Гляжу В донской степи На провода. Они бегут Неведомо куда. Что,       если молния Твоей любви                     сейчас Над головой моею Пронеслась? В своем             таком далеком далеке Ты напиши Хоть строчку На листке. Пусть руки                  от волненья Задрожат, И сердца стук Повторит аппарат. Ты напиши: «Люблю,              мой дорогой…» И я      схвачусь                   за провода Рукой, Чтобы поймать                        то слово На лету Или обжечься                       насмерть О мечту.