Не моих ли рук творенье Строчкой бронзовой болит? Но моих ли рук варенье Пенкой розовой бурлит? Может, что-нибудь не вышло? — Непонятно мне самой. Но варение из вишни Отогреет нас зимой. Я слежу недрёмным оком За загадкой бытия, А она исходит соком — Вишня, ягода моя. Я — без зависти, без злости. Но сама с собой борюсь, И, как ягода без кости, В чьём-то вареве варюсь! Не мое ли это пенье — Горло тонкое дрожит? А вишнёвое кипенье — Будто фея ворожит. Может, что-нибудь не вышло? — Непонятно мне самой. Но варение из вишни Отогреет нас зимой.