Стоят заиндевелые берёзки У Сороти вдоль белых берегов. Играют дивно радужные блёстки На волнах распушившихся снегов. В саду, в застылой липовой аллее, Сгущается лиловый строй теней, И облака — ожившие камеи — Глядят на землю через вязь ветвей. В Михайловском нисходит зимний вечер. Сугробы голубеют под окном, И солнце алым светом издалече Струится в невысокий барский дом, Где Пушкин некогда, усевшись на диване, В морозных синих сумерках читал Свои стихи любимой старой няне, И огонёк свечи слегка дрожал От звуков голоса его певучих. Сияла ярко творчества звезда… Мелодии прекрасных тех созвучий Всё явственней слышны нам сквозь года. Поёт доселе пушкинская лира! Душою гений жив, он с нами, здесь! И не умолкнет до скончанья мира Его стихов живительная песнь.

Парк в Тригорском празднует весну Звонким щебетом небесных птах. И подобен терпкому вину Аромат черёмух. На прудах — Облака весенних конфетти Из легчайших белых лепестков. Чайка величавая летит Над водой посланницей веков. Незабудок синих островки В нежно — изумрудных струях трав — Нотки поэтической тоски В серенаде пушкинских дубрав.

Вновь весна. Душа устала От боренья с мелочами В душных клетях суеты, А ведь нужно ей так мало: Поглядеть на мир очами, Чуждыми мирской тщеты, Окунуться в нежный омут Расцветающих черёмух Прочь из тлена шумных битв, Погрузиться тихо в дрёму, В сладкозвучную истому Вдохновенья и молитв.

Усадебный старинный пруд И островок уединенья — Любви бесхитростный приют… Лирического вдохновенья Ручьи берут своё начало В именье славных Ганнибалов — В Петровском… Тишина. Простор. Вдали от гомона столицы Звучат над чашами озёр Лишь струны пушкинской цевницы.

В одуванчиковом золоте Святогорские поля… На скамье у быстрой Сороти Пушкин слушал соловья. Выводил в самозабвении Птах за чистой трелью трель. И мела вокруг весенняя Лепестковая метель. Шли на службу в церковь клирики Прочь от всех мирских сует. Соловьиной внемля лирике, В небеса глядел поэт. И летели песнопения Вместе с птичьей песней ввысь. Зарождалось вдохновение В сердце, и стихи лились. Образ дивный звал, томил его До заката, до ночи Близ того придела милого, Где судил Господь почить Гению родной поэзии, Где лежит его семья, Где и ныне в поднебесие Льётся песня соловья.

Ветер дышит всё спокойней. Ночка майская светла. Месяц встал над колокольней И глядится в купола. Утопает в цвете вишен Монастырь в Святых Горах. Звук молитв полночных слышен. Эхо их — в иных мирах. Над могилою поэта Пролегает Млечный путь. В волнах голубого света Лес колышется чуть — чуть И озёра серебрятся. Струи Сороти тихи… А душе поэта снятся Гениальные стихи.

В здешних краях родилась Благоверная Ольга — княгиня, И сохраняется зримая связь Со святой древнерусской доныне. Пушкин — потомок её отдаленный В тридцатом колене, В Псковской земле вдохновенный Его поэтический гений Стал бриллианта чудесней Огранки тончайшей, Миру собрание песней Явив величайших. Гибель его — это горе Тогда и сегодня, Здесь, в Святогорье, Лежит он по воле Господней. Слышится тихое пенье Из окон на службе соборной. Вечное упокоенье Обрёл его дух непокорный.

Великий Пушкин… Яркий пламень Самой поэзии святой… Стихи — краеугольный камень Руси словесности живой. Высоты духа вековые, Глубины чувства в них. Поэт Неисчерпаем, как Россия, Явившая его на свет.