Понарошку Бог, на самом деле… Боже, как Монро на укулеле, Наиграй мелодию двора, Чтобы я с тоскою иждивенца Легкие слова из снов, из детства К музыке печальной подобрал. Я спою дворовый шлягер крошке, Как варились макароны-рожки, Как качался, не болея, зуб, Жгла как все каникулы простуда, Громыхал на кухне дед посудой, И ветвился елкою абсурд. На балконе пил холодный воздух Бледной ксерокопией подростка, На диване кутался в халат. — Мне вещал копченый телеящик, Как Кащей лакает борщ горячий. — Классика, высокопарность, МХАТ. По второй программе шорох, сетка, Вдруг меняют голову генсека На покрытым благородным мхом, На прекрасном торсе Дорифора Под фанфары, завыванья хора, Под оркестра молнию и гром. Я спою куплет дворовый детке, Как страдаю, отвернувшись к стенке, Ртом дыша. Проходит ночь без снов. Как заснуть на краешке не знаю, Музыку когда Господь играет, Музыку печальную без слов.