У нашей кровяной сестры игла не ходит мимо вены. Стихи не требуют игры. Напротив — подлинной отмены всех наших прочерков в судьбе, черновиков, тетрадок тайных, ночных попутчиков случайных, — без сожаленья о себе. Другая, может быть, сестра другую б выхватила фразу. А эта так была добра, что чернота возникла сразу. И то, что голосом зовем, а в юности б назвали "гонор", дверной заполнило проем, как долго-долгожданный донор. У той иглы на острие не кубик льда, но кубик яда. А в стенку бьет небытие — ему то больше всех и надо. Есть венценосному цена — казалось бы, невероятно, так вот, Венеция одна есть путь туда, но не обратно.