Лето. Запах раскаленного от жары асфальта. Почти невыносимый треск цикад, оккупировавших разросшуюся акацию. И я, загоревший до черноты, ловлю больших синих стрекоз. Нет ничего прекрасней этих стрекоз. Поймав и смяв крылья, я усаживаю их перед собой и любуюсь на неземные переливы инопланетных фасеточных глаз. Стрекоза, замерев на пару минут, дает рассмотреть стройное, покрытое яркими блестящими пластинками тело и потом, с тихим стрекотом распрямив крылья, уносится в синь неба легким вертолетиком. А я крадусь за следующей стрекозой по выгнутой горбом железной лесенке, забыв про шанс нехило навернуться сверху на раскаленный асфальт. Мда… суровое детство. Помните эти жуткие конструкции, сваренные из труб различной толщины, выкрашенные в защитно-полевой цвет и вмурованные в бетон?

Медленно-медленно протягиваю руку к застывшей стрекозе, стараясь не спугнуть это переливающееся чудо. Почти коснувшись легких крыльев, дергаюсь вслед за сорвавшейся с места добычей и падаю, стараясь зацепиться пальцами хоть за что-нибудь. И вместо банальной пикировки вниз бреющим полетом вспахиваю коленями асфальт. Больно! Так больно, что волна пронзительного рева моментально вырывается из моей груди, разрезая почти осязаемую тишину полуденного летнего двора. Подтянув колени, я с воем рассматриваю «смертельные раны».

– Не реви! – передо мной на корточки присел Тимур.

– Не могууу… – вою я, – меня накажут.

– За что? – недоумевает мальчик.

– За то, что упал. За то, что полез.

Тимур старше меня на несколько лет, у него две младшие сестры, и он, опекая их, невольно опекает и всю остальную мелочь. Это именно он вынужден доставать мячи из луж, выпутывать воздушных змеев из колючей акации, доставать котят с деревьев. Вот и сейчас уже по привычке он, осторожно дуя на ссадины, уговаривает меня:

– Терпи, ты же парень.

Я изо всех сил стиснув зубы и глотая слезы, цежу:

– Больно, не трогай.

– А я подую и поцелую, мигом пройдет.

И он начинает выбирать мелкие камешки, впившиеся в кожу, и налипший на содранные колени мусор, вытирая набухающие капли крови, выступающие из ранок. Уговаривает, утешает, дует и легонько покрывает поцелуями ободранные колени.

– Ну, вот и все, – Тимур аккуратно вытирает грязь по краям ранки и, подув еще, запечатывает слова утешения легким невесомым поцелуем. – Камикадзе. Ты зачем наверх полез?

– За стрекозо-оой, – икаю я, почти успокаиваясь.– За стрекозоооой…

Резко качнувшись, автобус останавливается, и я, выныривая в реальность из детских воспоминаний, пробираюсь к выходу. Даже холодный осенний дождь, моментально забравшийся под теплый шарф и щелкнувший по кончику носа ледяной каплей, не стирает теплой улыбки с моих губ.