Первая бомба взрывается в нескольких футах от меня. Затем в воздухе пролетает мимо какой-то колумбиец, размахивая руками. Такое ощущение, будто им выстрелили из пушки. Пролетающий рядом вертолет отрезает ему винтом голову. Голова отлетает и приземляется рядом с нами и катится ко мне.
- Эта голова вообще в курсе, что она мертва? - комментирует Пиллар.
Мои ноги вязнут в грязи. Пиллар тянет меня, и мы бежим. Позади нас, взрываясь, падает вертолет, он врезается в то место, где мы только что стояли. Повсюду выстрелы и взрывы. Я бегу, спотыкаюсь, держась за руку Пиллара. Я очень собой недовольна. Но я уже больше не я. Грибы свели меня с ума, и мне уже трудно сказать, что происходит на самом деле. Все, что я знаю, мне нужен кокос Палача..., как бы глупо и нелепо это ни звучало.
- Пригнись, Алиса. - Пока ракеты разрезают воздух, Пиллар тянет меня вниз прямо к Джипу.
- За что они сражаются? - спрашиваю я.
- Они сражаются за трон грибной империи целого мира. Все выращивается здесь и продается миллионам. Но вот вопрос: кто хозяин джунглей?
- Палач, я полагаю?
- Я тоже так думал, - говорил Пиллар. - Он был главным наркоторговцем в Стране Чудес, но, похоже, в реальном мире он теряет хватку.
- Так как же нам найти его?
- У меня предчувствие, что я угоню вот этот Джип с покойниками. Похоже, он на ходу, - говорит он. - Ты ведь не против прокатиться с мертвецами. Да?
Мы нагибаемся и бежим, словно испуганные крысы по полю, испытывая удачу в надежде не получить шальную пулю или ракету на худой конец. На пролетающей мимо ракете, как на банане, сидит человек и размахивает руками, крича «ура»! Такое случается сплошь и рядом, твержу я себе.
- Как дошло до того, что всем нравится убивать друг друга? - спрашиваю я у Пиллара.
- Человечество, милая Алиса, наслаждается этим еще со времен Каина и Авеля. - Он запрыгивает в Джип, а я за ним следом. - К счастью в наши дни убийства под запретом, кроме массовых. Это называется завоеванием.
- И как же мне свыкнуться с жизнью в этом кровавом мире? - я пытаюсь перекричать бешеные звуки войны, затем сталкиваю мертвеца с пассажирского сиденья.
- Нет, Алиса, ты просто должна пережить все это, - Пиллар заводит полуразваленный Джип и ведет его сквозь пороховой дым и пули.
- Прекратите, - протестую я, пока Джип подпрыгивает на мертвых телах. - Вы вечно пытаетесь выставить людей кучкой чокнутых обезьян, которые никак не научатся любить и уживаться друг с другом.
- Несмотря на то, что сейчас не время и не место для подобного разговора, мне хотелось бы отметить, что рекламодатели платят в десять раз больше, когда по новостям крутят войны и разрушения по всему миру. А теперь пригнись, чтоб не схватить вон ту пулю и не попасть в новости.
Я ощущаю сильное головокружение. Я даже не в силах достать зонт и выстрелить в кого-нибудь. Погодите-ка. С чего вдруг я ощущаю такую злость и желание застрелить пару-тройку людей? Должно быть, это все из-за грибов.
- Эй! - Пиллар показывает на умирающего солдата, который тянется к нам. В руке он держит письмо. Пиллар подъезжает ближе и вырывает письмо из его рук.
- Отправьте его моей семье, - умоляет солдат. - Скажите им, что я люблю и что я закопал на заднем дворе больше ста тысяч долларов.
- Нее, это письмо я брать не стану, - говорит Пиллар. - Отправил бы им лучше СМС. Пост в твиттере? Такие вещи планировать надо. Впиши в план дату своей смерти. - Пиллар сует письмо в карман. - Кроме того, кто сейчас вообще пишет письма? Умри уже, старомодный бумагомаратель!
Я не отвечаю, поскольку не уверена, что это происходит на самом деле. Но затем, кое-что убеждает меня, что эта война не моя очередная галлюцинация. Все реально. Кто-то стреляет в мою левую руку.