Прошло сто дней — немалый срок, Как вовремя пришла весна! Уже кончалась жизнь — и что ж? Я рад, что вновь она полна! Я вышел из ворот тюрьмы, И ветер мне лицо обжег, Я вижу всадников лихих И слышу звонкий крик сорок. Я перед чаркой осознал, Что сон прошел, что жизнь со мной, И в кисть, что пишет этот стих, Опять вселился дух святой! Какая б ни была беда,— Что думать о своей вине? Тому причина, видно, есть, Что счастье улыбнулось мне!

Всю жизнь писал, и письмена мои Всегда мне приносили только зло. Но думаю, что уж на этот раз — Нет худа без добра — мне повезло! Найдя коня иль потеряв коня, Не знаешь: это слава иль позор? Зато не буду больше петушком, Каким я слыл в столице до сих пор!

Мятежный грешник, больше не грущу, Хотя лишен и дела и чинов, И в тех краях, на запад от Реки, Как прежде был, — упрямцем буду                               вновь!