Сквер, мостовая, сторож в будке, На тополе ворон толпа. Нас не пугают предрассудки, Приметы, сплетни и молва. Нас не подстерегает случай В заштатной мюнхенской тиши, Где чуткий Тютчев, нахлобучив Цилиндр, с депешею спешит. Нас пустырями водит осень, Где желтый лист спешит упасть. Но мы прощения не просим У Господа за нашу страсть, В которой под раскаты гимнов, Под грохот форток и фрамуг — Империи и страны гибнут, Планеты испускают дух.