Помню, как-то ездили в Конаково, странно как-то ездили, бестолково, я не то чтобы была лишним грузом, но не так с гитарой шла, сколько с пузом. Помню, вьюга хлопьями в нас кидала, а публика нам хлопала, поджидала, пели мы отчаянно, как туристы, гитаристы, чайники, юмористы. Не для обобщения эта форма, больше приключения, чем прокорма, в именах и отчествах сельских клубов, в маленьких сообществах книголюбов. Вьюги конаковские, буги-вуги, чудаки московские — мои други, никого подавно так не любила, самого заглавного не забыла. Помню, как-то ездили в Конаково, славно как-то ездили, бестолково, я на пальцы стылые слабо дую — Господи, прости меня, молодую.