Сижу и созерцаю две строки, в которых мой Главный Герой стоит у окна и курит. Я туплю, а ГГ все курит и курит…
- Ну же! - в сердцах восклицаю я.
- Что ты мне нукаешь? Не лошадь я… - поворачивается ко мне ГГ, стряхивая пепел.
- Помоги мне! Ты же видишь, мысль застряла и поникла.
- Боже ж мой, мысль у него застряла… Она вообще была? - иронизирует ГГ.
- Ты чем недоволен? И как ты со мной разговариваешь? Я вообще-то твой создатель. Будешь хамить, сотру файл и придумаю кого получше.
- Хм…велика потеря. Создатель, тоже мне!
- В смысле?
- Я тебя умоляю! Сколько бы раз ты ни менял мою внешность, возраст, вес, цвет глаз, словарный запас, уровень интеллекта, судьбу наконец… Я - этоя. Так что очередная линька меня не напугает точно. И вообще, что за внеплановый приступ «писца»?
- Плановый. У нашей беты сегодня день рождения. Я подумал, что, может быть, ее порадует небольшой драббл…
- Порадует? Да ты себе никак льстишь?
- Льщу. Доволен? Теперь, может быть, поможешь мне?
- Вот только ради беты. Если бы не она… Страшно вспомнить.
- Что страшно-то? – краснею я.
- Тебе напомнить? Ладно, твои запятые. Я уже смирился, что они по тексту вечно разбросаны, как попало – то густо, то пусто. Но прямую речь ты можешь нормально оформить хоть раз? Или со временами определиться? А то я у тебя в трех измерениях живу и вечно путаюсь: минуту назад делаю, внезапно оказывается, что уже сделал, а через пару строк – что еще недоделал. А окончания? Это вообще песня… выходца из Средней Азии…
- Так я и есть…
- Не перебивай меня. У меня, может, накипело.
- А ты у меня золото! С тобой прям проблем нет. Ты мне вот скажи, откуда у тебя такой характер мерзкий? Ты мне сколько раз Идею перекраивал? Вечно вставляешь свои сорок девять копеек одной купюрой... Все нервы же вымотаешь, пока до логичного конца дотянешь.
- Тебе лишь бы до логичного «конца» дотянуть, - фыркает мне ГГ.
- Вот пошлости не надо, а? Мы ж для Сольки пишем? Она у нас – Дама.
- Ладно, ладно… Что у нас там по замыслу? Стою я, значит, у окна. Курю, значит. Созерцаю двор. Время года какое? А ты помнишь, как она тебе один раз руки с ногами в НЦ распутывала? Я чуть тогда не помер то ли со смеху, то ли с перепугу – а вдруг заклинило бы? Я тогда, между прочим, скрипя зубами еле до финала дотянул.
- Помню, - бурчу я, еще сильнее заливаясь краской.
- Сколько я курить еще буду? Сюжет-то у нас какой вообще? Постельно-прикладной или страдать будем?
- А то у меня только два сюжета!
- Нееет, что ты… ни в коем случае! Ты у нас еще любишь меня в идиотское положение поставить и оборжать со всех сторон. Это, между прочим, в психологии знаешь, как называется? Гиперкомпенсация стыда! Ты кому-нибудь хоть раз признался, что все вот эти нелепости – это из твоей богатой истории отстоя?
- Тоже мне секрет Полишинеля!
- Если мы для Сольки пишем, то нужна еще и музыка. Давай, ставь что-нибудь. Может быть, сдвинемся все-таки с этой вот позиции возле окна? Кстати, чего мы тут торчим то?
- Музыка… Легко тебе сказать. Хочется же что-то эдакое… Что-нибудь, что как-то напоминает мое отношение к ней. Трепетное, нежное, исполненное благодарности…
- Secret Garden «Dreamcatcher» включай. Точно подойдет.
Мелодия начинает нежно и неторопливо сплетать струны души со скрипичными струнами, я молчу и думаю об этой удивительной женщине, которая за это время стала таким важным человеком в моей жизни. Человеком, к которому тянет.
В этот день принято поздравлять и желательно стихами…
Но я не умею.
Так пусть моя проза станет единственной «прозой» в твоей жизни, salt-n-pepper. Спасибо за то, что ты есть.
- Смотри, - говорю я ГГ, - вон он идет...
Мой ГГ бросает скептический взгляд в окно, и ирония, готовая соскользнуть с его губ, спотыкается на полуслове.
- Знаешь… - через какое-то время оборачивается он ко мне. - Это удивительно… сколько бы раз он ни менял облик, цвет волос, разрез глаз… я всегда узнаю его по тому, как сжимается сердце и мир перестает быть прежним…