Пациентка ждала меня к одиннадцати, а я опоздал. Возможно, вид у меня был слишком загадочный, потому что она спросила сочувственно:
— Пробки, доктор? Вся Москва стоит.
— Сейчас уже рассосались, — промолвил я бархатным голосом и вежливо пожал протянутую руку.
Ей чуть за тридцать. Многоцветный блеск «картье» на пухлых пальцах впечатлил меня. Диплом торгового лицея, подумалось мне. Плюс немного удачи чисто по жизни.
Впрочем, все могло оказаться совсем не так.
— Какой у вас цветочек. — Она тронула бутоньерку с белой орхидеей. — И вообще мне у вас нравится. Вы такой милый.
Мне оставалось только мило улыбнуться.
Для начала я задал несколько вопросов. Анжелика (на пятой минуте она стала Анжелочкой) услышала обо мне от подруги. Я внутренне нахмурился, вспомнив эту подругу: по-честному, я так и не понял, зачем та ко мне приходила. Я не умею лечить офисные неврозы.
А ей, оказывается, все понравилось.
— Я почему-то верю в ваш метод, — Анжелочка старательно притворялась, что краснеет. — Тамара мне сказала, что это что-то фееричное. Она сказала, это полный релакс… да еще так электризует… поначалу, конечно, тяжело, — тут Анжелочкины глаза опасно заблестели, — но ведь этого-то нам всем и не хватает в жизни, правда?
Я неопределенно кивнул. Анжелику обманули: электричество в нашем деле — не главное. Но пусть себе думает как хочет, решил я. Здесь не нужно понимание, здесь нужна вовлеченность.
— Вы же понимаете, Артем, — продолжала Анжелика. — Деньги не проблема. Мне нужен результат.
Взяв ее за руку, я несколько секунд делал вид, что выслушиваю пульс. Ее запястье было слегка влажным, капельки пота поблескивали на шее. Легкая дрожь пробежала по ее телу (ожерелье на ее груди замерцало тревожно). Это была тонкая настройка: спустя минуту я знал, чего она хочет, и она знала, что я это знаю.
— Не бойтесь, — сказал я. — Все останется между нами.
Она облизнула губы:
— Я ненавижу его. Артем, сделайте что-нибудь. Иначе невозможно жить.
Мы смотрели друг другу в глаза. Она отвела взгляд первой.
— Возможно, будет больно, — проговорил я вслед за этим. — Не пытайтесь терпеть.
Ее пальцы впиваются в подлокотники. Колечки пришлось снять. Теперь они сияют бриллиантиками на столе, рядом с ее шикарным мобильником в титановом корпусе. Забыл сказать: Анжелика — деловая женщина. Она управляет каким-то обувным бизнесом, одним из многих, принадлежащих ее мужу. У нее сорок мужиков в подчинении, а сколько девчонок — даже и не пересчитать.
Кресло медленно меняет форму. Пристегнутая девушка полулежит в пространстве, как космонавт Гагарин, и точно так же тонкая трубочка тянется к уголку ее рта; губы плотно сомкнуты, кончик носа побелел, ресницы дрожат.
— Начинаем, — говорю я холодно. — Ты ведь знаешь, что сейчас будет?
Ответ еле слышен. Я подключаю микрофон.
— Не тяни, — просит она.
Жалюзи задвинуты. Я закрываю крышку ноутбука и поднимаюсь из-за стола. Мои нервы напряжены. Я подключен к ее сознанию по еще не известному науке протоколу беспроводной связи. В самом деле, зачем же тянуть, думаю я.
— Боль не пройдет, — напоминаю я. — И не надейся. Лучше вспомни, кого ты ненавидишь. Расскажи мне о нем.
Ее тело сотрясает дрожь. Я дотрагиваюсь до сенсоров пульта: геометрия ее пространства искажается. Толчок — и она вскрикивает от неожиданности.
— Вот так. Давай, говори.
— Я ненавижу его. — Анжелика смотрит сквозь меня. — Я ненавижу его руки. Его лицо. Его голос. Это просто ублюдок. Мне было двадцать, а у него был бизнес в Москве. Но я не любила его. Никогда не любила.
Ее выпады несколько театральны. Ладно. И это нам знакомо.
— Он приезжает и ложится. Ложится и засыпает.
Анжелика еще что-то лепечет, сбивчиво и жалобно. Правду она говорит или лжет — это неважно. Я хочу слышать нерв. Нерв — это струна, по которой нужно ударить больнее, и тогда наступит катарсис.
— Кто был твоим первым? — спрашиваю я.
— М-м-м… друг из школы.
Еще толчок. Она прикусывает губу. Как будто я не вижу, когда она врет.
— Нет, — говорю я. — Мне мало.
Она медлит. Мне приходит в голову новая мысль. Кресло гудит моторчиками, и неукротимая Анжелика принимает позу коленопреклоненной грешницы. Мокрые волосы падают на лоб. Она больше не может меня видеть.
— Расскажи, как это было, — предлагаю я вкрадчиво. — Я пойму.
— Он учился с нами в одной школе, да, — шепчет она. — Сережа. Только он жил не в нашем поселке… он…
Мне больше не нужно понимать. Я слышу голос, и теперь в моем сознании живет совсем другой человек. Так иногда бывает во сне.
Странно, ох, странно ощущать себя четырнадцатилетней озабоченной девчонкой. Пухлые пальчики с неумело накрашенными ногтями. Колечко и сережки.
«Сережка», — шепчет она в постели, целуя свою руку, на сгибе, там, где помягче. Девочки — не мальчики, они любят заниматься этим лежа. Вот и она занимается этим. Придумать бы слово поприятней. Ведь ей сейчас очень приятно, просто волшебно. Волшебные у нее пальчики. А о волшебной палочке она только мечтает.
В спальне тикают часы, отмеряя минуты, а сердце колотится в груди, обмирает и снова пускается вдогонку за ее фантазиями.
Ветер качает деревья за окном. Никто не войдет в ее комнатку. А его она бы впустила.
Ей и страшно, и сладко. У Сережки светлые волосы и светлые глаза, такие прозрачные, когда он на нее смотрит. Ну и что, что его из школы выгонят за драку. Он сильный, вот и дерется постоянно. Он уже бриться начал, и подбородок у него такой гладкий, и губы такие красивые. Почему же он ее не поцеловал ни разу? Она бы, наверно, сразу кончила.
«Так, — вспоминаю я. — Знали в те времена девчонки слово „кончила“? Пожалуй, нет».
Был бы у него телефон, она позвонила бы ему сейчас. Сказала что-нибудь, а он ответил. Или просто подышала бы в трубку. Приложила ее… туда. И он как будто бы стал — там.
Ой, что это? Анжелочка вздрагивает. Ветка стучит в окно: на улице ветер. Или… нет?
Камушек снова ударяет в стекло. Она отбрасывает одеяльце. Вскакивает с постели. Кидает взгляд на отражение в зеркале. А потом осторожно сдвигает занавеску. Она знает, что с улицы ничего не видно. Ее окно высоко.
А за окном густая ночь, теплая, влажная. У куста малины стоит Сережка. Взлохмаченный, будто опять дрался. Ее сердце падает куда-то, падает и не возвращается.
Он видит, как колышется занавеска. Он ждет.
Анжелка поскорее натягивает брючки и футболку: спереди написано «YES», а сзади — «NO». Она опускает глаза. Грудь у нее уже красивая. Немножко одернуть футболку, чтоб было видно.
«Куииип», — скрипит оконная рама. Ночной ветерок такой свежий, волнующий, и из сада пахнет флоксами. Анжелочка выглядывает, прикладывает пальчик ко рту: тихо, не шуми, вдруг соседи проснутся!
«Анжелка, — зовет он шепотом. — Гулять пойдешь?»
Она мотает головой.
«Спускайся, а?»
Она хлопает ресницами. Через забор перелез, — думает она. Ради нее. И не побоялся. А чего бояться, видит же, что машины нет, значит, родители в городе.
«Ладно, сейчас», — отвечает Анжелочка.
Спускается по скрипучей лестнице.
И вот он рядом. Рассматривает ее с ног до головы. У него глаза холодные, ледяные. Просто сердце замирает, какие холодные. Даже когда он смеется.
«Йес, ага, — смеется он. — Спереди можно. А сзади нельзя».
Он довольно бесцеремонно поворачивает ее к себе спиной. Она вырывается, но как тут вырвешься, остается только самой не засмеяться. Он прижимает ее к себе, и она вдруг чувствует.
«И сзади тоже можно», — констатирует он.
«Ты чего пришел? — негодует она. — Иди гуляй».
«Анжелка… у тебя денег нет? До завтра».
Она бьет его по руке:
«Так ты только за этим?»
Вот она и выдала себя, дура. А он понятливый. Может, ему эта малолетка особо и не нравится, но как тут откажешь, когда все настолько очевидно.
«Да я шучу, — говорит он. — Я к тебе пришел».
«Зачем?» — спрашивает она строго.
«Ну, чтоб тебе скучно не было».
«А мне не скучно», — говорит она очень независимым тоном.
И так далее, в таком духе. Ритуалы подобного рода обычно меня не занимают. С этими чудо-подростками все было, в общем-то, ясно, кроме одного: где-то рядом зарыта достаточно злая собака, о которой наша взрослая Анжелочка, похоже, скучает до сих пор. Этот-то скелет мне и хочется отыскать. Нужно просто копнуть глубже.
— Он держал меня за руки, сзади, а у него стоял, — шепчет она сейчас. — Я боялась. Я думала, все бывает не совсем так.
Я продолжаю врубаться в ее жизнь. Вот-вот наша юная сучка преодолеет боязнь и отдастся основному инстинкту — не пропали же впустую полтора года мануальных тренировок? А что, кстати, она там лепечет, пока ее ведут вверх по скрипучим ступенькам?
«Ты дурак, — говорит она. — Ты вообще меня не знаешь. И ты с Ленкой спал».
Он что-то отвечает своим хрипловатым ломающимся голосом, мне лень слушать. Не знаю, хочется ли мне смотреть дальше, на разрушение Анжелкиных иллюзий (о невинности, если по-честному, говорить даже смешно). Все у них происходит как-то поспешно, грубовато и болезненно, в окружении скомканных простынь.
«Ай, больно», — вскрикивает она. Я-то, правда, знаю: нихрена ей не больно, а точнее — больно, но не везде. А там, в глубине, и вовсе очень даже приятно. В порыве благодарности она крепко-крепко обнимает своего любовничка. Тот удивлен. Но он все равно не остановится.
«А ты классно еб…шься», — оценивает он чуть позже. Похоже, в те времена дети еще не знали слова «трахаться». Так стали говорить потом, когда насмотрелись фильмов с гнусавыми переводами. А пока эти детишки гнусят без всякого перевода: грубое позднесовковое реалити. Перестройка и классность.
«Ты говоришь, классно? И это всё?» — спрашивает Анжелочка счастливым голоском.
«Не-а, не всё», — блеет козлик.
И вот тут-то начинается самое интересное.
Этот чувачок поднимается с постели и идет к окну («хррясь», — отворяется рама). Он свистит. Ответный свист раздается тотчас же. Темная ночь только кажется пустой: кто-то маячит там, внизу. А замок на входной двери не заперт.
Кто-то взбегает по лестнице. Вот бы споткнулся да полетел вниз, думаю я. Сбил бы всю настройку. Анжелочка пока ничего не понимает. А что тут понимать: еще один жеребец застоялся внизу.
Он помладше и понеопытней.
«Смотри, Вован, — ржет этот Серега. — Я же говорил, она даст».
«Ты говорил, она денег даст», — не соглашается второй.
Друзья пыхтят. Они мешают друг другу, пока не разбирают роли: один держит девчонку за руки, другой наваливается сверху. Вот и вся любовь, думаю я. Я чувствую ее страх, и боль, и стыд, какого еще не было, но чувствую и кое-что еще. Ей уже нужно, кажется, чтобы ее трахали, не отрываясь, без остановки и без отдыха. Теперь она знает свое предназначение. Она никогда не насытится.
«Хренасе, — удивляется Вован. — Чего это с ней?»
«Тупой ты. Ей всё нравится. Так, хорош, теперь ты держи».
Но Анжелику уже никто не удержит. Она поскуливает от боли и сжимает кулачки. Смятые простынки придется застирывать. Но она и не думает кричать. Она кусает губы.
А Сережка так и не поцеловал ее ни разу.
— Артёмчик, — слышу я вдруг.
Я трогаю пульт управления. Спинка кресла ползет вниз. Я вижу ее лицо: глаза полуприкрыты, на губах блуждает улыбка. Все лицо пошло пятнами, будто ей надавали пощечин. Пристегнутые запястья побелели. Кулачки сжимаются и разжимаются.
Закрыв глаза ладонью, я делаю долгий выдох. Открываю глаза и вижу ее ноги под простынкой. Анжелочка просто идеальная шлюха. Сказать, что она меня возбуждает, будет недостаточно.
Да еще после того, что я видел.
— Тёмчик. Ну что же ты.
Отстегнуть ремни с ее щиколоток — дело одной минуты. Всю эту минуту я чувствую ее запах, неощутимо легкий и острый, и моя реакция — как у дикого мустанга, завидевшего кобылу. Никогда я не мог с этим бороться. Да никогда и не хотел.
Сиденье кресла незаметно складывается. Теперь пациентка полулежит на спине, закинув голову. Ее руки по-прежнему пристегнуты: это ее молчаливое требование. И мне не нужно объяснять, почему это так.
Простынку долой. Анжелочка слегка сгибает ноги в коленях, и вот я уже в ней. Там жарко и мокро.
— Сильнее, сильнее, — слышу я шепот. — А он пусть держит… скажи ему, чтоб держал…
Ах ты, господи, думаю я.
Картинки чужого прошлого плывут у меня перед глазами. И она сама словно бы плывет передо мной в пространстве, раскачиваясь в такт моим движениям. Упругим, глубоким и мощным. Это похоже на то, как если бы я трахал космонавта Гагарина прямо в его космическом кресле. Такая кощунственная мысль заставляет меня усмехнуться. А что, у кого-то есть и такой невроз, успеваю подумать я, — как вдруг Анжелика выгибается всем телом, и ее сотрясает приступ самого информативного оргазма, который мне когда-либо приходилось видеть.
В три удара я догнал ее. И вколотил в следующую серию судорог.
Все же я — суперский доктор, — подумал я сразу вслед за этим.
* * *
Она ушла. «Это было феерично», — сказала она на прощанье. Фееричной была и сумма в долларах.
Пересчитав деньги, я захлопываю крышку ноутбука. В таком виде он похож на черный ящик. «Ящик Пандорина», — называет его Лидка.
Работа кончена. Но остается какая-то недосказанность.
И потом, за то, что я сделал, не платят столько денег. Рынок есть рынок, и прайс на такие услуги должен существовать: любая замужняя дама внутренне согласится с этим.
Словом, Анжелочка могла бы поискать приключений и попроще. Нашла бы себе негра из ночного клуба, с черным членом, как оглобля. И второго, чтобы держал первого.
Пара гнедых, блин.
— Артем, вам как обычно — капуччино? — спрашивает Лидка.
— Сделай просто черный, — говорю я. — Покрепче.
Мы сидим с ней в приемной. Следующий гость записан на три часа, можно успеть пожрать. А то что-то я подустал на этот раз. Не так часто приходится делиться энергией с пациентами.
— Артем, — говорит Лида вдруг. — А вы правда ничего не боитесь?
Вопрос слишком прост, чтобы я мог ответить. Я пожимаю плечами. Чашка кофе дрожит в моей руке.
— Боюсь, конечно. Кто же не боится. Один хороший слив, и никто не отмажет.
— Я не о том, — прерывает Лида. — Это все я знаю. Я не о том.
Она вздыхает и умолкает. Я брал ее на работу именно для того, чтобы она вовремя останавливалась. Мне не нужны собеседники. Мне нужно, чтобы вовремя готовили кофе.
— А если не о том — ничего я не боюсь, — устало говорю я. — Некогда мне бояться. Мне бабло надо зарабатывать.
Бедняжка молчит. Она особенно красивая, когда ей грустно. Когда ей хочется сказать мне что-нибудь доброе, а она знает, что я этого не люблю.
— Может, вы лучше книгу напишете? — спрашивает она. — Знаете, есть такая серия, про психоанализ. Черненькие такие обложки. У одной мне название понравилось: «Внутренний космос».
Я глотаю кофе и улыбаюсь.
— Точно, это про нас, — говорю я. — Видишь, ничего нельзя придумать. Уже кто-то про все написал.
Лидка поднимает на меня глаза. «Да, это про нас», — как будто хочет сказать она. Только молчит.
— Лид, а кто у нас там на три записан? — спрашиваю я. — Новенький?
Она сверяется с органайзером:
— На первую консультацию. Михайлов Василий. Он уже звонил. У него такой низкий голос.
— Низкое мы любим, — откликаюсь я. — Нас хлебом не корми… да. Короче, так. Давай-ка ненадолго прикроемся. Сходим вместе пообедаем.
Лида кивает радостно. Переключает входящие на переадресацию, и мы отправляемся. В итальянском кафе за углом готовят превосходную лазанью. Михайлов Василий может пока заняться борщом.
* * *
— Очень приятно, — говорит Василий Михайлов, пожимая мне руку. Голос у него и вправду низкий, густой и уверенный. Сам же он высок и широк в плечах. И он — поп. То есть самый настоящий священник. В темной элегантной рясе, которую я ошибочно считаю сутаной. В темных же усах, с небольшой бородкой.
Оказывается, и меня еще можно удивить.
— Чем могу служить? — интересуюсь я.
Отец Василий не торопится с ответом. Он усаживается в кресло и с любопытством осматривается — и все это вежливо, ненапряжно. Не суетно.
— Скажу вам откровенно, не знаю, — наконец признается он.
Его ответ не так уж глуп. Те из клиентов, кто почестнее, именно с этого и начинают.
Но он же не клиент? Как это: клиент — и поп?
— Хм, — говорю я. — Мне бы не хотелось брать деньги зря. Тем более с вас.
Это — просто акт дружелюбия. Ему лет тридцать, так что, с учетом многотрудной его практики, мы ровесники.
— Полагаю, мне лично ваши услуги не понадобятся, — отвечает он.
«Еще бы», — думаю я.
А сам рассматриваю красивое распятие у него на шее. У священников (я где-то читал) есть свои модные гаджеты, одежда, даже свои кутюрье.
— Я наслышан о вашем методе, — начинает он. — От наших общих знакомых. И я видел вашу рекламу.
Он достает из кармашка рясы (оказывается, у рясы бывают кармашки) квадратик глянцевой бумаги:
СМЫСЛ ЖИЗНИ ВЕРНЕТСЯ.
КЛИНИКА АРТЕМА ПАНДОРИНА
И еще кое-что в этом роде. У меня была целая серия подобных флаеров. Не слишком креативно, зато недорого.
Повертев флаер в руке, он прячет его обратно. Интересно, где он его взял? В фитнес-клубе или в парикмахерской?
— Видите ли, я давно интересуюсь подобными вещами, — говорит он. — Со времен Академии. Тому, кто верует, нет нужды изучать психоанализ, и все же мы его изучаем. По нынешним временам это просто необходимо.
— Не то слово. Вы слышали? Экзорцизм уже официально лицензируется, как подвид народного целительства.
— Слышал, — кивает он. — Что поделать. Любая власть не от Бога. Слепые ведут слепых. Итог пути, в общем, понятен, но зачем же забегать вперед?
«А он не из догматиков, — думаю я. — Это радует».
— Но я хотел поговорить с вами о другом. — Он опускает веки, словно ищет слова внутри. — Оставим экзорцизм и отчитку. Все это темная практика, на грани ереси. С некоторых пор мне кажется: бесы вселяются в одержимых непосредственно перед процедурой…
— А вы видели одержимых?
— Видел. И даже сам пытался отчитывать. В своем приходе, в Петрозаводске.
Помимо воли, моя симпатия к нему крепнет. Мы с ним коллеги. Кроме того, он служил поблизости от тех мест, где я родился. При иных обстоятельствах мы могли бы стать друзьями.
Отец Василий по-прежнему не поднимает глаз. Ему не нужно мое участие.
— Итак, я хотел вас спросить: веруете ли вы в Бога?
— Я… сочувствующий, — говорю я.
— Это серьезнее, чем вы думаете. Господь не нуждается в сочувствии. Вера не принадлежит чувственным категориям. Вера — это вера. Вы не верите?
— Нет, — отвечаю я сухо. Отчего-то мне становится неуютно.
— Вы говорите правду. Это хорошо. — Отец Василий внезапно поднимает взгляд: теперь это можно, когда он знает, что я не лгу. — Откройте свое сердце вере. Откройте, Артем. Пока не поздно.
На солнце набегает тень — или мне только кажется?
— Да что же такое происходит? — изумляюсь я. — Неужели вы за этим и пришли, В-в… отец Василий? Я уважаю религию, но я не планирую отдаваться этому всерьез. С моим мироощущением все в порядке. Я не нуждаюсь в руководстве.
— Нет, Артем. Не всё в порядке, — говорит он. — «Смысл жизни вернется» — о чем это? Не много ли вы на себя берете?
Вот оно что. Я просто залез на чужую полянку.
— Я — врач, — отвечаю я. — В моих силах укреплять слабых. Как в целом, так и по частям.
— Вы укрепляете в них склонность ко злу. Ваш дар — это темный дар.
— Неправда. Это просто углубленный психоанализ. Я вижу их прошлое. Вижу все их тайны, даже те, о которых они никогда не расскажут, пусть даже это злые тайны… я просто открываю их файл, а потом редактирую.
— Вы ломаете их волю.
— Да нет же. Я разбиваю их скорлупу. Как у киндерсюрприза, знаете? Никогда не узнаешь, что там, внутри, пока не сломаешь.
— Зачем вам это? Зачем открывать дверь дьяволу? Ведь вы своими руками приводите зло в этот мир. Я знаю, я видел! — Василий блестит глазами и приподнимается в своем кресле. — Дьявол искушает их, и смеется, и овладевает их душами, и увлекает в ад!
— Некоторым только там и место, — шепчу я.
Следующие несколько минут мы сидим молча. Его лицо (я удивлен) пошло красными пятнами. Он тяжело дышит. «Такой вот катарсис», — думаю я.
Вероятно, я тоже выгляжу обескураженным.
— Господь услышит вас. Обратитесь к нему. Только зло не требует веры, а в добро обязательно нужно верить.
Это он хочет мне помочь. Но я качаю головой:
— Я бы непременно обратился. Если бы знал, о чем у него спросить. А так…
— Что — так?
— А так все, что вы говорите, похоже на баптистские проповеди по телевизору: «открываете дверь дьяволу…». Какие-то американизмы.
Он вздыхает.
— И еще, — продолжаю я. — У меня есть стойкое ощущение, что лично самому Господу нет до меня ровно никакого дела. Как и до всех нас, впрочем. Тогда зачем же вы пришли, спрашиваю я? Я и так плачу десятину ребятам из Минздрава. Вы хотите, чтоб я еще и на храм отстегивал?
— А вот это уже обидно, Артем, — говорит он вдруг. — Тут вы совсем не правы. Просто… когда вы вспомните о нашем разговоре, не было бы поздно.
Поднимаясь во весь немалый рост, он глядит мне в глаза:
— Я думал, вы умеете слушать. А вы слышите только себя.
Эти слова мне уже говорили раньше. Только доктор Литвак совсем не был похож на отца Василия. Радикально, по всем пунктам не похож.
И тогда и теперь я считал этот упрек несправедливым.
— Если надумаете о чем-либо спросить, обращайтесь, — говорит Василий. — Мой приход в Мытищах.
Я протягиваю ему руку, он — пожимает. И, отступив на шаг, обмахивает перстью — это благословение, понимаю я.
Дверь за отцом Василием захлопывается. В окно я вижу, как он усаживается в темный «опель» и уезжает.
Он даже не оглянулся ни разу.
* * *
Этот день все никак не мог кончиться, или просто я боялся ночи?
Сперва я подвез Лидку до дому (отчего-то мне захотелось это сделать). Затем, подумав, заехал в джазовый кабак на Таганке. Я не был тамошним постоянным клиентом, и я не люблю поп-музыку. Просто оказалось по пути.
Сразу двое охранников поискали у меня оружие. Равнодушно разведя руки, я думал: а что, если однажды найдут. Потом я почему-то размышлял о стволовых клетках. Тюремно-медицинские мотивы сменились сексуально-политическими: на сцене пританцовывала смугленькая лысенькая певица, похожая на Барака Обаму. Она мастурбировала под музыку, полуприкрыв глаза. Тихо, под сурдинку, дудел саксофон. Клавишник на «курцвайле» рисовал подкладку. Вероятно, это был эйсид-джаз.
Я поднялся по скрипучей лестнице. Занял место за столиком. Все и вправду было как-то кисло, да еще из головы не выходил этот поп. Я взял себе выпить и что-то из еды.
Становилось лучше. То место, где я сидел, нависало над сценой (когда певица заходила слишком далеко, я мог видеть ее стриженую макушку). Сбоку, у стены, в пространстве парило чучело Армстронга.
Кто-то тронул меня за плечо. Помедлив, я обернулся. Стройная тень в антрацитовом платье изгибалась и сияла блестками. У меня в кресле она изгибалась иначе. Недели две назад.
— О, здравствуйте, Тамара, — произнес я.
— Как приятно слышать это от доктора, — улыбнулась тень. — Да еще от такого классного.
Почему во всей Москве не нашлось другого места для Анжелкиной подруги? Какой волной занесло сюда меня? Я не знал.
— Вы сегодня в трауре? — пошутил я в такт своим мыслям.
— Ну… его легко снять. Вы же помните. И разве мы не на «ты»?
Потом мы танцевали. Потом о чем-то переговаривались, слушая лысую певицу, и потихоньку проникались ощущением друг друга — известно, как быстро это происходит, если всем все понятно и под рукой неплохой вискарь. Я глядел, как чучело космонавта с медной трубой перемещается по воздуху перед моими глазами, и улыбался. Тамара охотно принимала это на свой счет.
— Надо же, как у нее получается, — засмотрелась она на певицу. — Иногда так и хочется стать лесбиянкой. Maybe next time… да, Артем?
Я вышел отлить. По дороге обратно внимательнее, чем следовало, взглянул на администратора.
— Есть private room, — сообщил он.
Заметно пошатываясь, я вернулся за столик. Тамара облизнула губы.
— Хочешь, я полечу… тебя? — спросила она. — Теперь моя очередь.
— Полечи. Полети. Я не хочу больше быть доктором. Хочу быть космонавтом. Полетели вместе.
Или я не произносил последних слов? Не помню. Затем была темная комната и темный, душный секс прямо на ковре. А потом я ее потерял. Меня стошнило, и после этого я был почти здоров.
Охранники на выходе проводили меня насмешливыми взглядами, хотя я оставил в этом гребаном кабаке половину их месячной зарплаты. За это я и не люблю шоу-бизнес. Или просто никогда не могу остановиться?
Ночная прохлада освежила меня. Но не настолько, чтобы я не мог почуять мусорный ветерок из ближайшего переулка. Вглядевшись в мигающую синими огнями темноту, я оставил «мазду» на стоянке.
Пожилой горец вез меня по транспортному кольцу. Свернув, мы углубились в темные переулки, и тут я решился:
— Проедем вон туда, — велел я шоферу. — Где дом двухэтажный.
Я вышел.
Откуда-то издалека воняло помойкой. В кустах шебуршали то ли птицы, то ли крысы.
В интернате свет горел только на первом этаже и еще в одной комнате на втором, где, как я знал, помещался директор; решетки на окнах напоминали растопыренные пальцы.
Я скрипнул зубами.
Достал мобильник. Вместо гудков заиграла музычка — веселая музычка, записанная специально для меня.
С полминуты, волнуясь, я слушал. Потом что-то щелкнуло, и раздался ее голос.
— Привет, — говорит Маринка.
При них она стесняется называть меня по имени. Я полагаю, это разновидность суеверия.
— У меня телефон под подушкой, — говорит она тихонько. — Я думала, вдруг ты позвонишь.
— Я и позвонил. Выгляни в окно… можешь?
Когда-то мы молчаливо договорились обходиться без нежностей, если мы не вдвоем. Тоже из суеверия. И потом, мы всё прекрасно понимаем. По всем нашим законам у нее не может быть прав, у меня — обязанностей. Только любовь. Не так уж и мало.
Там, высоко, в зарешеченном окне спальни шевелятся шторы. Я вижу ее. Полураздетую, с телефоном в руке.
Желтый фонарь висит в пространстве над моей головой. Или это не фонарь? Луна светит в небе, полная, жирная, как голландский сыр.
— Я вытащу тебя отсюда, — говорю я вдруг. — Поедем гулять на выходных?
Она молчит. А после исчезает, как призрак.
Я тупо гляжу на дисплей. Вызов не завершен.
— Я тебя люблю, — говорю я, глядя на светящийся пустой экран. — Пусть я конченая сволочь. И открываю дверь дьяволу. Но я тебя люблю. Тебе ясно?
Наверно, она не слышит. Мы не стали покупать ей наушник bluetooth, все равно в интернате украдут.
Отворяется дверь, и на крыльцо выходит охранник — разжиревший отставник с рожей евнуха, в камуфляже. Директор набирает себе только таких. Мужик озирается, видит меня, глухо кашляет. И отступает в сторону. Сто рублей за минуту, не меньше, — говорит его взгляд.
Маринка сбегает вниз по ступенькам и оказывается у меня в руках. Ей немножко больно, но она улыбается. Я обожаю ее за это.
— Я тебя тоже, — шепчет она. — Только я больше.