Лондон мечется в ажиотаже, Как в плену иноземных врагов, Четверть века в нем длится продажа Нескончаемых русских торгов. На Бонд Стрите толпясь с нетерпеньем, Пришлый ушлый и тертый народ В постоянном живет напряженье: Где потрафит, кому повезет. Обо всем сочинят небылицы, Лишь бы что оболгать просто так, Всё такие знакомые лица, Что похожи на стертый пятак. Девы словно с от шеи ногами, Взгляд тяжелый, а мысли легки, Так готовы срамными зубами Выгрызть лучшие лотов куски. Джентльмены с манерами лордов, Каждый ловок, на речи остер, Глядь – под маской скрывается морда, Поскребешь – там мошенник и вор. Вот, на стульях рассевшись вальяжно, Отмечая намеченный бит, Тянут руку с значением важным, Кто дороже сейчас победит. Ставки вздуют аукционеры, Тянут деньги в порыве крутом, Словно черти, пропахшие серой, Похоронным стучат молотком. И в пылу увлеченья сраженьем, Простодушно о том говоря, Преподносится как достиженье Сотню тысяч потратить за зря. Сытый нищего не разумеет, К игрокам вожделений шальных Искрой тихой презрение тлеет На российских просторах глухих. Как ни сложен к творениям доступ, Но бесценной добыче всяк рад, И сгущается лондонский воздух От барыг торжествующих в мрак.