к Западу. Эти ребята – жертвы, они зомбированы".
"Ах, ты гуманист", – думаю с усмешкой.
Боишься – не делай. Делаешь – не бойся. Психолог напишет, что я хотел привлечь внимание. Но быть не центром толпы, а эпицентром взрыва.
Я не знаю, кто я по-настоящему – фашист, евразиец или коммунист. И почему умереть здесь и сейчас считаю единственно верным? Потому ли, что для меня главное Россия или потому что я склонен к суициду, как сказал Акаёмов? Но мысль о смерти красивой, правильной, страшной вызывала в душе восторг. Бежать нам некуда. Никаких переговоров! Компромисс с оккупантом – убежище крыс.
"Вы находитесь на волне радио "Центр". У микрофона Алла Алиева. Мы продолжаем наблюдать за тем, что происходит на захваченной террористами военной Базе. По-видимому, боевики-нацисты хотят создать прецедент борьбы с группировкой миротворческих войск, которая будет введена на территорию России для контроля за Белоруссией, лидер которой допускает всё более агрессивные высказывания в адрес Запада и ужесточает закон в отношении либерально-демократической оппозиции. Беларусь грозит превратиться в страну с диктаторским режимом, аналогом сталинизма или фашизма с лагерями для инакомыслящих и репрессивной системой. Нет сомнений в том, что Россия, как и другие страны развитой демократии, стремится не допустить создания своеобразного Четвёртого Рейха на сопредельной территории и будет сотрудничать с представителями всех государств, заинтересованных в торжестве демократических свобод. Террористы отказались сдаться, и скоро начнётся штурм".
Не думаю, что военные благодарны журналистам за их сорочью болтливость. Военные полагают, что наше обещание взорваться – блеф. Они хотят зачистить Базу от кучки "маргиналов", и широко открыть ворота для натовской сволочи.
– Потом напишут: анализ клеток мозга показал – преступники находились в состоянии алкогольного и наркотического опьянения. По мнению прессы, человек может пожертвовать собой за идею, только нажравшись до посинения или загнав в вену несколько кубов дури, – сказал я.
– Поэтому неплохо бы вмазать, – заметил Мёртвый Анархист, – раз всё равно они читателей на утку подсадят. У америкосов бар на втором этаже... – Во, что я надыбал… – Он ставит бутылку и высокие красивые бокалы на один из ящиков.
– Будем! – говорю я, – что за мерзость это виски.
– Обратите внимание, – говорит Игорь, – оружия здесь мало, а бухло есть – уже ассимилировались. "Руси веселие пити, не можем без того быти".
Звякают бокалы. Альянс самоубийц отмечает коллективное сэппуку.
– Я думаю, полная брехня, что многие террористы в миг смерти испытывают оргазм. Знать, что тебя разорвёт в клочки, и кончать – надо быть отмороженным мазохистом. Слышали такую фигню? – спрашивает Анархист.
– Нет, – удивляется Игорь. – А это обязательно?
– Во! Обрадовался! – хохочет Анархист.
Игорь вертит у виска.
– В книгах про терроризм такое пишут, чтобы мы обывателям казались извращенцами и психами… – поясняю я.
– А при каммунизме всё будет – зае...ись! Он наступит скоро, надо только ждать, там всё будет прекрасно, всё будет в кайф, там, наверное, ваще не надо будет умирать! – орёт Мёртвый Анархист.
– Заткнись со своим коммунизмом! В России будет национал-социализм, – парирует Игорь. – Причём радикально-православный.
– Ого! А я, например, – язычник, – возмущается Мёртвый Анархист.
– Если не перевоспитаем – тоже сожжём.
– Долбанулся!
– Если мы, патриоты и националисты, будем рвать друг другу глотки, враг нас голыми руками возьмёт, – пытаюсь примирить друзей.
– А ты не строй меня, не строй! Приехал из своего Чуркестана и командуешь!
Осознаю, что выплескивается их нервное напряжение, ужас перед будущим, перед небытиём.
– Страшно? – просто спрашиваю я, озвучивая то, что они боятся высказать, просто панический страх смерти, то, что через минуту превратимся в кровавое месиво. – А как же у чеченов девки себя взрывали? – Я не могу заорать на них: "Заткнитесь!", это просто ни к чему не приведёт, они бросят оружие, пошлют меня и сдадутся спецназу, идейные наши…
У Герки дрожат губы, Игорь тоже на пределе. До всех всё дошло. И может быть, я не прав, и так нельзя, а нужно – на улицу с поднятыми руками…
– Хорошо, – говорю, – валяйте, в камеры, к парашам, под смех всей своры, которая у ворот торчит с видеокамерами, в дерьмо, к рыдающим мамам, выйдете из зоны старыми пердунами и будете толкать покаянные речуги. Не смейте тогда обо мне упоминать!
Ударим по чувству долга:
– Сейчас на нас смотрит весь народ, мы контролируем этот исторический момент именно потому, что платим жизнью. От нашего решения зависит, подтолкнём ли целую страну к революции, к противостоянию захватчикам или она останется гнить на радость врагам. Помните, один писатель воспевал волю к жизни. Но воля к жизни есть у любого ничтожества – стремление жрать и размножаться, спрятавшись в своём углу, и сдохнуть – бесславно, бессмысленно, зато дряхлой развалиной. Но у нас есть воля к смерти! Мы способны убить и умереть во имя высших идеалов. И поэтому мы решаем судьбу страны. Мы своим подвигом выводим народ из-под контроля оккупантов, которые решили, что превратили всех в безропотное быдло! Помните, как князь Святослав сказал: "Станем крепко и не посрамим земли Русской!"
– О нас будут писать как о врагах государства и народа, – заметил Игорь.
– Имеем ли мы право действовать от имени общества? Я ведь не могу устроить референдум по поводу того, быть или не быть в России базам НАТО. Остаётся только, глядя в глубину истории, сделать вывод – захватчиков из России всегда гнали. Значит, мы правы. Ведь так же, как я, поступили бы и мои предки.
Достичь совершенства не означает написать гениальную книгу или создать новую религию, основать город или открыть новую звезду. Достичь совершенства это – умереть в бою за свой народ.
– Надо что-то делать, – Игорь взволнован.
– Ты думаешь, мы способны им противостоять? Это не боевик. Мы пришли сюда умирать.
– Интересно, это русский спецназ или пиндосы? – спрашивает Мёртвый Анархист.
– Не всё ли равно? – огрызается Игорь. – Даже если русские, это псы режима.
– Мы не будем их убивать, – говорю я. – Мы должны взорваться вместе с Базой. Пусть власть выглядит палачом, а народ опомнится.
– Валькирия приходит только за тем, кто умер с оружием в руках, – говорит Мёртвый Анархист.
– А что, язычник, твой пистолет не оружие? – спрашиваю я. Со второго этажа спускаются Малышев и Левин...
Мы – уже люди истории. Я – человек истории. Пьяный, блевавший над раковиной в офисе после встречи Нового года, бивший морды соседям по общаге, убогий экспедитор фирмы с зарплатой двенадцать тысяч. Всё равно я – человек истории, потому что вся эта картина будет залита моей кровью, когда погибну за нечто бесплотное, неосязаемое – фантом, миф, идею – стерильно-чистое, безупречное, совершенное. Сегодня миг очищения. Героическая смерть, как и гениальное творение, оправдывает всё.
Я прожил жизнь правильно – несмотря на сомнения, которые предавали. Мои комплексы стали брусками пластида. Мои страхи переплелись проводами "пояса шахида". Я не боюсь будущего – у меня нет будущего. Я не боюсь прошлого – оно станет прошлым героя. Я ни в чём не оправдываюсь и не от чего не отрекаюсь. Я соединяю клеммы, стоя возле ящика с взрывчаткой. Погибнуть молодым, красиво и не зря – разве это не счастье? Для меня честь – умереть за Россию. Моя жизнь ничтожна. Моя Родина бессмертна.
