Когда бы был я заключен Пожизненно, притом не в келье, А цепью к плитам пригвожден В средневековом подземелье. Когда бы знал наверняка Во мраке смрадного колодца. Что ни одна моя строка Отсюда к людям не прорвется, — Я б все равно слагал тогда Стихи, как бы вскрывая вены. Пусть безнадежно, в никуда — Как лбом о каменные стены. Слагал бы, строки забывал И вновь слагал, без упованья На отзвуки людских похвал. На хоть бы малое признанье. Слагал, не думая о них. О прометеевая мука! И вот тогда пришел бы стих. Мой лучший стих. Бессмертный стих. Хоть от него в веках ни звука.