— Я бы предпочел, чтобы вы сами приняли решение, — сказал Куттер.

— Я не могу принять решение, — ответил Эпштейн, — речь идет о вашей газете, о ваших деньгах, господин доктор, и ваше право — решать.

— Такая позиция мне непонятна, — возразил Куттер. — Вы получаете письма и на домашний адрес?

— Да, и на домашний тоже, по нескольку писем в день. Но большинство пишет мне в редакцию.

— И попадаются такие вот… злобные?

— Всякие, — сказал Эпштейн.

— Я слышал, вы были в Париже?

— Да.

— Вы побывали в картинных галереях на Рю-де-Сен?

— Только заглянул. Мимоходом.

— В середине сентября начнется опять.

— Не думаю… Де Голль принял меры. Уже сейчас повсюду торчат полицейские.

— Я не то имею в виду… В середине сентября опять откроются выставки. Начнутся сплошные вернисажи.

— Ах, да, конечно.

— Вы тоже покупаете картины?

— От случая к случаю.

— Так началось и со мной. От случая к случаю. И незаметно для себя становишься вдруг коллекционером.

— Среди моих друзей есть художники.

— Иногда я думаю; какой же я осел. Чего ради вожусь с газетами, бумажными фабриками, типографиями?

— Трудно сказать.

— Мой отец был деловой человек. Таких людей теперь уже нет. Это был патриарх. И в то же время — феодал. Этакий демократический феодал. Не пугайтесь, если я вам скажу: мой отец всегда говорил, что, если бы у нас был возможен коммунизм, он стал бы коммунистом. Вопиющее противоречие, если вдуматься.

— И в то же время он создал эту империю?

— Он любил говорить, что надо противодействовать сильным мира сего. И сам стал одним из них.

— Позвольте задать вам, может быть, нескромный вопрос.

— Пожалуйста.

— Какое вы испытываете чувство, думая о нашем «Миттагблатте»?

— Не слишком приятное.

— Но в конце концов вы все-таки решились издавать эту газету?

— Вы ошибаетесь. Решил концерн.

— Совет директоров?

— Я имею в виду другое — могущество концерна.

— Понимаю.

— Хотите кофе или что-нибудь еще?

— Нет, спасибо, — сказал Эпштейн.

Куттер стал молча перебирать лежавшие перед ним письма.

— У меня просто в голове не укладывается, что все еще находятся люди, которые так реагируют.

— Господин доктор, — сказал Эпштейн. — Вы мне еще не сказали, что эти люди пишут.

Куттер посмотрел Эпштейну прямо в глаза.

— А как вы думаете, почему?

— Не знаю.

— Потому что мне это крайне неприятно.

— Требуют моего ухода?

Куттер едва слышно ответил:

— Да.

— «Отец несовершеннолетнего насильника и убийцы»? Или как в «Экспрессе»: «Этот изверг Оливер Эпштейн…»

— Нет, совсем не то, — ответил Куттер.

— Тогда что же?

— Находятся люди, которые утверждают, что вы сфабриковали всю эту историю, чтобы взвинтить тираж…

Эпштейн промолчал.

— Теперь вы поняли?

— Что ж, эти люди правы, — произнес Эпштейн.

— Что вы такое говорите?

— Это истинная правда, — ответил Эпштейн, — и если вы теперь мне скажете, что я принес своего сына в жертву…

— Не надо так, — прервал его Куттер.

— Ведь если как следует разобраться, с чего все началось, и не побояться сказать себе правду…

Куттер не перебивал его.

— … именно потому, что я все понял, я не уйду в отставку. По крайней мере добровольно.

— Здесь есть доля и моей вины?

— Этого я не говорил. Мне это даже не приходило в голову.

— Зато мне приходило.

— Нет. Вашей вины здесь нет.

— А ведь вы не дерзнули бы обвинить меня. Верно?

— Не знаю, дерзнул бы или нет.

— Как видите, я довольно плохо блюду отцовское наследие. И остаюсь на этом посту только потому, что я глубоко чтил своего отца. Любить я его не любил, это было трудно. Но почтение к себе он внушал. Мой брат оказался куда хитрее. Он пошел в науку… Итак, вы приняли решение?

— Простите?..

— Вы не уйдете?

— Добровольно — нет, — ответил Эпштейн.

Издатель встал, протянул руку Эпштейну и сказал:

— Я уже заявил совету директоров, что мне плевать на подписчиков, которых мы можем теперь потерять. Благодарю вас, господин Эпштейн. Мне кажется, я вас правильно понял.