На склоне не деревня, не село, Два дома, пышный сад, попавший в сети Ограды. Создает иллюзион, Листвою шевеля, июльский ветер. Осиновая роща. Лес вдали. От всей усадьбы лишь фундамент зданья. Здесь, образцы по склону наловив, Чешуекрылых изучал изгнанник. С прогулки затянувшейся домой Спешил он, как пастух в травинку дуя, Через едва подкрашенную хной Посадку кленов тихую, родную. Он выходил, дорогу сократив, Уже во тьме зеленой, купоросной — По самому короткому пути — К зависшим над домашним прудом звездам. И вот он замирал, как адмирал, Как зорька, как капустница-белянка, Предвидя в страшном будущем себя, Шагающего скорбно к полустанку. Трясущегося с грибником вдвоем В пустом вагоне мимо дач и пашен. Задумчиво крошащимся углем Штрихующего заросли пейзажа.