…Летели-плыли в кромешной тьме над, и под вспышками боя вокруг, в плотных россыпях ослепительных разноцветных пунктиров пулевых трасс…(Потом уверил себя, что и в кромешной тишине – не запомнил, не ощутил, звучания гремевшей тьмы!) Неслись, — покачиваясь, будто на тросах, — меж сомнамбулических силуэтов разрушенных зданий-призраков… Казалось, касаясь их… И, тишина, тишина, как в глубоком сне…

…Сон? Страшный сон?.. Но ведь вокруг была ещё более страшная явь...

…Летели, сперва на юго-запад. Потом на юг – в направлении Белицы. Потом — на Хемниц. Затем – на Зальцбург… Земли не видно… В 12-15, — в районе Инсбрука, — незаметно сели на маленький лесной аэродром. Тьма. Только пара синих фонарей у полосы. Тишина! Будто вынырнув из бездонного сна, разом услышал шум листвы, гудение ветра… Выбрались. Опершись на фюзеляж, не присев, перекусили: кто-то из темени передал Баварцу пакет бутербродов с белыми баварскими сосисками, будто вспыхнувшими под светом фонаря. «Наши! Настоящие Баварские сосиски! Боже — Баварское пиво!.. Откуда они здесь?»... «Вопросы – они потом». «Но, может, мы в последний раз пьём его!» «Помолчи, пророк!» Сонный генерал рычит, довольный… Поев и напившись, прошли к ожидавшему нас трехместному «Зибелю». Скучавшего в горбатом «фонаре» самолёта пожилого седоволосого пилота Баварец, по-приятельски, окликнул Иоахимом… И этот — знакомый!.. (Все – его знакомые!? Тогда я не сообразил ещё, что, не знакомых на нашем пути, быть не могло!). Иоахим – тоже баварец — говорил на распев, и, — будто продолжая прерванный некогда разговор, и словно продавал самолёт (а мы его покупаем), — «Ему нужно меньше горючего, и скорость у него, аж, до трёхсот в час! Потом – он целёхонек. Не целован ещё. А ваш Шторьх-бедняга…Вы его видали?! (Он подсветил фонариком) Как бабушкин дуршлаг! (И я, — снова будто сквозь тот же сон, — увидел во что превратилась подсвеченная снизу плоскость нашего «Storch’a» и его фюзеляж…Не гордый «Аист» то был – были сплошь рваные дыры-пробоины и скрученные задиры-ошмётки то ли алюминиевых, то ли каких-то ещё поверхностей... Как же мы летели на нём и… прилетели?.. Но долго «ужасаться» чудесному спасению не получилось: услышал теперь уже не торопящее — успокаивающее даже, почти амикошонское: — Влезайте, влезайте, голуби!». И… — ни въевшихся в кровь полагающихся обязательных обращений военного пилота к генерал-лейтенанту полиции (да ещё такой полиции и такому генералу!). Даже, хотя бы, естественных для пожилого пилота взаимных — корпорантских — знаков уважения к моему старику-сопровождающему. А ему в этом месяце вроде бы… — боже! – вчера, вчера, — 28 апреля, — простучало 45!.. Значит, и этот – свой… На ходу – откупорив подсунутые кем-то бутылки с пивом — поздравили именинника с рождением! Расселись просторно. Пристроили рюкзаки. Пристегнулись. Мигом — в 12-30, – разогнавшись меж деревьев, — взлетели. Сперва, прижимаясь к земле и огибая, — будто налетавшие из непроглядной темени, — скальные выступы. И набирая высоту узкой горной щелью — от Бреннера в сторону Штайнаха…

...Минут через 20 мы уже летели вдоль невидимой за облаками гряды альпийских пиков. Помалкивавший до сих пор Иоахим, — словно заправский гид, — сообщил в это время: «Взгляните-ка, голуби: — идём параллельно берегу озера Фирвальдштеттер»… Мой Баварец, — вроде уснувший сразу, — проснулся. Буркнул: «Зачем петли крутишь!.. На черта, они?.. Побьёмся же!»…Иоахим не ответил… Баварец снова уснул. На мой вопрос пилоту: «Чего это его пассажир спит спокойненько, когда знает, что «эти пики» рядышком совсем?». Пилот ответил: «О! Ваш спутник – парень – он Его величество венный лётчик-асс! Да ещё и авиа механик почти что, от Бога!.. Мы с ним, пацанами ещё, в Баварских авиамастерских Мюнхена начинали. Вместе, — после трёх лет учёбы, пошли в 1917-м, — в армию… Оба зачислены были в «278» авиаполк на Западный фронт, где до упора отвоевали…Разом, — в августе 1918-го, – оба — награждены были Железными крестами аж первой и второй степени!.. Да-а!.. А после… После удостоились даже Баварского креста с короной и мечами…Такое, парень, дело… С того он и спит спокойно. Как дома у себя… После разошлись, как в море корабли, – я в Люфтганзу подался, ну а он – само собой — в костоломы…»

…Прошли район Инсбрука… Через три, или три с четвертью часа полёта, — чуть-чуть не долетев до Дорнбира у Швейцарской границы, — с ходу, из чернильной альпийской тени, выпали-сели на коротенькую посадочную полосу. «Австрия!» — сообщил пилот.… А сама полоса — она всё ещё где-то у самого поднебесья. Стоим, будто театральными софитами пронзительно освещённые отблеском огромного — в полнеба — ледяного пика. На радостях я не удержался от глупейшего вопроса; он вырвался вместе со счастливым выдохом явно в связи с благополучным прибытием: «Почему же мы — не сразу в Швейцарию?» Отвечено было: «Швейцария, — господин пассажир, – государство весьма серьёзное. И не предусмотренный перелёт через её границу обычно вызывает проблемы. А их, понятное дело, хватает и без того».

…Нас ждали. Закатили самолёт в укрытие. Самих завели в уютный домик. Уже там обняли. Обцеловали. Повели помыться. Дали переодеться. Накормили. Всё – молча почти, почти без расспросов. Однако увидел, что у моего Баварца и здесь друзья – везде друзья! Вскоре принесли по комплекту швейцарских документов и карманных «аксессуаров» (на случай любопытства местной полиции). Дали время, чтобы с ними ознакомиться, выкатывая пока из сарайчика под огромными вязами порядком потрёпанный BMW с новенькой коляской. Корпусного Генриха усадили на его заднее сиденье. Меня, тощего, – в коляску поверх наших рюкзаков и ещё пары-тройки — с «фуражом» на дорогу, сменой одежды и спальниками. За руль сел… то ли тоже баварец, то ли уже швейцарец. Во всяком случае, кожаные шорты поверх белой рубахи с вышивкой на отложном воротнике и на планке, гетры в весёлую полоску до колен, толстые рабочие башмаки меня успокоили. А мягкий говорок живо напомнил мюнхенскую юность. И… годы у отца в Лозанне… И он тоже, — конечно же, — был Баварцу человеком своим. Всё сходилось…

Покатили.

…Остался позади изматывавший нервы прорыв над Альпами, где по сонному бреду генерала нам чуть ли не «полагалось побиться». Осталось позади не менее волнующее и яркое предвкушение: обнаруженными быть американцами. (По предупреждениям следившего за воздухом бдительного Иоахима. И, — по его же кратким репликам-переводам радиопереговоров американских экипажей, — уничтоженными быть их вездесущими Jabo-Jagdbombers, заполнявшими ночные небеса над хребтами… Во время недолгого пребывания в домике я понемногу успокаивался. И когда, было, успокоился совсем, — в кульминацию успокоения, — Иоахим сообщил (только для меня, по-видимому, — все остальные знали уже): «Два часа с семью минутами прежде нашей посадки здесь, на ВПП, мы прошли точку, где год назад разбился генерал Дитль…»

…По рассказу Ганса Баура (я был тогда не с ним, а в Лозанне у отца), «Лейтенант ВВС Фридрих Рац, — прилетевший вместе с Дитлем в Оберзальцберг, а за тем в Грац на совещание — в горах прежде не летал. И его, — пилота, безусловно, опытного, — «смущала задача доставить генерала Дитля из зальцбурга напрямик через альпийские хребты… Погода стояла мозаичной: по маршруту шли ливни, чередовавшиеся с зонами чистого неба… Его, — Баура, — метеоролог рекомендовал лейтенанту лететь не напрямую. А вдоль кромки Альп до Вены. А там – снова вдоль Альп – на юг»…Генерал прибыл после гарцской «говорильни» в аэропорт, откуда на другой день должен был лететь в Финляндию. И на предложение метеорологов ответил: «Нет! Мы не полетим над равниной… Я хорошо знаю этот район, и счастлив снова оказаться в своих родных горах. Я хочу взглянуть на них с высоты ещё раз. В Финляндии гор нет… Отсюда (из Граца) мы полетим по ущелью, которое тянется до Юденбурга. Оттуда мы полетим вдоль Земмерингской дороги, которая ведёт к Мюрцушлагу, а оттуда в сторону Вены»… Лейтенант полетел маршрутом, выбранным Дитлем. Причём тот лично указывал ему путь… На участке от Мюрцушлага до Земмеринга — горы… Нижняя граница облаков – 600 метров… Он вынужден был идти на самой малой высоте, а хребты уже стояли стеной!.. Перевалы и вершины растворились в туманной дымке… Она становилась всё плотнее… Ju-52 уже пролетел над несколькими перевалами… А тут… самолёт утонул в облаках… В последний момент пилот, пытаясь избежать столкновение с горой, развернул машину на 180 градусов…Но крылья уже зацепились за деревья склона…

Самолёт разбился. Погибли все…

Провожавший его в Граце комендант аэропорта Рильке предупредил: «Вы идёте на смерть, мой генерал!». «Кто знает, где мы умрём, капитан? – были его последние слова — Но, быть может, я успею поглядеть на свои горы… в последний раз… Будет ли ещё такая оказия?»…

Почему подробно вспоминаю именно эту катастрофу? Почему, прожив долгую жизнь, никак не могу её забыть?

Да потому, что в ней погиб самый, быть может, достойный человек-генерал вермахта моего времени… Ярчайший друг моей коротенькой юности. Любимец деда – а абы кого полюбить дед не мог!… Не сомневаюсь: По Именному Благоволению Божьему, — над чистыми ледниками Альп, — из смрада грязной жизни вознёсся чистейший и достойнейший Человек. Вспомнить лишь одно только поведение Его на «совещании» у Шпеера! И ещё, — это не сложно понять, — ушел на небо через туманы Альпийского Леса большой, и в ХХ-м кровавом веке редчайший, романтик. Его не сломала даже прагматика безжалостного времени: погиб-то он, – идя в открытую на смерть, – ради того только, чтобы ещё раз взглянуть «сверху» на свои родные Альпы… Хотя, кто знает, кто знает?..

Не строя, — не приведи Господь, — никаких параллелей меж несопоставимыми судьбами моего незабвенного Эдуарда Дитля и несчастного Якова Джугашвили, повторю: «Славная смерть!»

…Услышав парафраз рассказа Баура, спросил Иоахима Риттера: «Почему о гибели генерала Дитля Вы сообщили мне только сейчас? Или не знали, что он близкий мне человек?»... Как же, знал. Но прежде случая не было. Не было и Вас… Может, думал, Вы без меня всё знаете. А перед нашим таким полётом… Разве ж можно такое поминать? Нельзя, конечно…

…Долго, — не без приключений, — спускались по бесконечным склонам чередовавшихся ущелий вниз. К жизни. К жилью. Спускались всего больше во тьме глубоких беспросветных теней. Не так на колёсах, а больше тормозя пятками в конец избитых ног. Пришли, наконец, через сутки, к… австрийскому финишу. Где-то там, на этапе спуска, снова переодевшись. Уже в суровое бельё, во францисканские рясы с капюшонами. Сбросили огнедышащие башмаки с истершимися в марлю бывшими носками. Охладили ледяными струями фонтанирующего ключа раскалённые спуском ноги. Надели лёгкие сандалеты (для дальнейшего пути по свежему 20- сантиметровому снежному насту, при 20-градусном поверх него морозцу!). И, бросив мотоцикл, и всё лишнее, и укрыв всё это еловыми ветвями, пошли с новым проводником дальше. А следующей ночью, — никого больше не обеспокоив, — перешли в Швейцарию. В Сант Гален… И оттуда, — откуда-то взявшейся машиной, — двинулись в Вадуц… По раю земному – повдоль Боденского озера…

Конец!.. Война, кровь — бойня – всё позади!..