Технотечная музыка в автомате, чувак, —
не проссу чё за изык тут,
да и стучат невпротык.
Запутался в разъедающей шворке наркоза,
теплюсь свечкой в оксикодоновом свете,
глотаешь их горстями, у ванны —
болеутоляющие пилюли, чтоб сносно онеметь,
ибо последние десять лет бежал
по тоннелям меж снов,
мозг пылает сухим варом,
колотил во все закрытые каменные двери
жестяной своей кружкой
так долго, что теперь
и не упомнишь, для чего эти сны
или когда надежда мигнула и опустела.
Что падает — упало, не подымется.
Страх темноты.
Хлыста, сети, ракет;
робот выдаивает у тебя из чресл
последнюю сладкую капельку.