Слов заветных ожерелье Собираю. К ним добавлю звон апреля, Трели мая, Чтобы птицы – строфы пели Нежным хором. Собираю ожерелье Тем узором, Чтобы образам просторы Дать и силу, Чтобы ожерелье впору Сердцу было. Чтоб созвучия – свирели Душу грели, Добавляю в ожерелье Песнь капели, А речитатив метели Не вплетаю… Слов заветных ожерелье Собрала я.

Лазоревый цветок расцвёл В саду моей души. Роятся сотни мыслей – пчёл Над ним в её тиши. Из семени Любви святой Он медленно возрос, Политый чистою водой Молитв – небесных рос. Его целительный нектар Питает сердце мне. Цветок – чудесный Божий дар, Им дорожу втройне. Он ствол судьбы моей обвил, Он вечных чувств исток — Надежды, веры и любви Лазоревый цветок.

Поэт в минуты вдохновенья — Посланец мира неземного, Божественные откровенья Он претворяет в силу слова. И «сквозь магический кристал» Он окружающее видит. Затворены его уста, Из них ни звука не изыдет, Доколе образов игра Стихами вдруг не изольётся. Всё сердце – в кончике пера — Страдает, плачет и смеётся. Все чувства, мысли все, весь разум Обострены в миг вдохновенья. Стихи суть не простые фразы — Души воскресшей песнопенья.

Купол небесного ситца. В воздухе – нежная дрожь. Поле. Кругом колосится, Спеет озимая рожь. Вижу: во ржи на приволье Тихо Есенин идёт, Вздохи родимого поля Слушая, песню поёт. Ветер отчизны ласкает Волосы – злато колец. Светом нетленным сияет Тяжкий поэта венец. Льётся Есенина песня, Эхом в российских сердцах Множится голос небесный… Нет этой песне конца!

Евангелист писал: «Вначале было Слово». Его рукой водил мудрейший Бог. Теперь нам это кажется не новым — Затёрли мы бессмертный Божий слог И, научившись говорить красиво, Забыли о высокой простоте, Прельстились слов игрой велеречивой. Что проку в этой псевдокрасоте?! Хитёр коварный демон суесловья. И пустота витиеватых фраз Нам засоряет души нелюбовью И заглушает вещий Божий глас. И кружатся словес сухие листья — Ещё так ярки, но уже мертвы. За ворохом пьянящих частных истин Не увидать небесной синевы И не постигнуть Истину святую, Что «Слово было Бог», что наш Творец Не принимает сказанного всуе — Он верит только пению сердец.

Стихи – это труд души, Запечатлённый в Слове. В них продолжает жить Прошлое, словно внове. В стихах – грядущего рок. Божьих поэтов очи Читают созвездья строк Книги святых пророчеств. В поэтах не потушить Пламя святой любови. Стихи – это свет души, Запечатлённый в Слове.

Созвучия виолончели Текут протяжно, Как краски чистой акварели На лист бумажный. Смычок легко плывёт по струнам, Аккорды брызжут. Мелодия подобна лунной Палитре жизни. Все чувства человечьи слиты В одном концерте. …А музыка, как и молитва, Есть шаг в бессмертье.

Поэзия – служенье, не забава. У Бога «табели о рангах» нет: Когда поэт прельщён людскою славой, Тогда ненастоящий он поэт. Поэзия – не образов круженье, А горних постижение вершин. Поэзия – особое служенье. Пред Господом поэт всегда один. Божественным глаголом растревожив Сердца людей, и в наши дни, как встарь, Поэт – послушник неподкупный Божий — Приносит сердце на Его алтарь И, каясь перед Ним в несовершенствах, Поёт Любви и Вечности тропарь. Поэзия – страданье и блаженство, Поэт – Господней Истины звонарь.

Я пробиралась долго сквозь кусты Цветущих роз, в пылу дерзанья Не видя их небесной красоты, Не чувствуя благоуханья. Хоть ранили безжалостно шипы Мне руки и кололи ноги, Я добралась до заревой тропы, Ведущей к столбовой дороге. Шла вверх с трудом. На самой вышине Свет воссиял необоримый. Оттуда запах роз стал слышен мне И красота живая зрима.

Жду лихорадки вдохновенья, Как манны, посланной с Небес. Предвижу лёгкое мученье, Когда лирический экспресс Спиралью звучных рифм помчится В миры Поэзии. И час, Когда метафор голубицы Несут цевницу на Парнас, Мне свят… Безудержно струится, Ток чувств. Хмелеет голова. И волны звуков – на странице Преображаются в слова. Снов, мыслей, образов томленье, Давно взлелеянных душой, Рождает вдруг стихотворенье — Певучих строф волшебный строй. В них вдохновеньем перелиты Созвучья сердца моего. И славлю Господа в молитве За манну щедрую Его.

Хоть ныне времена холодные Для поэтических трудов, Звучат в душе моей мелодии Рождающихся в свет стихов. Они нежданно мне являются, Услышав властный Божий глас, И на бумагу изливаются, Как слёзы чистые из глаз. И, мишурою не блестящие, Стихи уходят в жизнь светло — Сердца замёрзшие, болящие Отогревать своим теплом. Летите, чистые мелодии, Творения любви моей, И в наши времена холодные Утешьте страждущих людей.