В библиотеке полк родных речей, Один и тот же март цветной не тает. Зачем в ветвях поодаль, Чаадаев, Так много букв, как черных граачей. Разжег огонь и в кресле спит, устав. Лес, обступив, листом лиловым бьется. Все снова встанет на свои места, Когда хозяин, выспавшись, проснется. Дом обречен погибнуть под водой. Погасла роща и темно от боли. В учебнике написано про смерть, Про автора безумного и сеть, Поставленную для удачной ловли. Но нету в море рыбки золотой.